| POÉSIES DIVERSES |
| Sainte-Hélène |
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Au milieu de la mer⎟ qui sépare deux mondes, |
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a |
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Un rocher presque nu⎟ s’élève sur les ondes, |
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a |
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Et son sinistre aspect⎟ remplit l’âme de deuil : |
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C’est là que tant de gloire⎟ est par la mort frappée ; |
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b |
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Et l’on y voit un nom,⎟ une croix, une épée,… |
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b |
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Tous trois jetés sur un cercueil ! |
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a |
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Ce nom pourra long-temps⎟ résonner dans l’histoire |
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a |
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Car naguère, semblable⎟ au bronze des combats, |
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b |
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Qui marque tour à tour⎟ un triomphe, un trépas, |
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b |
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Il annonça la mort,⎟ ainsi que la victoire : |
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a |
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Dès qu’il retentissait⎟ comme un signal lointain, |
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a |
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L’un frémissait de crainte,⎟ et l’autre de courage, |
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On volait à la gloire,⎟ on volait au carnage, |
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b |
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Et les mères pressaient⎟ leurs enfans sur leur sein ! |
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La Croix, tant qu’il vécut,⎟ fut l’étoile des braves : |
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a |
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C’était par ses nobles entraves |
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a |
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Qu’il s’attachait des défenseurs ; |
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Elle rendit la France⎟ en grands hommes féconde ; |
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Et, quand elle éclatait⎟ au ciel et sur les cœurs, |
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Dans ce nouveau soleil⎟ qu’il jeta sur le monde, |
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b |
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L’œil put distinguer trois couleurs. |
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a |
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La voilà, cette illustre épée |
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a |
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Qui fit le sort de cent combats : |
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b |
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Que de fois dans le sang⎟ sa lame fut trempée |
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a |
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Qu’elle a moissonné de soldats ! |
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b |
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Le bras qui la portait⎟ fit un vaste ravage, |
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a |
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Elle se reposa,⎟ quand ce bras fut lassé ! … |
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b |
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Mais l’avide vautour,⎟ qu’attire le carnage, |
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a |
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Sait dans quels lieux elle a passé ! |
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b |
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Maintenant qu’il n’est plus,⎟ le fils de la victoire, |
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a |
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Cessez, faibles mortels,⎟ d’outrager sa mémoire ; |
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a |
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Relevez ses lauriers⎟ trop long-temps avilis : |
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a |
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Puisque de ses revers⎟ il a porté la peine, |
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b |
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Oubliez les erreurs⎟ du serf de Sainte-Hélène, |
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b |
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En songeant aux exploits⎟ du héros d’Austerlitz ! — |
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a |
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Il ne doit qu’à Dieu seul⎟ le compte de sa vie : |
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a |
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Qui sait s’il ne fut pas⎟ plein de la seule envie |
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a |
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D’attacher des lauriers⎟ à nos fiers étendards ; |
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a |
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Si ce n’est pas pour nous⎟ qu’il conquit la victoire, |
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b |
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Et s’il ne rêva pas,⎟ au milieu des hasards, |
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a |
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La gloire de la France,⎟ et non sa propre gloire ? |
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b |
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On dit qu’il fit le mal ;⎟ mais les cruels destins |
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a |
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Permettent-ils toujours⎟ le bien à la puissance ? |
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b |
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Qu’on a vu de ces rois,⎟ maudits par les humains, |
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a |
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À qui le sot jaloux⎟ défendit la clémence ! |
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b |
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Souvent les noirs complots⎟ de quelques courtisans |
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a |
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Font le crime d’un prince⎟ et l’effroi de la terre : |
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b |
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Rois, chassez de vos cœurs⎟ ces monstres malfaisans ; |
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a |
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Il suffit d’un Séjan⎟ pour former un Tibère. |
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b |
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Ah !quels rois bienfaiteurs⎟ n’a-t-il pas effacés ? |
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a |
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Que n’a-t-il pas tenté⎟ pour l’honneur de la France ? |
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b |
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À quel degré sublime⎟ il porta sa puissance ! |
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b |
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C’est par lui qu’elle a vu⎟ ses vainqueurs repoussés, |
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a |
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Que ses armes partout⎟ ont porté sa mémoire, |
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c |
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Que, des climats brûlans⎟ jusqu’aux climats glacés, |
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a |
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Le nom de chaque plaine⎟ est un nom de victoire ! |
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c |
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Trop heureux s’il n’eût point⎟ passé le Rubicon : — |
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a |
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Maintenant, il est là !⎟ — Que dis-je ? Si la terre |
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b |
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Ne garde ici de lui⎟ qu’une vaine poussière, |
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b |
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À peine l’univers⎟ peut contenir son nom ; |
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a |
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Et ce nom, qui grondait⎟ à l’égal du tonnerre, |
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b |
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Est sur le cœur des rois⎟ demeuré comme un plomb ! |
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a |
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Car il fut un de ceux⎟ qui méprisent la vie, |
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a |
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Qui, rois de l’avenir,⎟ survivent au trépas : |
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b |
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Mortels, dignes du ciel,⎟ que le ciel nous envie ! |
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a |
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Mortels, que la mort frappe…⎟, et n’anéantit pas ! |
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b |
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Ile de l’Océan,⎟ salut à ton rivage ! |
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a |
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Le monde entier te doit⎟ un éternel hommage. |
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a |
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Et les âges futurs⎟ un noble souvenir : |
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a |
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Car les peuples puissans,⎟ qui t’ignoraient naguère, |
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b |
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Comme un flot abaissé,⎟ rentreront dans la terre ; |
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b |
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Mais toi, ton nom déjà⎟ remplit tout l’avenir ! |
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a |
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Salut au noble chef,⎟ qui, lassé de combattre, |
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a |
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Déposa sur tes bords⎟ le poids de sa grandeur ! |
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b |
| 75 |
Il résista long-temps ;⎟ mais il se vit abattre |
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a |
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Par ceux qu’il dévorait⎟ des feux de sa splendeur ; |
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b |
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Ile de l’Océan,⎟ le voilà sans couronne ! |
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a |
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Son cercueil est obscur,⎟ comme fut son berceau ; |
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b |
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Tu n’as jamais connu ton trône… |
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a |
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Mais tu possèdes son tombeau ! |
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b |
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Son tombeau ! Quel est-il ?⎟ Sous une étroite pierre, |
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a |
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En vain l’on cherche un nom⎟ répété tant de fois : |
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b |
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Celui du conquérant,⎟ qui n’est plus que poussière, |
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a |
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Le nom du dieu mortel,⎟ le nom du roi des rois… |
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b |
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C’est en d’autres pays qu’il gronde, |
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a |
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Qu’il cause l’espoir ou le deuil… |
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b |
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Il avait soulevé le monde, |
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a |
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Il eût soulevé le cercueil ! |
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b |
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Les Bardes bien long-temps⎟ le rediront encore, |
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a |
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Jusqu’à ce qu’un mortel,⎟ favorisé des cieux, |
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b |
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Le chante sur un luth sonore |
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a |
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Aussi bien qu’on chante les dieux : |
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b |
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Son travail serait difficile ; |
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a |
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Il faudrait qu’au héros⎟ le chantre fût égal… |
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b |
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Car Homère n’a point⎟ rencontré de rival, |
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b |
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Et n’avait célébré qu’Achille ! |
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a |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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