| IV |
| LES TOMBEAUX |
| LE SOUVENIR DES MORTS |
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Des nuages, du froid, | de la pluie et du vent |
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Le printemps est sorti | sur toute la nature ; |
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Les arbres ont repris | leur verdoyante enflure, |
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Et semblent protéger | les rapides vivants. |
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Ils vont, ces affranchis, | à qui la Destinée |
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Accorde encor un jour | de délice ou de paix, |
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Et leur aveuglement | candide se repaît |
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De ce sursis de vie, | humble et momentanée. |
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Ainsi vont les humains | tolérés par le Temps ! |
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— Tel un chaînon léger | à la chaîne des âges, |
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Il tinte clair et frais, | le vaniteux printemps, |
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Et comme un vif grelot | excite leur courage ! |
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Mais je ne louerai pas | le hardi renouveau : |
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Le printemps vient des morts, | et je le leur dédie. |
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Tout est vaine, bruyante | ou morne comédie, |
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Puisque tout est détresse | accédant au repos. |
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— Multitude endormie | en la cité des pierres |
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Ils ont l'éternité | que nous n'obtenons pas, |
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L'espace est concentré | sous leur faible paupière, |
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L'obsédant mouvement | s'arrête sous leurs pas. |
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Alignés côte à côte, | austère compagnie, |
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Ils sont des étrangers, | que seul dérangera |
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Le convive nouveau, | en funèbre apparat, |
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Qu'on descend au séjour | de la monotonie. |
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En vain les yeux vivants, | penchés sur leur néant, |
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Tentent de réveiller | ces puissantes paresses, |
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Et d'absorber les corps | à force de caresses |
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Ainsi que le soleil | aspire l'océan ! |
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Anéantis, fermés | et froids comme les astres, |
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Ils restent. Ni les voix, | ni le chant des clairons, |
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Ni le sublime amour | flamboyant n'interrompt |
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Le silence infini | de leur calme désastre. |
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Ah ! les rires, l'espoir, | les projets, les étés |
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Sont d'incertains signaux | à qui mon cœur résiste ; |
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La vie est sans aspects | puisque la mort existe. |
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Je vous salue, ô Morts ! | Constance, Fixité ! |
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— On bâtit : des maçons | debout sur les tranchées |
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Font vibrer dans l'azur | le bruit vaillant du fer, |
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Mais mes yeux vont, emplis | d'un songe âpre et désert, |
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De nos maisons debout | à vos maisons couchées. |
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Je laisse les oiseaux, | dans le laiteux azur, |
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Acclamer la saison | insinuante et tendre ; |
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Je pense aux froids jardins | enfermés dans les murs |
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Où les morts patients | rêvent à nous attendre. |
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Je m'éloigne de tout | ce qui vit et qui sert ; |
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Je pense à vous : mon but, | mes frères, mon exemple. |
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La Mort vous a groupés | dans son grave concert, |
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Et sa sombre unité, | nous la chantons ensemble !… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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