III |
LES ÉLÉVATIONS |
O DIEU MYSTÉRIEUX… |
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O Dieu mystérieux⎟ qui n'aimez pas les êtres, |
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Qui les avez jetés,⎟ pleins d'amour et d'espoir, |
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Dans un monde où jamais⎟ rien de vous ne pénètre |
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Pour rassurer leurs jours,⎟ pour éclairer leurs soirs, |
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Peut-être n'avez-vous⎟ de soucis paternels |
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Que pour les verdoyants⎟ et calmes paysages, |
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Qui sont comblés d'azur,⎟ d'allégresse, de miel, |
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Et d'un apaisement⎟ que n'ont pas les visages ? |
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— Les jeux des papillons,⎟ des oiseaux, des zéphirs, |
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Une branche qu'un flot⎟ de soleil ploie et marque, |
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Font bouger l'horizon,⎟ que l'on croit voir frémir |
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Comme une frêle tente⎟ au-dessus d'une barque. |
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Se joignant dans un net⎟ et décisif amour, |
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Le cristal bleu de l'air⎟ et la lente colline |
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Allongent leur unique⎟ et mutuel contour |
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Dans la molle atmosphère,⎟ assoupie et câline. |
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Les rameaux délicats⎟ et gommeux des sapins, |
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S'offrant, se refusant⎟ aux brises qui les pressent, |
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Et grésillant ainsi⎟ qu'un tison argentin, |
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Emplissent l'air de leurs⎟ parcelles de caresses : |
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Caresse étincelante,⎟ hésitante et sans fin, |
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Qui ne se lasse pas,⎟ et, toute une journée, |
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Imite sur l'azur⎟ éblouissant et fin |
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L'élan d'une âme active⎟ et toujours enchaînée. |
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Des papillons s'en vont⎟ comme des messagers |
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De la pelouse à l'arbre⎟ et de l'arbre à la nue, |
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Et leur vol oscillant⎟ tâche de s'alléger |
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De l'importune ardeur⎟ à leurs flancs retenue. |
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Tout est heureux parmi⎟ ce ploiement des rameaux ; |
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Dans le lointain, un chien⎟ impétueux aboie ; |
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Un train coule, rapide⎟ et lisse comme une eau ; |
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Et partout c'est la joie :⎟ antique et neuve joie ! |
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— Ah ! puisque vous n'étiez,⎟ Dieu des cieux enivrés, |
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Qu'un Sultan amoureux⎟ des jardins et des arbres, |
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Qui, la nuit, contemplez⎟ les bleus poissons nacrés |
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Que la lune nourrit⎟ dans son bassin de marbre, |
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Puisque, Dieu d'Orient,⎟ opulent et cruel, |
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Vous n'aimiez du sol noir⎟ où les hommes expirent |
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Que ces tapis de fleurs,⎟ ces châles sensuels |
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Bariolés ainsi⎟ que de lourds cachemires, |
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Pourquoi nous avez-vous⎟ placés dans ces jardins |
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Où, l'esprit enfiévré⎟ de naïve puissance, |
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Ignorant votre immense⎟ et nonchalant dédain |
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Nous cherchons à goûter⎟ votre invisible essence ? |
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— Pauvres gladiateurs⎟ qui n'ont droit qu'à la mort, |
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La splendeur de l'espoir⎟ nous entraîne et nous broie ; |
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Quel but assignez-vous⎟ au courage, à l'effort, |
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Puisque l'homme n'est pas⎟ désigné pour la joie ? |
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Du haut de vos balcons,⎟ sur les divans des cieux, |
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Le bras traînant au bord⎟ des pompeuses nuées, |
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Vous regardez, Sultan⎟ d'Asie aux cheveux bleus, |
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La sombre armée humaine,⎟ avide et dénuée. |
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Vous savez que l'homme est⎟ l'esclave révolté, |
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Celui dont le désir⎟ a dépassé vos règles, |
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Et dont l'esprit, plus haut⎟ que la sérénité, |
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A le frémissement⎟ des prunelles de l'aigle. |
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Et vous vous détournez⎟ de son sublime orgueil : |
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Qu'il souffre, qu'il s'obstine⎟ ou défaille, qu'importe ? |
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Son passage ne fait⎟ pas d'ombre sur votre œil |
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Qu'enchantent des jets d'eau⎟ sous les arceaux des portes. |
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Vous dites : «Que me veut⎟ ce lutteur irrité, |
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Qui, par moi introduit⎟ dans la royale arène |
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Pour servir de spectacle⎟ à mon oisiveté, |
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Pense pouvoir fléchir⎟ ma langueur souveraine ? |
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Que les chaleurs, les eaux,⎟ les tigres des forêts |
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Le détruisent, qu'il aille⎟ en ces métamorphoses |
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Où toujours ma puissance⎟ invincible apparaît ; |
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Je ne distingue pas⎟ l'homme d'avec les choses…» |
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— Que vos jardins sont beaux,⎟ que vos vergers sont clairs, |
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Seigneur ! Père des flots,⎟ des saisons, des contrées ; |
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Des cymbales d'argent⎟ semblent frapper les airs, |
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Et soulèvent aux cieux⎟ des trombes azurées ! |
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Non, nous n'avions pas droit⎟ à vos soins vigilants, |
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Notre grandeur n'est pas⎟ le fruit d'or de votre œuvre ; |
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Vous nous aviez créés⎟ d'un cœur indifférent, |
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Comme le rossignol⎟ et la verte couleuvre. |
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Vous ne pouviez savoir⎟ que de vos frais matins, |
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De vos nuits, que les vents⎟ transportent d'allégresse, |
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Nous ferions, nous, rêveurs⎟ exigeants et hautains, |
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Le temple de notre âpre⎟ et frénétique ivresse ; |
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Que toujours désirant⎟ et jamais satisfaits, |
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Aux flèches du désir⎟ ajoutant le reproche, |
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Nous emplirions l'éther⎟ insensible et parfait, |
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D'un chant plus remuant⎟ que l'orage et les cloches ; |
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Que l'amour et la mort,⎟ dont vous aviez lié |
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Les mains, dans une sage⎟ et suave harmonie, |
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Seraient pour nous, héros⎟ toujours à l'agonie, |
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Le mystique portail⎟ avec ses deux piliers ; |
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Que nous appellerions⎟ amour, splendeur, désastre, |
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Ce qui n'est à vos yeux⎟ que la pente du sort. |
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Et qu'avec nos orgueils,⎟ nos défis, nos transports, |
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Nous viendrions,-Bouddha⎟ qui rêvez dans les astres, |
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Près de la lune, blanc⎟ lotus mort à demi, |
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Écoutant la musique⎟ éparse et frémissante |
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Que font les sphères d'or⎟ en leur course dansante,- |
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d |
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Troubler par nos sanglots⎟ votre rire endormi… |
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c |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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