IV |
LES TOMBEAUX |
LES MORTS |
«Si belle qu'ait été la Comédie en tout le reste…» |
PASCAL.
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Seigneur, j'ai vu la face⎟ inerte de vos morts, |
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J'ai vu leur blanc visage⎟ et leurs mains engourdies ; |
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J'ai cherché, le front bas⎟ devant ces calmes corps, |
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Ce qui reste autour d'eux⎟ d'une âme ivre et hardie. |
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Leur triste bouche, hélas !⎟ hors du bien et du mal |
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A conquis la suprême⎟ et vaine sauvegarde ; |
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Comme un remous secret,⎟ hésitant, inégal, |
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Un flottant inconnu⎟ sous leurs traits se hasarde. |
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Rien en leurs membres las⎟ n'a gardé la tiédeur |
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De la haute aventure,⎟ humaine, ample et vivace ; |
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Ils sont emplis d'oubli,⎟ d'abîme, de lourdeur ; |
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On sent s'éloigner d'eux⎟ l'atmosphère et l'espace. |
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Barques à la dérive,⎟ ils ont quitté nos ports ; |
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Ainsi qu'une momie⎟ au fil d'un flot funèbre, |
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Ils vont, fardeau traîné⎟ vers d'étranges ténèbres |
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Par la complicité⎟ du temps rapide et fort. |
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Nos déférents regards⎟ humblement les contemplent : |
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Soldats anéantis,⎟ victimes sans splendeur ! |
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— J'écoute s'écrouler⎟ les colonnes du temple |
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Que mon orgueil avait⎟ élevé sur mon cœur. |
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Hélas ! nul Dieu, nul Dieu⎟ ne parle par leur ombre ; |
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Aucun tragique jet⎟ de flamme et de fierté |
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N'émane de ces corps,⎟ qui, détachés des nombres, |
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Sont tombés dans le gouffre⎟ où rien n'est plus compté… |
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Ainsi je m'en irai,⎟ cendre parmi les cendres ; |
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Mon regard qui marquait⎟ son sceau sur le soleil, |
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Mes pas qui, s'élevant,⎟ voyaient les monts descendre, |
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Subiront ce destin⎟ singulier et pareil. |
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Je serai ce néant⎟ sans volonté, sans geste, |
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Ce dormeur incliné⎟ qui, si on l'insultait, |
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Garderait le silence⎟ absorbé qui lui reste, |
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N'opposerait qu'un front⎟ qui consent et se tait. |
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— Ah ! quand j'étais si jeune⎟ et que j'aimais les heures |
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Par besoin d'épuiser⎟ mon courage infini, |
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Je songeais en tremblant⎟ à la sombre demeure |
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Qu'on creuse dans le sol⎟ granuleux et bruni ; |
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Mais rien n'irritera⎟ l'épave solitaire ; |
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La peur est aux vivants,⎟ mais les morts sont exclus. |
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Quoi ! rien n'est donc pour eux ?⎟ Quoi ! pas même la terre |
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Ne se fera connaître⎟ à leurs sens révolus ? |
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Rien ! voilà donc ton sort,⎟ âme altière et régnante ; |
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Voilà ton sort, cœur ivre⎟ et brûlant de désir ; |
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Regard ! voilà ton sort.⎟ Douleur retentissante, |
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Voilà votre tonnerre⎟ et votre long loisir ! |
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b |
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Rien ! oui, j'ai bien compris,⎟ mon esprit s'agenouille ; |
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Je jette mon amour⎟ sur cette humanité |
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Qui, toujours encerclée⎟ et prise par la rouille, |
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Transmet l'ardent flambeau⎟ de son inanité… |
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Ainsi, je sais, je sais !⎟ Accordez-moi la grâce |
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a |
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De souffrir à l'écart,⎟ de laisser à mon cœur |
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Le temps de regarder⎟ les univers en face |
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a |
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Et de ne pas faiblir⎟ de honte et de stupeur : |
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— Ainsi je n'étais rien,⎟ et mon esprit qui songe |
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Avait bien parcouru⎟ les espaces, les temps ; |
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Comme l'aigle qui monte⎟ et le dauphin qui plonge |
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Je revenais portant⎟ les riants éléments ! |
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La fierté, la pitié,⎟ les pardons, le courage, |
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a |
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En possédant mon cœur⎟ se l'étaient partagé ; |
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Sans répit, sans repos,⎟ je luttais dans l'orage |
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a |
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Comme un vaisseau qu'un flot⎟ fougueux rend plus léger ! |
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b |
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C'est bien, j'accepte cet⎟ écroulement du rêve, |
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a |
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Ce suprême répons⎟ à mon esprit dressé |
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b |
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Comme une tour puissante⎟ et guerrière où se lèvent |
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L'Attente impétueuse⎟ et l'Espoir offensé ! |
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Mais avant d'accepter,⎟ sans plus jamais me plaindre, |
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Ce lot où vont périr⎟ l'espérance et la foi, |
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Hélas ! avant d'aller⎟ m'apaiser et m'éteindre, |
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Amour, je vous bénis⎟ une dernière fois : |
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Je vous bénis, Amour,⎟ archange pathétique, |
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Sublime combattant⎟ contre l'ombre et la mort, |
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Lucide conducteur⎟ d'un monde énigmatique, |
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Exigeant conseiller⎟ que consulte le sort ; |
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Par vos terribles soins,⎟ comme de grandes fresques, |
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L'Histoire des humains⎟ suspend au long des jours |
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Des figures en feu,⎟ pourpres et romanesques, |
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Dont la flamme et le sang⎟ ont tracé les contours. |
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— Seigneur, l'âme est l'élan,⎟ la dépense infinie, |
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Seigneur, tout ce qui est,⎟ est amour ou n'est rien. |
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Au centre d'une ardente⎟ et plaintive agonie |
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J'ai possédé les jours⎟ futurs, les temps anciens ; |
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Vienne à présent la mort⎟ et son atroce calme, |
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Mer où les vaisseaux n'ont⎟ ni voiles ni hauban, |
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Contrée où nul zéphyr⎟ ne fait bouger les palmes, |
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Arène où nul couteau⎟ ne trouve un cœur sanglant ! |
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Vienne la mort, mon âme⎟ a dépassé les bornes, |
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Mon esprit, comme un astre,⎟ aux cieux s'est projeté, |
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b |
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J'ignorerai l'abîme⎟ humiliant et morne, |
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a |
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Mon cœur dans la douleur⎟ eut son éternité ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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