IV |
LES TOMBEAUX |
HÉLAS, IL PLEUT SUR TOI… |
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Hélas, il pleut sur toi⎟ par delà les faubourgs, |
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Où ceux qui t'aimaient t'ont⎟ laissé, la mort venue, |
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Dans le froid cimetière⎟ où languit tout amour… |
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Et le fleuve effilé⎟ qui coule de la nue |
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Abat sur toi son bruit⎟ tambourinant et sourd ! |
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Il pleut ; moi je suis là,⎟ sous un abri de toile, |
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Dans mon jardin d'été,⎟ auprès de ma maison ; |
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Je ne t'aperçois plus⎟ au bout de l'horizon, |
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O jeune mort dormant⎟ sous de funèbres voiles ! |
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— Le bruit que fait la pluie⎟ en touchant les gazons |
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Semble, dans cette verte⎟ et sereine saison, |
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Un frais fourmillement⎟ qui tombe des étoiles… |
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Et le dédain que j'ai⎟ pour la vie usuelle, |
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Alors que ton esprit⎟ lumineux s'est enfui, |
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M'emplit d'un si lucide⎟ et pathétique ennui, |
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Que le monde mystique⎟ à mes sens se révèle, |
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Avec un évident⎟ et ténébreux coup d'aile, |
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Comme par ses parfums⎟ un jardin dans la nuit… |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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