| POÉSIES DIVERSES |
| La Gloire |
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Le temps, comme un torrent, | roule sur les cités ; |
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a |
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Rien n’échappe à l’effort | de ses flots irrités : |
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a |
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En vain quelques vieillards, | sur le bord du rivage, |
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b |
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Derniers et seuls débris | qui restent d’un autre âge, |
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b |
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Roidissant contre lui | leur effort impuissant, |
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a |
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S’attachent, comme un lierre, | au siècle renaissant : |
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a |
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De leurs corps un moment | le flot du temps se joue, |
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b |
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Et, sans les détacher, | les berce et les secoue ; |
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b |
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Puis bientôt, tout gonflés | d’un orgueil criminel, |
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a |
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Les entraîne sans bruit | dans l’abîme éternel. |
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a |
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O chimère de l’homme ! | ô songe de la vie ! |
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b |
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O vaine illusion, | d’illusions suivie ! |
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b |
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Qu’on parle de grandeur | et d’immortalité… |
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a |
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Mortels, pourquoi ces bruits | de votre vanité ? |
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a |
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Qu’est-ce ? Un roi qui s’éteint, | un empire qui tombe ? |
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b |
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Un poids plus ou moins lourd | qu’on jette dans la tombe… |
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b |
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À de tels accidens, | dont l’homme s’est troublé, |
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a |
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Le ciel s’est-il ému ? | le sol a-t-il tremblé ?… |
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a |
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Non, le ciel est le même, | et dans sa paix profonde |
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b |
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N’a d’aucun phénomène | épouvanté le monde : |
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b |
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Eh ! qu’importe au destin | de la terre et des cieux |
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a |
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Que le sort ait détruit | un peuple ambitieux, |
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a |
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Ou bien qu’un peu de chair | d’un puissant qu’on révère |
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b |
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Ait d’un nouvel engrais | fertilisé la terre ! |
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b |
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Et vous croyez, mortels, | que Dieu, par ses décrets, |
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a |
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Règle du haut des cieux | vos petits intérêts, |
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a |
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Et choisissant en vous | des vengeurs, des victimes, |
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Prend part à vos vertus | aussi bien qu’à vos crimes, |
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b |
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Vous montre tour à tour | ses bontés, son courroux, |
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a |
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Vous immole lui-même, | ou s’immole pour vous ?… |
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a |
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O vanité de l’homme, | aveuglement stupide, |
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b |
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D’un atome perdu | dans les déserts du vide, |
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b |
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Qui porte jusqu’aux cieux | sa faible vanité, |
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a |
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Et veut d’un peu plus d’air | gonfler sa nullité ! |
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a |
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Hélas ! dans l’univers, | tout passe, tout retombe |
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b |
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Du matin de la vie | à la nuit de la tombe ! |
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b |
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Nous voyons, sans retour, | nos jours se consumer, |
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a |
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Sans que le flambeau mort | puisse se rallumer ; |
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a |
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Tout meurt, et le pouvoir, | et le talent lui même, |
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b |
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Ainsi que le vulgaire, | a son heure suprême. |
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b |
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Une idée a pourtant | caressé mon orgueil, |
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a |
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Je voudrais qu’un grand nom | décore mon cercueil ; |
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a |
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Tout ce qui naît s’éteint, | il est vrai, mais la gloire |
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b |
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Ne meurt pas tout entière, | et vit dans la mémoire ; |
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b |
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Elle brave le temps, | aux siècles révolus |
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a |
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Fait entendre les noms | de ceux qui ne sont plus ; |
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a |
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Et, quand un noble son | dans les airs s’évapore, |
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b |
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Elle est l’écho lointain | qui le redit encore. |
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b |
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Il me semble qu’il est | un sort bien glorieux : |
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a |
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C’est de ne point agir | comme ont fait nos aïeux, |
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a |
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De ne point imiter, | dans la commune ornière, |
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b |
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Des serviles humains | la marche moutonnière. |
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b |
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Un cœur indépendant, | d’un feu pur embrasé, |
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a |
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Rejette le lien | qui lui fut imposé, |
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a |
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Va, de l’humanité | lavant l’ignominie, |
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b |
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Arracher dans le ciel | ces dons qu’il lui dénie, |
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b |
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S’élance, étincelant, | de son obscurité, |
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a |
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Et s’enfante lui même | à l’immortalité. |
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a |
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Dans mon esprit charmé, | revenez donc encore |
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b |
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Douces illusions | que le vulgaire ignore : |
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b |
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Ah ! laissez quelque temps | résonner à mon cœur |
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a |
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Ces sublimes pensers | de gloire et de grandeur ; |
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a |
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Laissez-moi croire enfin, | si le reste succombe, |
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b |
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Que je puis arracher | quelque chose à la tombe, |
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b |
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Que, même après ma mort, | mon nom toujours vivant, |
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a |
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Dans la postérité | retentira souvent ; |
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a |
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Puisque ce corps terrestre | est fait pour la poussière, |
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b |
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Et qu’il faut le quitter | au bout de la carrière, |
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b |
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Qu’un rayon de la gloire, | à tous les yeux surpris, |
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a |
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Comme un flambeau des temps, | luise sur ses débris. |
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a |
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Il me semble en effet | que je sens dans mon âme |
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b |
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La dévorante ardeur | d’une céleste flamme, |
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b |
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Quelque chose de beau, | de grand, d’audacieux, |
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a |
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Qui dédaigne la terre | et qui remonte aux cieux : |
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a |
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Quelquefois, dans le vol | de ma pensée altière, |
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b |
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Je veux abandonner | la terrestre poussière ; |
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b |
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Je veux un horizon | plus pur, moins limité, |
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a |
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Où l’âme, sans efforts, | respire en liberté ; |
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a |
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Mais, dans le cercle étroit | de l’humaine pensée, |
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b |
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L’âme sous la matière | est toujours affaissée, |
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b |
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Et, sitôt qu’il veut prendre | un essor moins borné, |
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a |
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L’esprit en vain s’élance, | il se sent enchaîné. |
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a |
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Puisqu’à l’humanité | notre âme est asservie, |
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b |
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Et qu’il nous faut payer | un tribut à la vie, |
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b |
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Choisissons donc au moins | la plus aimable erreur, |
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a |
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Celle qui nous promet | un instant de douceur. |
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a |
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Oh ! viens me consoler, | amour, belle chimère ! |
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b |
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Emporte mes chagrins | sur ton aile légère ; |
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b |
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Et si l’illusion | peut donner le bonheur, |
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a |
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Remplis-en, combles-en | le vide de mon cœur ! |
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a |
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Je ne te connais pas, | amour,… du moins mon âme |
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b |
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N’a jamais éprouvé | ton ardeur et la flamme |
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b |
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Il est vrai que mon cœur, | doucement agité, |
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a |
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En voyant une belle | a souvent palpité ; |
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a |
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Mais je n’ai point senti, | d’un être vers un être, |
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b |
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L’irrésistible élan | que tous doivent connaître ; |
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b |
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De repos, de bonheur, | mon esprit peu jaloux, |
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a |
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Jusqu’ici, se livrant | à des rêves moins doux, |
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a |
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Poursuivit une idée | encor plus illusoire, |
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b |
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Et mon cœur n’a battu | que pour le mot de gloire. |
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b |
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Suprême déité, | reine de l’univers, |
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a |
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Gloire, c’est ton nom seul | qui m’inspira des vers, |
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a |
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Qui ralluma mon cœur | d’une plus vive flamme, |
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b |
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Et dans un air plus pur | fit respirer mon âme ; |
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b |
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J’aimai, je désirai | tes célestes attraits, |
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a |
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Tes lauriers immortels, | et jusqu’à tes cyprès. |
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a |
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On parle des chagrins | qu’à tes amans tu donnes, |
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b |
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Et des poisons mêlés | aux fleurs de tes couronnes ; |
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b |
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Mais qui peut trop payer | tes transports, tes honneurs ? |
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a |
| 110 |
Un seul de tes regards | peut sécher bien des pleurs. |
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a |
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Qu’importe que l’orgueil | des nullités humaines |
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b |
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Voue à de froids dédains | nos travaux et nos peines, |
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b |
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Qu’importent leurs clameurs, | si la postérité |
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a |
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Nous imprime le sceau | de l’immortalité, |
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a |
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Si son arrêt plus sûr | nous illustre et nous venge : |
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b |
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Tandis que le Zoïle, | au milieu de sa fange, |
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b |
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Traînant dans l’infamie | un nom déshonoré, |
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a |
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Jette en vain les poisons | dont il est dévoré. |
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a |
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Si la vie est si courte | et nous paraît un songe, |
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b |
| 120 |
La gloire est éternelle | et n’est pas un mensonge ; |
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b |
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Car sans doute il est beau | d’arracher à l’oubli |
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a |
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Un nom qui, sans honneur, | serait enseveli, |
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a |
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De pouvoir dire au temps : | « Je brave ton empire, |
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b |
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» Respecte dans ton cours | mes lauriers et ma lyre, |
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b |
| 125 |
» Je suis de tes fureurs | l’impassible témoin, |
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a |
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» Toute ma gloire est là : | tu n’iras pas plus loin. » |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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