| III |
| LES ÉLÉVATIONS |
| LES MÂNES DE NAPOLÉON |
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On voit un blanc jardin⎟ et des pelouses vertes. |
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Le jour d'été nous suit⎟ par les portes ouvertes, |
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Et visite avec nous⎟ le dôme nébuleux. |
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Le vitrage répand⎟ des flots de rayons bleus |
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Pareils à la lueur⎟ des campagnes d'Égypte. |
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Des étrangers, autour⎟ de la muette crypte, |
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Contemplent, le visage⎟ appuyé sur leurs mains, |
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Cette cendre d'un dieu⎟ resté chez les humains. |
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Lourd comme un noir canon⎟ d'où s'envole la poudre |
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On voit luire l'autel,⎟ couleur d'encre et de foudre, |
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Où l'on peut méditer,⎟ toucher, goûter l'honneur, |
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Vif comme l'onde, et chaud⎟ comme sous l'Équateur ! |
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Pour un esprit qui songe⎟ un tel lieu doit suffire. |
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— O héros endormi⎟ dans le bloc de porphyre, |
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En vain, dans l'univers,⎟ nous recherchions vos pas : |
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Vous embrassez le monde,⎟ il ne vous contient pas. |
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Sous les palmiers du Nil,⎟ sur l'or mouillé des sables, |
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Vos pas victorieux⎟ restaient insaisissables. |
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Dans les bleuâtres soirs⎟ du parc de Malmaison, |
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Votre ombre erre toujours⎟ par delà l'horizon. |
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Mais la mort déférente,⎟ assoupie et sans borne |
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Est assez vaste, enfin,⎟ pour votre face morne. |
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On contemple, effrayé :⎟ ce lit pourpre et puissant |
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Enferme ce qui fut⎟ votre âme et votre sang. |
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Et vous êtes là, vous⎟ à qui l'on ne peut croire |
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Tant vous êtes encore⎟ au-dessus de la gloire ! |
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De quel esprit serein,⎟ de quel orgueil content, |
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Je songe qu'à jamais⎟ vous emplissez le temps, |
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Et que l'orgueil sacré⎟ peut laisser choir à terre, |
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Dans ce temple français⎟ de la Victoire Aptère, |
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Ces ailes que l'on vit⎟ sur toutes les cités, |
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Épandre leur tempête⎟ et leur témérité ! |
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Je pense à votre grand⎟ retour de l'île d'Elbe ; |
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Les blancs oiseaux des mers,⎟ les alcyons, les grèbes, |
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Chauds de soleils, pareils⎟ à des aigles d'argent |
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Vous suivaient sur la mer⎟ où vous alliez, songeant. |
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Quand vous êtes venu,⎟ seul, et jetant vos armes, |
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Les faces des soldats⎟ se couvrirent de larmes. |
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Ainsi vit-on, un jour,⎟ jaillir et s'épancher |
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L'eau vive que Moïse⎟ arrachait du rocher ! |
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Avançant lentement⎟ par Cannes, par Grenoble, |
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Vous marchiez tout le jour ;⎟ prévoyant, calme, noble ; |
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Invincible, isolé,⎟ sûr comme le destin, |
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Vous reposant le soir,⎟ repartant le matin, |
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Distribuant déjà⎟ vos faveurs et vos ordres, |
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Recevant les baisers⎟ de ceux qui voulaient mordre |
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Et trouvant, ô miracle⎟ éclatant en un jour, |
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Une immense contrée⎟ avec un seul amour ! |
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Et Paris enivré⎟ autour de vous se presse. |
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Vous êtes soulevé⎟ par sa sainte caresse : |
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Vous avancez debout,⎟ porté de main en main, |
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Blanche idole, pesant⎟ sur tout l'amour humain. |
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Vous passiez, entr'ouvrant⎟ la foule opaque et lisse, |
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Comme un vaisseau bombé⎟ sur une mer propice ; |
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Vous alliez, les deux bras⎟ étendus, les yeux clos, |
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Statue au front doré⎟ qu'on soulève des flots ; |
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Héros dont on célèbre⎟ un vivant centenaire ! |
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Votre nom sous l'azur⎟ roulait comme un tonnerre |
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Qui tranche les sommets⎟ et remplit les vallons. |
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Un de vos maréchaux,⎟ marchant à reculons |
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Devant les Tuileries⎟ flambantes comme une arche, |
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Gravissant l'escalier⎟ devant vous, marche à marche, |
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Joyeux, vague, extatique,⎟ éperdu, sombre et doux, |
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Répétait tendrement :⎟ «C'est vous ! c'est vous ! c'est vous !» |
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Mais vous, seul, au-dessus⎟ du flot qui vous assaille, |
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N'ayant pas de témoin⎟ qui fût à votre taille, |
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Contemplant l'horizon⎟ d'où les dieux sont absents, |
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De quel aride cœur⎟ goûtiez-vous cet encens ? |
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Le temps passa, lugubre.⎟ Un soir on vint descendre, |
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Dans cette arène vaste⎟ et basse, votre cendre. |
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On mit un grand soleil⎟ autour de ce repos. |
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Comme un bouquet de lis⎟ déchirés, les drapeaux |
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Chez les rois arrachés,⎟ dans vos rudes conquêtes, |
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Fleurirent saintement⎟ le silence où vous êtes. |
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Et depuis, chaque jour,⎟ courbés, baissant le front, |
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Les hommes étonnés,⎟ muets, errent en rond, |
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Ainsi qu'une pensive⎟ et vague sentinelle, |
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Autour du puits où dort⎟ votre cendre éternelle. |
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— Quand meurent des héros,⎟ la piété des humains |
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Leur élève au sommet⎟ fascinant des chemins |
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Un tombeau clair, altier,⎟ imposant, qui s'érige, |
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Et marque hautement⎟ la gloire du prodige ; |
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Et le passant alors,⎟ surpris, levant les yeux, |
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Honore le front haut⎟ cet esprit radieux. |
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Mais vous, plus grand qu'eux tous⎟ dans la sublime histoire, |
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Vous avez cette étrange⎟ et solennelle gloire |
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Par qui tous les orgueils⎟ sont brisés tout à coup, |
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Qu'il faille se pencher⎟ pour regarder sur vous… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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