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Une humidité terne, | éplorée, abattue, |
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Enveloppe l'étang, | se suspend aux statues, |
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Rôde ainsi qu'une lente | et romanesque amante. |
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La nue est alourdie | et pourtant plus distante. |
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Le vent, comme un torrent | déversé dans l'allée, |
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Roule avec une voix | cristalline et fêlée |
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Des graviers reluisants | et des pommes de pin… |
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Et, dans la maison froide | où je rentre soudain, |
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Un prélude houleux | et grave de Chopin, |
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Profond comme la mer | immense et remuée, |
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Pousse jusqu'en mon cœur | ses sonores nuées ! |
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— O sanglots de Chopin, | ô brisements du cœur, |
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Pathétiques sommets | saignant au crépuscule, |
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Cris humains des oiseaux | traqués par les chasseurs |
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Dans les roseaux altiers | de la froide Vistule ! |
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Soupirs ! Gémissements ! | Paysages du pôle |
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Qu'entr'ouvre le boulet | d'un soleil rouge et rond, |
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Noir cachet de la foudre | au cœur chenu des saules, |
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Tristesse de la plaine | et des cris du héron ! |
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O Chopin, votre voix, | qui reproche et réclame, |
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Comme un peuple affamé | se répand dans nos âmes ; |
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Vous êtes le martyr | sur le gibet divin ; |
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Votre bouche a goûté | le fiel au lieu du vin ; |
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Toute offense a meurtri | votre cœur adorable ; |
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La mer se plaint en vous | et arrache les sables, |
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Chopin ! Et nous pleurons | les bonheurs refusés, |
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Tandis que votre sombre | et musicale rage |
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S'étend, sur l'horizon | chargé de lourds nuages, |
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Comme un grand crucifix | de cris entre-croisés ! |
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