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C'était un matin chaud, | serein, religieux, |
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Dans cette ombre bleuâtre | où l'homme naît ; les dieux |
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Tenaient entre leurs mains | une âme qui tressaille, |
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Qui s'éveille et s'émeut. | Les dieux disaient : «Qu'elle aille, |
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Luttant contre les vents | et le nuage obscur, |
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Dans l'azur et toujours | plus avant dans l'azur ! |
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Qu'errante, mais encore | à nos cieux retenue, |
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Elle vive les bras | étendus vers la nue, |
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Ne pouvant oublier | et ne pouvant saisir |
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Le souvenir épars | de l'immortel plaisir ; |
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Qu'elle aille, épi de blé | que l'univers va moudre, |
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S'attachant au soleil, | s'attachant à la foudre ; |
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Qu'innocente, et croyant | à la bonté du jour, |
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Elle répande en vain | son ineffable amour, |
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Et que toute sa joie, | enivrée, abattue, |
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Retombe sur son cœur | comme un fardeau qui tue ! |
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Qu'aucun baiser ne soit | assez âpre et puissant |
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Pour celle dont le sang | veut rejoindre du sang ; |
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Ivre d'effusion | et d'ardeur fraternelle, |
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Que les mots qu'elle dit | ne soient compris que d'elle. |
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Quand la clarté des nuits | étend l'ombre des ifs, |
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Que tous ses désirs soient | allongés, excessifs, |
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Et qu'elle porte alors, | comme un poids qui l'écrase, |
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Les souhaits, le plaisir, | le regret et l'extase ! |
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Qu'un matin, dédaignant | les douceurs de l'été, |
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N'aimant plus que l'orgueil | et que l'éternité, |
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Elle aille, se blessant | d'un véhément coup d'aile ; |
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Qu'elle soit morte enfin, | et qu'il ne reste d'elle |
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Que quelques chants plaintifs, | dont le tremblant éclat |
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Touche moins que l'odeur | vivante des lilas, |
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Que les cris des oiseaux | dans les nuits sanglotantes, |
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Que les pleurs des jets d'eau, | que les brises errantes, |
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Et qu'ainsi les humains, | dont le cœur faible et dur, |
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Ignore nos desseins | enfermés dans l'azur, |
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Qui croient que leur bonheur | est notre complaisance, |
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Voyant cette âme lasse | et lourde de souffrance, |
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Ne puissent pas savoir, |— secret profond des dieux, — |
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Que c'était celle-là | que nous aimions le mieux… |
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