| IV |
| LES TOMBEAUX |
| IL PARAIT QUE LA MORT… |
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Il paraît que la mort est naturelle et juste, |
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Que l'esprit s'y soumet, que des êtres, heureux, |
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Rient après avoir vu ces pâleurs auprès d'eux, |
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Et qu'ils ont accepté la loi sombre et vétuste. |
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Mais moi, portant la vie infinie en mon corps, |
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Je n'ai pas vraiment cru à cet inévitable, |
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J'ignorais que l'on pût subir l'inacceptable, |
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Je ne le saurais pas si vous n'étiez pas mort. |
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Ainsi ce soir est doux, l'ombre s'étend, respire, |
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Les arbres humectés savourent qu'il ait plu ; |
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Un train siffle, on entend des persiennes qu'on tire, |
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Tout l'air est bruissant, et tu ne l'entends plus ! |
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Ai-je vraiment bien su, dès ma sensible enfance, |
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Que tout est vie et mort, échange fraternel ? |
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Je me sens tout à coup atteinte d'une offense |
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Dont je demande compte au destin éternel. |
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L'espace est bienveillant, les astres brillent, l'air |
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Répand de frais parfums que les arbres échangent ; |
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Mais je n'accepte pas cet horrible mélange |
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D'un soir épanoui et des morts recouverts. |
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— O mes jeunes amis, qui faisiez mes jours clairs, |
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Pourquoi sont-ce vos mains inertes qui dérangent |
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L'ordre imposant de l'univers ? |
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c |
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| mètre |
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