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Puisqu'il faut que l'on vive, | ayant de tout souffert : |
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Puisqu'on est, sous les coups | du muet univers, |
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Le stoïque marin | d'un persistant naufrage ; |
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Puisque c'est à la fois | l'instinct et le courage |
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D'avancer, en laissant | tomber à ses côtés |
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Tous les lambeaux du rêve | et de la volupté, |
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Et, qu'ayant moins de force, | on se prétend plus sage ; |
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Puisque, sans accepter, | il faut pourtant subir, |
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Et que, songeur aveugle, | on dépasse l'obstacle |
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Comme des morts vivants | glissant vers l'avenir ; |
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Puisqu'on est tout à coup | surpris par le miracle |
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Du printemps qui revient | comme un apaisement : |
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Arc-en-ciel jaillissant | des sombres fondements ; |
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Puisqu'on sent circuler | de la terre à la nue |
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L'entrain mystérieux | par qui tout continue, |
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Et qu'on voit, sur l'azur, | les lilas lourds d'odeur |
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Balancer mollement | des archipels de fleurs, |
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Je pourrais croire encor | que la vie est auguste, |
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Qu'un sûr pressentiment, | obscur et solennel, |
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Fixe au cœur des humains | le sens de l'éternel, |
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Que le labeur est bon, | que la souffrance est juste, |
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Malgré l'essor sans but | des méditations, |
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Malgré l'inerte espace | où les soleils fourmillent, |
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Malgré les calmes nuits | où froidement scintille |
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Le blanc squelette épars | des constellations, |
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Malgré les mornes jours, | dont chaque instant ajoute |
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A la somme des pleurs, | des regrets et des doutes |
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Rués contre nos cœurs | comme des ennemis, |
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