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On étouffait d'angoisse | atroce, et l'on respire. |
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Il semble que l'on ait | désormais vu le pire, |
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Qu'on est sorti vivant | du cercle de l'enfer, |
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Que c'est fini ! Le jour | remonte, calme et clair ; |
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On entend les rumeurs | des routes, des villages, |
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Le chant des coqs, le doux | roulis des engrenages : |
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Halettement de fer | que font dans le lointain |
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Les usines, fumant | sur le léger matin… |
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Une haleine de fleurs | épaissit les prairies ; |
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On voit, sur le torrent, | écumer la scierie. |
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a |
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Les calmes oliviers, | immobiles, songeant, |
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Reçoivent tout l'azur | dans leurs tamis d'argent ; |
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b |
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Et les abeilles, par | leurs danses chaleureuses, |
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Font un voile doré | aux collines pierreuses ; |
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Et l'on est sauf ! |
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Et l'on est sauf ! Mais quand | reviendront les effrois, |
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Quand ce sera vraiment | pour la dernière fois ; |
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Quand ce sera le terme | exact de toute chose, |
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Le mal sans guérison, | la mort de ceux qu'on ose |
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A peine regarder, | tant ils sont beaux et chers ; |
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Quand l'esprit ne pourra | plus réjouir la chair ; |
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b |
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Quand on sera usé, | délaissé, terne, comme |
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Un jardin d'hôpital | où flânent de vieux hommes ; |
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Quand, ni les prés gonflés | qui montent aux genoux, |
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Ni l'orgueil ni l'amour | ne seront faits pour nous ; |
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Quand tout ce qui voyage, | agit, hêle, circule, |
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a |
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S'éloignera de l'ombre | où notre front recule, |
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Et qu'on sera déjà | un cadavre vivant, |
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Dont le timide effort, | derrière un contrevent, |
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Regarde encore un peu | le soleil et l'orage |
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Verser aux cœurs humains | les robustes courages |
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Et la témérité, | par qui Dieu vient en aide ; |
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Quand le malheur sera | formel, net, sans remède, |
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Et qu'on sera poussé, | morne, les bras liés, |
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a |
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Contre le mur, où sont | tombés les fusillés : |
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Quel baume, quel secours | subit, quelle allégeance |
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Me mêlera, Nature, | à votre calme essence ? |
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b |
