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Une humidité terne,⎟ éplorée, abattue, |
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Enveloppe l'étang,⎟ se suspend aux statues, |
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Rôde ainsi qu'une lente⎟ et romanesque amante. |
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La nue est alourdie⎟ et pourtant plus distante. |
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Le vent, comme un torrent⎟ déversé dans l'allée, |
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Roule avec une voix⎟ cristalline et fêlée |
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Des graviers reluisants⎟ et des pommes de pin… |
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Et, dans la maison froide⎟ où je rentre soudain, |
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Un prélude houleux⎟ et grave de Chopin, |
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Profond comme la mer⎟ immense et remuée, |
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Pousse jusqu'en mon cœur⎟ ses sonores nuées ! |
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— O sanglots de Chopin,⎟ ô brisements du cœur, |
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Pathétiques sommets⎟ saignant au crépuscule, |
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Cris humains des oiseaux⎟ traqués par les chasseurs |
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Dans les roseaux altiers⎟ de la froide Vistule ! |
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Soupirs ! Gémissements !⎟ Paysages du pôle |
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Qu'entr'ouvre le boulet⎟ d'un soleil rouge et rond, |
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Noir cachet de la foudre⎟ au cœur chenu des saules, |
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Tristesse de la plaine⎟ et des cris du héron ! |
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O Chopin, votre voix,⎟ qui reproche et réclame, |
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Comme un peuple affamé⎟ se répand dans nos âmes ; |
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Vous êtes le martyr⎟ sur le gibet divin ; |
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Votre bouche a goûté⎟ le fiel au lieu du vin ; |
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Toute offense a meurtri⎟ votre cœur adorable ; |
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La mer se plaint en vous⎟ et arrache les sables, |
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Chopin ! Et nous pleurons⎟ les bonheurs refusés, |
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Tandis que votre sombre⎟ et musicale rage |
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S'étend, sur l'horizon⎟ chargé de lourds nuages, |
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Comme un grand crucifix⎟ de cris entre-croisés ! |
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