| I |
| LES PASSIONS |
| LE CHANT DU PRINTEMPS |
«O Moires infinies, déesses aériennes, dispensatrices
universelles, nécessairement infligées aux mortels !» |
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(Hymnes Orphiques.)
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Le silence et les bruits, soudain, dans l'air humide |
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Ont ce soir un accent plus vaste et plus ardent ; |
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Sur le vent aminci Février fuit, rapide, |
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Quelqu'un revient, je sens qu'il vient, c'est le Printemps ! |
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Hôte mystérieux, il est là sous la terre, |
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Il est près du branchage éploré des forêts, |
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Il monte, il s'est risqué, il ne peut pas se taire, |
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Et son premier frisson répand tous ses secrets ! |
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— Il passe, mais personne encore sur la route |
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Ne peut le soupçonner, je regarde, j'écoute : |
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— Oui, je t'ai reconnu, sublime Dépouillé ! |
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Sordide vagabond sans fleurs et sans feuillage, |
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Qui rampes, et répands sur les chemins mouillés |
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Cette clarté pensive et ces poignants présages ! |
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Oui, je t'ai reconnu, ton souffle est devant toi |
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Comme un tiède horizon où flotteront les graines ; |
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Le silence attentif et fourmillant des bois |
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S'emplit furtivement de ta languide haleine. |
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Oui, je t'ai reconnu à ce trouble du cœur |
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Qui arrête ma vie et la rend palpitante, |
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Je suis la chasseresse ayant surpris l'odeur |
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De la jeune antilope étourdie et courante ! |
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— Ah ! qui me tromperait, Printemps terrible et doux, |
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Sur ton subtil arome et sur ta ressemblance, |
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Je sais ton nom secret que les lis et les loups |
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Proclameront la nuit dans le puissant silence ! |
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Je sais ton nom profond, chuchoté, recouvert, |
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Mystérieux, sournois, débordant, formidable, |
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Qui fait tressaillir l'eau, les écorces, les airs, |
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Et germer jusqu'aux cieux la cendre impérissable ! |
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C'est toi l'Éros des Grecs, au rire frémissant, |
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Le jeune homme à qui Pan, sonore et frénétique, |
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Enseigne un chant par qui le flot phosphorescent |
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Répond au long appel des astres pathétiques ! |
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C'est toi le renouveau, toi par qui l'aujourd'hui |
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Est différent d'hier comme le jour de l'ombre ; |
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Toi qui, d'un autre bord où ton royaume luit, |
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Fais retentir vers nous des fanfares sans nombre. |
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Un ordre plus formel que la soif, que la faim, |
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Commande par ta voix rapide, active, urgente, |
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Et du fond des taillis et des gouffres marins |
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Monte le chaud soupir des bêtes émergeantes ! |
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— Je te suivrai, Printemps, malgré les maux constants, |
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Je te suivrai, j'irai sans défense et sans armes |
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Vers ce vague bonheur qui brille au fond du temps |
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Comme un fixe regard irrité par les larmes ! |
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Je te suivrai, malgré le souvenir des morts, |
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Malgré tous les vivants engloutis dans mon âme, |
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Malgré mon cœur qui n'est qu'un gémissant effort, |
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Malgré mon fier esprit qui résiste et me blâme. |
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— Mais quoi ! ce n'est donc pas le neuf et frais bonheur |
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Qui ce soir me tentait par son doux sortilège ? |
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Ces espoirs, ces souhaits, ces regrets, ces langueurs, |
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Hélas ! c'est le passé, beau comme un long arpège ; |
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Hélas ! c'est le passé, ce courage ingénu, |
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Ce sublime désir de mourir et de vivre |
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Que ma jeunesse avait quand je vous ai connu, |
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Vous, qui fûtes la page insigne dans le livre ! |
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Hélas ! c'est le passé, ce parfum dans le vent, |
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Cet émoi dans les airs, ces grelots des voitures, |
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Cet orgueilleux besoin d'être encor plus vivant, |
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Et de recommencer, puisqu'hélas ! rien ne dure ! |
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Ainsi je me croyais mêlée au renouveau, |
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Je ne suis que l'ardente et grave prisonnière |
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Qui sur ses poignets las sent le poids des anneaux, |
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Qui pleure sur la route et regarde en arrière ! |
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Hélas ! c'est le passé que je cherche toujours, |
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C'est vers lui que j'allais ! Comme s'il est possible |
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De retrouver le sacre unique de l'amour, |
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Et d'aborder encore à cette île sensible |
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Qui, désormais, n'a plus de barques alentour, |
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Et luit sur l'onde comme un roc inaccessible |
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c |
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Où des archers courants nous ont choisis pour cible… |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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