III |
LES ÉLÉVATIONS |
LES MÂNES DE NAPOLÉON |
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On voit un blanc jardin│ et des pelouses vertes. |
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Le jour d'été nous suit│ par les portes ouvertes, |
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Et visite avec nous│ le dôme nébuleux. |
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Le vitrage répand│ des flots de rayons bleus |
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Pareils à la lueur│ des campagnes d'Égypte. |
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Des étrangers, autour│ de la muette crypte, |
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Contemplent, le visage│ appuyé sur leurs mains, |
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Cette cendre d'un dieu│ resté chez les humains. |
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Lourd comme un noir canon│ d'où s'envole la poudre |
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On voit luire l'autel,│ couleur d'encre et de foudre, |
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Où l'on peut méditer,│ toucher, goûter l'honneur, |
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Vif comme l'onde, et chaud│ comme sous l'Équateur ! |
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Pour un esprit qui songe│ un tel lieu doit suffire. |
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— O héros endormi│ dans le bloc de porphyre, |
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En vain, dans l'univers,│ nous recherchions vos pas : |
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Vous embrassez le monde,│ il ne vous contient pas. |
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Sous les palmiers du Nil,│ sur l'or mouillé des sables, |
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Vos pas victorieux│ restaient insaisissables. |
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Dans les bleuâtres soirs│ du parc de Malmaison, |
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Votre ombre erre toujours│ par delà l'horizon. |
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Mais la mort déférente,│ assoupie et sans borne |
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Est assez vaste, enfin,│ pour votre face morne. |
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On contemple, effrayé :│ ce lit pourpre et puissant |
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Enferme ce qui fut│ votre âme et votre sang. |
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Et vous êtes là, vous│ à qui l'on ne peut croire |
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Tant vous êtes encore│ au-dessus de la gloire ! |
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De quel esprit serein,│ de quel orgueil content, |
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Je songe qu'à jamais│ vous emplissez le temps, |
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Et que l'orgueil sacré│ peut laisser choir à terre, |
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Dans ce temple français│ de la Victoire Aptère, |
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Ces ailes que l'on vit│ sur toutes les cités, |
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Épandre leur tempête│ et leur témérité ! |
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Je pense à votre grand│ retour de l'île d'Elbe ; |
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Les blancs oiseaux des mers,│ les alcyons, les grèbes, |
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Chauds de soleils, pareils│ à des aigles d'argent |
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Vous suivaient sur la mer│ où vous alliez, songeant. |
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Quand vous êtes venu,│ seul, et jetant vos armes, |
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Les faces des soldats│ se couvrirent de larmes. |
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Ainsi vit-on, un jour,│ jaillir et s'épancher |
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L'eau vive que Moïse│ arrachait du rocher ! |
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Avançant lentement│ par Cannes, par Grenoble, |
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Vous marchiez tout le jour ;│ prévoyant, calme, noble ; |
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Invincible, isolé,│ sûr comme le destin, |
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Vous reposant le soir,│ repartant le matin, |
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Distribuant déjà│ vos faveurs et vos ordres, |
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Recevant les baisers│ de ceux qui voulaient mordre |
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Et trouvant, ô miracle│ éclatant en un jour, |
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Une immense contrée│ avec un seul amour ! |
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Et Paris enivré│ autour de vous se presse. |
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Vous êtes soulevé│ par sa sainte caresse : |
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Vous avancez debout,│ porté de main en main, |
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Blanche idole, pesant│ sur tout l'amour humain. |
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Vous passiez, entr'ouvrant│ la foule opaque et lisse, |
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Comme un vaisseau bombé│ sur une mer propice ; |
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Vous alliez, les deux bras│ étendus, les yeux clos, |
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Statue au front doré│ qu'on soulève des flots ; |
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Héros dont on célèbre│ un vivant centenaire ! |
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Votre nom sous l'azur│ roulait comme un tonnerre |
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Qui tranche les sommets│ et remplit les vallons. |
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Un de vos maréchaux,│ marchant à reculons |
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Devant les Tuileries│ flambantes comme une arche, |
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Gravissant l'escalier│ devant vous, marche à marche, |
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Joyeux, vague, extatique,│ éperdu, sombre et doux, |
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Répétait tendrement :│ «C'est vous ! c'est vous ! c'est vous !» |
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Mais vous, seul, au-dessus│ du flot qui vous assaille, |
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N'ayant pas de témoin│ qui fût à votre taille, |
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Contemplant l'horizon│ d'où les dieux sont absents, |
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De quel aride cœur│ goûtiez-vous cet encens ? |
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Le temps passa, lugubre.│ Un soir on vint descendre, |
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Dans cette arène vaste│ et basse, votre cendre. |
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On mit un grand soleil│ autour de ce repos. |
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Comme un bouquet de lis│ déchirés, les drapeaux |
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Chez les rois arrachés,│ dans vos rudes conquêtes, |
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Fleurirent saintement│ le silence où vous êtes. |
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Et depuis, chaque jour,│ courbés, baissant le front, |
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Les hommes étonnés,│ muets, errent en rond, |
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Ainsi qu'une pensive│ et vague sentinelle, |
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Autour du puits où dort│ votre cendre éternelle. |
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— Quand meurent des héros,│ la piété des humains |
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Leur élève au sommet│ fascinant des chemins |
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Un tombeau clair, altier,│ imposant, qui s'érige, |
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Et marque hautement│ la gloire du prodige ; |
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Et le passant alors,│ surpris, levant les yeux, |
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Honore le front haut│ cet esprit radieux. |
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Mais vous, plus grand qu'eux tous│ dans la sublime histoire, |
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Vous avez cette étrange│ et solennelle gloire |
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Par qui tous les orgueils│ sont brisés tout à coup, |
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Qu'il faille se pencher│ pour regarder sur vous… |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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