| I |
| LES PASSIONS |
| LA PASSION |
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Lorsque, semblable au vent | qui flagelle les monts, |
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Notre esprit plein d'ardeur | indomptable et sublime, |
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Bondit soudain plus haut | que d'invisibles cimes, |
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Et descend jusqu'aux pieds | de ceux que nous aimons ; |
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Quand un front nous paraît | si chaud dans les ténèbres, |
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Qu'enivrés des rayons | qui nous viennent de lui, |
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Nous pourrions à jamais, | loin du jour qui reluit, |
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Vivre contents parmi | des tentures funèbres, |
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Nous ne pouvons pas croire | à ces calmes moments, |
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A ces froids lendemains, | monotones, paisibles, |
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Qui reviennent toujours, | d'une marche insensible, |
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Recouvrir la douleur | et les emportements. |
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Non, nous ne voulons pas, | ayant été la flamme |
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Dont le sommet s'arrache | et vole vers le ciel, |
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Cesser d'être le lieu | du sacre essentiel |
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Qui, d'un corps foudroyé, | fait une plus grande âme. |
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Nous voulons demeurer | ce Dieu crucifié, |
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A qui, sous un ciel bas, | les avenirs répondent, |
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Et qui, les pieds saignants | et pendants sur les mondes, |
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A quelque immense espoir | s'est pourtant confié ! |
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Non, nous ne voulons pas | renoncer à ces heures |
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Où, chargés de transmettre | et goûter l'infini, |
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Nous sommes l'inconnu, | transfiguré, béni, |
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Par qui la race éparse | et future demeure… |
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— Que tout vous soit soumis, | divine passion, |
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Prenez les dieux, les morts, | les vertus, les victoires, |
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Les instants radieux | ou blessés de l'histoire, |
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Pour bâtir jusqu'aux cieux | vos réclamations ! |
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Passion qu'un orchestre | invisible accompagne, |
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Où, fondu comme l'or | bouillant dans les enfers, |
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Le cœur liquide et chaud | dans un autre se perd, |
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Comme l'eau du printemps | s'arrache des montagnes. |
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Candide passion, | dont l'unique remords |
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Est de ne pas tuer | ceux que tu favorises, |
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Quand l'immobile ardeur | et les yeux qui se brisent |
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Ont fait se ressembler | le désir et la mort… |
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Mais l'antique Nature, | indolente et lassée, |
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Rêveuse sans vigueur | dont nous sommes issus, |
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A chaque instant défait | l'étincelant tissu |
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Que nos mains suspendaient | à sa gorge glacée. |
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Et l'on vit résistant, | révolté, gravissant |
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L'échelle imaginaire | où frémissent les anges, |
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Et toujours la Nature, | indécise, mélange |
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Sa brume hostile et froide | à la splendeur du sang. |
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Et l'on s'efforce en vain, | jusqu'à ce que, malade, |
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Redoutant sa rançon, | craintif, irrésolu, |
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Le pauvre espoir humain, | enfin, ne puisse plus |
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Tenter fidèlement | l'intrépide escalade ! |
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Et c'est sans doute ainsi | qu'un jour plus morne encor, |
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A l'heure où dans la nuit | l'aube terne se lève, |
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Sans désir, sans amour, | sans révolte et sans rêve, |
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Les corps désabusés | consentent à la mort… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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