| III |
| LES ÉLÉVATIONS |
| LES MÂNES DE NAPOLÉON |
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On voit un blanc jardin | et des pelouses vertes. |
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Le jour d'été nous suit | par les portes ouvertes, |
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Et visite avec nous | le dôme nébuleux. |
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Le vitrage répand | des flots de rayons bleus |
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Pareils à la lueur | des campagnes d'Égypte. |
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Des étrangers, autour | de la muette crypte, |
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Contemplent, le visage | appuyé sur leurs mains, |
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Cette cendre d'un dieu | resté chez les humains. |
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Lourd comme un noir canon | d'où s'envole la poudre |
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On voit luire l'autel, | couleur d'encre et de foudre, |
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Où l'on peut méditer, | toucher, goûter l'honneur, |
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Vif comme l'onde, et chaud | comme sous l'Équateur ! |
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Pour un esprit qui songe | un tel lieu doit suffire. |
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— O héros endormi | dans le bloc de porphyre, |
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En vain, dans l'univers, | nous recherchions vos pas : |
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Vous embrassez le monde, | il ne vous contient pas. |
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Sous les palmiers du Nil, | sur l'or mouillé des sables, |
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Vos pas victorieux | restaient insaisissables. |
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Dans les bleuâtres soirs | du parc de Malmaison, |
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Votre ombre erre toujours | par delà l'horizon. |
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Mais la mort déférente, | assoupie et sans borne |
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Est assez vaste, enfin, | pour votre face morne. |
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On contemple, effrayé : | ce lit pourpre et puissant |
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Enferme ce qui fut | votre âme et votre sang. |
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Et vous êtes là, vous | à qui l'on ne peut croire |
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Tant vous êtes encore | au-dessus de la gloire ! |
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De quel esprit serein, | de quel orgueil content, |
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Je songe qu'à jamais | vous emplissez le temps, |
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Et que l'orgueil sacré | peut laisser choir à terre, |
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Dans ce temple français | de la Victoire Aptère, |
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Ces ailes que l'on vit | sur toutes les cités, |
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Épandre leur tempête | et leur témérité ! |
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Je pense à votre grand | retour de l'île d'Elbe ; |
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Les blancs oiseaux des mers, | les alcyons, les grèbes, |
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Chauds de soleils, pareils | à des aigles d'argent |
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Vous suivaient sur la mer | où vous alliez, songeant. |
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Quand vous êtes venu, | seul, et jetant vos armes, |
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Les faces des soldats | se couvrirent de larmes. |
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Ainsi vit-on, un jour, | jaillir et s'épancher |
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L'eau vive que Moïse | arrachait du rocher ! |
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Avançant lentement | par Cannes, par Grenoble, |
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Vous marchiez tout le jour ; | prévoyant, calme, noble ; |
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Invincible, isolé, | sûr comme le destin, |
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Vous reposant le soir, | repartant le matin, |
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Distribuant déjà | vos faveurs et vos ordres, |
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Recevant les baisers | de ceux qui voulaient mordre |
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Et trouvant, ô miracle | éclatant en un jour, |
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Une immense contrée | avec un seul amour ! |
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Et Paris enivré | autour de vous se presse. |
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Vous êtes soulevé | par sa sainte caresse : |
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Vous avancez debout, | porté de main en main, |
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Blanche idole, pesant | sur tout l'amour humain. |
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Vous passiez, entr'ouvrant | la foule opaque et lisse, |
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Comme un vaisseau bombé | sur une mer propice ; |
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Vous alliez, les deux bras | étendus, les yeux clos, |
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Statue au front doré | qu'on soulève des flots ; |
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Héros dont on célèbre | un vivant centenaire ! |
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Votre nom sous l'azur | roulait comme un tonnerre |
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Qui tranche les sommets | et remplit les vallons. |
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Un de vos maréchaux, | marchant à reculons |
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Devant les Tuileries | flambantes comme une arche, |
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Gravissant l'escalier | devant vous, marche à marche, |
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Joyeux, vague, extatique, | éperdu, sombre et doux, |
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Répétait tendrement : | «C'est vous ! c'est vous ! c'est vous !» |
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Mais vous, seul, au-dessus | du flot qui vous assaille, |
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N'ayant pas de témoin | qui fût à votre taille, |
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Contemplant l'horizon | d'où les dieux sont absents, |
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De quel aride cœur | goûtiez-vous cet encens ? |
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Le temps passa, lugubre. | Un soir on vint descendre, |
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Dans cette arène vaste | et basse, votre cendre. |
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On mit un grand soleil | autour de ce repos. |
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Comme un bouquet de lis | déchirés, les drapeaux |
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Chez les rois arrachés, | dans vos rudes conquêtes, |
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Fleurirent saintement | le silence où vous êtes. |
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Et depuis, chaque jour, | courbés, baissant le front, |
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Les hommes étonnés, | muets, errent en rond, |
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Ainsi qu'une pensive | et vague sentinelle, |
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Autour du puits où dort | votre cendre éternelle. |
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— Quand meurent des héros, | la piété des humains |
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Leur élève au sommet | fascinant des chemins |
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Un tombeau clair, altier, | imposant, qui s'érige, |
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Et marque hautement | la gloire du prodige ; |
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Et le passant alors, | surpris, levant les yeux, |
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Honore le front haut | cet esprit radieux. |
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Mais vous, plus grand qu'eux tous | dans la sublime histoire, |
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Vous avez cette étrange | et solennelle gloire |
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Par qui tous les orgueils | sont brisés tout à coup, |
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Qu'il faille se pencher | pour regarder sur vous… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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