| IV |
| LES TOMBEAUX |
| LES MORTS |
| «Si belle qu'ait été la Comédie en tout le reste…» |
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PASCAL.
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Seigneur, j'ai vu la face | inerte de vos morts, |
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J'ai vu leur blanc visage | et leurs mains engourdies ; |
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J'ai cherché, le front bas | devant ces calmes corps, |
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Ce qui reste autour d'eux | d'une âme ivre et hardie. |
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Leur triste bouche, hélas ! | hors du bien et du mal |
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a |
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A conquis la suprême | et vaine sauvegarde ; |
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b |
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Comme un remous secret, | hésitant, inégal, |
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Un flottant inconnu | sous leurs traits se hasarde. |
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Rien en leurs membres las | n'a gardé la tiédeur |
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De la haute aventure, | humaine, ample et vivace ; |
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Ils sont emplis d'oubli, | d'abîme, de lourdeur ; |
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a |
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On sent s'éloigner d'eux | l'atmosphère et l'espace. |
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b |
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Barques à la dérive, | ils ont quitté nos ports ; |
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Ainsi qu'une momie | au fil d'un flot funèbre, |
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Ils vont, fardeau traîné | vers d'étranges ténèbres |
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b |
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Par la complicité | du temps rapide et fort. |
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a |
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Nos déférents regards | humblement les contemplent : |
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Soldats anéantis, | victimes sans splendeur ! |
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— J'écoute s'écrouler | les colonnes du temple |
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Que mon orgueil avait | élevé sur mon cœur. |
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Hélas ! nul Dieu, nul Dieu | ne parle par leur ombre ; |
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Aucun tragique jet | de flamme et de fierté |
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N'émane de ces corps, | qui, détachés des nombres, |
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Sont tombés dans le gouffre | où rien n'est plus compté… |
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b |
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Ainsi je m'en irai, | cendre parmi les cendres ; |
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Mon regard qui marquait | son sceau sur le soleil, |
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Mes pas qui, s'élevant, | voyaient les monts descendre, |
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Subiront ce destin | singulier et pareil. |
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Je serai ce néant | sans volonté, sans geste, |
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Ce dormeur incliné | qui, si on l'insultait, |
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Garderait le silence | absorbé qui lui reste, |
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N'opposerait qu'un front | qui consent et se tait. |
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— Ah ! quand j'étais si jeune | et que j'aimais les heures |
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a |
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Par besoin d'épuiser | mon courage infini, |
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Je songeais en tremblant | à la sombre demeure |
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Qu'on creuse dans le sol | granuleux et bruni ; |
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Mais rien n'irritera | l'épave solitaire ; |
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La peur est aux vivants, | mais les morts sont exclus. |
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Quoi ! rien n'est donc pour eux ? | Quoi ! pas même la terre |
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Ne se fera connaître | à leurs sens révolus ? |
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Rien ! voilà donc ton sort, | âme altière et régnante ; |
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a |
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Voilà ton sort, cœur ivre | et brûlant de désir ; |
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Regard ! voilà ton sort. | Douleur retentissante, |
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a |
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Voilà votre tonnerre | et votre long loisir ! |
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b |
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Rien ! oui, j'ai bien compris, | mon esprit s'agenouille ; |
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a |
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Je jette mon amour | sur cette humanité |
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Qui, toujours encerclée | et prise par la rouille, |
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Transmet l'ardent flambeau | de son inanité… |
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Ainsi, je sais, je sais ! | Accordez-moi la grâce |
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a |
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De souffrir à l'écart, | de laisser à mon cœur |
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b |
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Le temps de regarder | les univers en face |
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a |
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Et de ne pas faiblir | de honte et de stupeur : |
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— Ainsi je n'étais rien, | et mon esprit qui songe |
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Avait bien parcouru | les espaces, les temps ; |
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Comme l'aigle qui monte | et le dauphin qui plonge |
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Je revenais portant | les riants éléments ! |
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b |
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La fierté, la pitié, | les pardons, le courage, |
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a |
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En possédant mon cœur | se l'étaient partagé ; |
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b |
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Sans répit, sans repos, | je luttais dans l'orage |
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a |
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Comme un vaisseau qu'un flot | fougueux rend plus léger ! |
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b |
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C'est bien, j'accepte cet | écroulement du rêve, |
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a |
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Ce suprême répons | à mon esprit dressé |
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b |
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Comme une tour puissante | et guerrière où se lèvent |
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L'Attente impétueuse | et l'Espoir offensé ! |
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b |
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Mais avant d'accepter, | sans plus jamais me plaindre, |
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a |
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Ce lot où vont périr | l'espérance et la foi, |
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b |
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Hélas ! avant d'aller | m'apaiser et m'éteindre, |
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Amour, je vous bénis | une dernière fois : |
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b |
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Je vous bénis, Amour, | archange pathétique, |
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a |
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Sublime combattant | contre l'ombre et la mort, |
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Lucide conducteur | d'un monde énigmatique, |
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Exigeant conseiller | que consulte le sort ; |
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Par vos terribles soins, | comme de grandes fresques, |
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L'Histoire des humains | suspend au long des jours |
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Des figures en feu, | pourpres et romanesques, |
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Dont la flamme et le sang | ont tracé les contours. |
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— Seigneur, l'âme est l'élan, | la dépense infinie, |
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Seigneur, tout ce qui est, | est amour ou n'est rien. |
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b |
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Au centre d'une ardente | et plaintive agonie |
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J'ai possédé les jours | futurs, les temps anciens ; |
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Vienne à présent la mort | et son atroce calme, |
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Mer où les vaisseaux n'ont | ni voiles ni hauban, |
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b |
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Contrée où nul zéphyr | ne fait bouger les palmes, |
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a |
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Arène où nul couteau | ne trouve un cœur sanglant ! |
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b |
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| 85 |
Vienne la mort, mon âme | a dépassé les bornes, |
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a |
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Mon esprit, comme un astre, | aux cieux s'est projeté, |
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b |
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J'ignorerai l'abîme | humiliant et morne, |
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a |
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Mon cœur dans la douleur | eut son éternité ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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