| III |
| LES ÉLÉVATIONS |
| O DIEU MYSTÉRIEUX… |
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O Dieu mystérieux qui n'aimez pas les êtres, |
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Qui les avez jetés, pleins d'amour et d'espoir, |
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Dans un monde où jamais rien de vous ne pénètre |
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Pour rassurer leurs jours, pour éclairer leurs soirs, |
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Peut-être n'avez-vous de soucis paternels |
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Que pour les verdoyants et calmes paysages, |
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Qui sont comblés d'azur, d'allégresse, de miel, |
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Et d'un apaisement que n'ont pas les visages ? |
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— Les jeux des papillons, des oiseaux, des zéphirs, |
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Une branche qu'un flot de soleil ploie et marque, |
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Font bouger l'horizon, que l'on croit voir frémir |
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Comme une frêle tente au-dessus d'une barque. |
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Se joignant dans un net et décisif amour, |
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Le cristal bleu de l'air et la lente colline |
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Allongent leur unique et mutuel contour |
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Dans la molle atmosphère, assoupie et câline. |
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Les rameaux délicats et gommeux des sapins, |
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S'offrant, se refusant aux brises qui les pressent, |
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Et grésillant ainsi qu'un tison argentin, |
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Emplissent l'air de leurs parcelles de caresses : |
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Caresse étincelante, hésitante et sans fin, |
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Qui ne se lasse pas, et, toute une journée, |
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Imite sur l'azur éblouissant et fin |
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L'élan d'une âme active et toujours enchaînée. |
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Des papillons s'en vont comme des messagers |
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De la pelouse à l'arbre et de l'arbre à la nue, |
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Et leur vol oscillant tâche de s'alléger |
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De l'importune ardeur à leurs flancs retenue. |
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Tout est heureux parmi ce ploiement des rameaux ; |
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Dans le lointain, un chien impétueux aboie ; |
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Un train coule, rapide et lisse comme une eau ; |
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Et partout c'est la joie : antique et neuve joie ! |
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— Ah ! puisque vous n'étiez, Dieu des cieux enivrés, |
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Qu'un Sultan amoureux des jardins et des arbres, |
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Qui, la nuit, contemplez les bleus poissons nacrés |
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Que la lune nourrit dans son bassin de marbre, |
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Puisque, Dieu d'Orient, opulent et cruel, |
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Vous n'aimiez du sol noir où les hommes expirent |
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Que ces tapis de fleurs, ces châles sensuels |
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Bariolés ainsi que de lourds cachemires, |
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Pourquoi nous avez-vous placés dans ces jardins |
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Où, l'esprit enfiévré de naïve puissance, |
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Ignorant votre immense et nonchalant dédain |
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Nous cherchons à goûter votre invisible essence ? |
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— Pauvres gladiateurs qui n'ont droit qu'à la mort, |
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La splendeur de l'espoir nous entraîne et nous broie ; |
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Quel but assignez-vous au courage, à l'effort, |
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Puisque l'homme n'est pas désigné pour la joie ? |
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Du haut de vos balcons, sur les divans des cieux, |
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Le bras traînant au bord des pompeuses nuées, |
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Vous regardez, Sultan d'Asie aux cheveux bleus, |
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La sombre armée humaine, avide et dénuée. |
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Vous savez que l'homme est l'esclave révolté, |
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Celui dont le désir a dépassé vos règles, |
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Et dont l'esprit, plus haut que la sérénité, |
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A le frémissement des prunelles de l'aigle. |
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Et vous vous détournez de son sublime orgueil : |
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Qu'il souffre, qu'il s'obstine ou défaille, qu'importe ? |
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Son passage ne fait pas d'ombre sur votre œil |
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Qu'enchantent des jets d'eau sous les arceaux des portes. |
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Vous dites : «Que me veut ce lutteur irrité, |
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Qui, par moi introduit dans la royale arène |
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Pour servir de spectacle à mon oisiveté, |
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Pense pouvoir fléchir ma langueur souveraine ? |
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Que les chaleurs, les eaux, les tigres des forêts |
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Le détruisent, qu'il aille en ces métamorphoses |
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Où toujours ma puissance invincible apparaît ; |
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Je ne distingue pas l'homme d'avec les choses…» |
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— Que vos jardins sont beaux, que vos vergers sont clairs, |
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Seigneur ! Père des flots, des saisons, des contrées ; |
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Des cymbales d'argent semblent frapper les airs, |
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Et soulèvent aux cieux des trombes azurées ! |
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Non, nous n'avions pas droit à vos soins vigilants, |
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Notre grandeur n'est pas le fruit d'or de votre œuvre ; |
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Vous nous aviez créés d'un cœur indifférent, |
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Comme le rossignol et la verte couleuvre. |
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Vous ne pouviez savoir que de vos frais matins, |
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De vos nuits, que les vents transportent d'allégresse, |
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Nous ferions, nous, rêveurs exigeants et hautains, |
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Le temple de notre âpre et frénétique ivresse ; |
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Que toujours désirant et jamais satisfaits, |
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Aux flèches du désir ajoutant le reproche, |
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Nous emplirions l'éther insensible et parfait, |
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D'un chant plus remuant que l'orage et les cloches ; |
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Que l'amour et la mort, dont vous aviez lié |
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Les mains, dans une sage et suave harmonie, |
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Seraient pour nous, héros toujours à l'agonie, |
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Le mystique portail avec ses deux piliers ; |
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Que nous appellerions amour, splendeur, désastre, |
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Ce qui n'est à vos yeux que la pente du sort. |
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Et qu'avec nos orgueils, nos défis, nos transports, |
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Nous viendrions,-Bouddha qui rêvez dans les astres, |
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Près de la lune, blanc lotus mort à demi, |
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Écoutant la musique éparse et frémissante |
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Que font les sphères d'or en leur course dansante,- |
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d |
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Troubler par nos sanglots votre rire endormi… |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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