| IV |
| LES TOMBEAUX |
| LE SOUVENIR DES MORTS |
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Des nuages, du froid,⎟ de la pluie et du vent |
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Le printemps est sorti⎟ sur toute la nature ; |
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Les arbres ont repris⎟ leur verdoyante enflure, |
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Et semblent protéger⎟ les rapides vivants. |
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Ils vont, ces affranchis,⎟ à qui la Destinée |
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Accorde encor un jour⎟ de délice ou de paix, |
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Et leur aveuglement⎟ candide se repaît |
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De ce sursis de vie,⎟ humble et momentanée. |
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Ainsi vont les humains⎟ tolérés par le Temps ! |
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— Tel un chaînon léger⎟ à la chaîne des âges, |
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Il tinte clair et frais,⎟ le vaniteux printemps, |
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Et comme un vif grelot⎟ excite leur courage ! |
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Mais je ne louerai pas⎟ le hardi renouveau : |
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Le printemps vient des morts,⎟ et je le leur dédie. |
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Tout est vaine, bruyante⎟ ou morne comédie, |
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Puisque tout est détresse⎟ accédant au repos. |
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— Multitude endormie⎟ en la cité des pierres |
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Ils ont l'éternité⎟ que nous n'obtenons pas, |
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L'espace est concentré⎟ sous leur faible paupière, |
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L'obsédant mouvement⎟ s'arrête sous leurs pas. |
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Alignés côte à côte,⎟ austère compagnie, |
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Ils sont des étrangers,⎟ que seul dérangera |
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Le convive nouveau,⎟ en funèbre apparat, |
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Qu'on descend au séjour⎟ de la monotonie. |
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En vain les yeux vivants,⎟ penchés sur leur néant, |
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Tentent de réveiller⎟ ces puissantes paresses, |
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Et d'absorber les corps⎟ à force de caresses |
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Ainsi que le soleil⎟ aspire l'océan ! |
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Anéantis, fermés⎟ et froids comme les astres, |
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Ils restent. Ni les voix,⎟ ni le chant des clairons, |
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Ni le sublime amour⎟ flamboyant n'interrompt |
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Le silence infini⎟ de leur calme désastre. |
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Ah ! les rires, l'espoir,⎟ les projets, les étés |
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Sont d'incertains signaux⎟ à qui mon cœur résiste ; |
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La vie est sans aspects⎟ puisque la mort existe. |
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Je vous salue, ô Morts !⎟ Constance, Fixité ! |
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— On bâtit : des maçons⎟ debout sur les tranchées |
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Font vibrer dans l'azur⎟ le bruit vaillant du fer, |
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Mais mes yeux vont, emplis⎟ d'un songe âpre et désert, |
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De nos maisons debout⎟ à vos maisons couchées. |
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Je laisse les oiseaux,⎟ dans le laiteux azur, |
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Acclamer la saison⎟ insinuante et tendre ; |
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Je pense aux froids jardins⎟ enfermés dans les murs |
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Où les morts patients⎟ rêvent à nous attendre. |
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Je m'éloigne de tout⎟ ce qui vit et qui sert ; |
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Je pense à vous : mon but,⎟ mes frères, mon exemple. |
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La Mort vous a groupés⎟ dans son grave concert, |
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Et sa sombre unité,⎟ nous la chantons ensemble !… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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