| I |
| LES PASSIONS |
| BÉNISSEZ CETTE NUIT… |
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— Cher pâtre, accepte enfin│la douce volupté. |
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Quelle frayeur déjà│te pâlit et t'oppresse ? |
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Mon amour, montre-toi│doux envers la caresse. |
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Si tu veux, sois absent,│étranger, endormi ; |
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Ferme tes calmes yeux,│davantage, à demi ; |
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Ferme tes yeux, afin│que cette neuve aurore, |
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Que les tendres baisers│dans l'esprit font éclore, |
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Se lève lentement│sous tes cils abaissés, |
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Sans que ton innocent│orgueil en soit blessé ! |
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Qu'aimais-tu dans ta vie│adolescente et fraîche ? |
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La course dans les prés,│le mol parfum des pêches, |
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Le transparent sommeil│à l'ombre du bouleau, |
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Le rire des flots bleus│dans les vives calanques ? |
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Mais l'amour est un fruit│plus vivant et plus beau, |
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Tout composé de pulpe│et d'âme, où rien ne manque… |
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Quitte cet air craintif,│ce regard dédaigneux, |
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C'est l'immortel plaisir│qui rira dans tes yeux, |
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Ainsi que l'aloès│brise sa sombre écorce, |
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Quand tu seras pareil,│perdant ta faible force, |
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A ces jeunes guerriers,│orgueilleux et mourants, |
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Qui gagnaient la bataille│ardente en succombant… |
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Hélas ! ta douce main│dans mes mains se débat ; |
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Écoute, rien ne peut│s'expliquer ici-bas. |
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Pourquoi ce ciel d'été,│ces calmes rêveries |
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Du peuplier, debout│sur la fraîche prairie, |
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Qui semble étudier,│mage silencieux, |
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Les nuages qui sont│le mouvement des cieux ? |
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Pourquoi cet abondant│murmure des fontaines, |
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Ces sureaux engourdis│par leur suave haleine, |
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Ces carillons légers,│s'envolant des couvents, |
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Comme un pommier mystique│effeuillé par le vent ?… |
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Ah ! ces nobles langueurs│que jamais rien n'exprime, |
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Ces silences, comblés│de promesses sublimes, |
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Le soir, cette fumée│aux toits bleus des hameaux, |
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Ces rêves des bergers,│jouant du chalumeau |
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Tandis que les brebis,│dans la vallée herbeuse, |
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Ont le robuste éclat│d'une plante laineuse, |
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Ces bonheurs du matin│juvénile, où le corps |
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Rejoint l'éternité│en dépassant la mort, |
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Ces besoins éperdus│de pitié ou de rage, |
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Ces soleils, embrasant│de muets paysages, |
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Tu les posséderas│comme un raisin qu'on mord, |
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Dans le bonheur gisant│qui ressemble à la mort ! |
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Ainsi sois bienveillant,│doux envers la caresse ; |
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Console, et, si tu peux,│abolis ma tendresse. |
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Je meurs d'une suave│et vaste vision : |
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J'aime en toi l'infini│avec précision ; |
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Pour cacher mon ardeur│aux regards des étoiles, |
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Cher pâtre, étends sur moi│tes deux mains comme un voile. |
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Vois, je serai, mes bras│pressés à tes côtés, |
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Comme un fleuve immortel│enserrant la cité. |
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Mais ton front est sévère│et ta voix est confuse ; |
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Va-t'en, déjà le jour│élance ses clartés. |
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J'entends dans les taillis│tourner le vol des buses ; |
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Les marchands, au lointain,│jettent leurs cris flûtés. |
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Voici l'âne, porteur│de fruits ; craignons la ruse |
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Du maître qui le suit.│Va-t'en de ce côté… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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