| ÉLÉGIES NATIONALES |
| Prologue |
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Je ne suis plus enfant : trop lents pour mon envie, |
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Déjà dix-sept printemps ont passé dans ma vie : |
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Je possède une lyre, et cependant mes mains |
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N’en tirent dès long-temps que des sons incertains. |
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Oh ! quand viendra le jour où, libre de sa chaîne, |
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Mon cœur ne verra plus la gloire, son amour, |
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Aux songes de la nuit se montrer incertaine, |
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Pour s’enfuir comme une ombre aux premiers feux du jour. |
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J’étais bien jeune encor, quand la France abattue |
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Vit de son propre sang ses lauriers se couvrir ; |
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Deux fois de son héros la main lasse et vaincue |
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Avait brisé le sceptre, en voulant le saisir. |
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Ces maux sont déjà loin : cependant sous des chaînes |
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Nous pleurâmes long-temps notre honneur outragé ; |
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L’empreinte en est restée, et l’on voit dans nos plaines |
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Un sans qui fume encor…, et qui n’est pas vengé ! |
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Ces tableaux de splendeur, ces souvenirs sublimes, |
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J’ai vu des jours fatals en rouler les débris, |
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Dans leur course sanglante entraîner des victimes, |
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Et de flots d’étrangers inonder mon pays. |
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Je suis resté muet ; car la voix d’un génie |
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Ne m’avait pas encor inspiré des concerts ; |
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Mon âme de la lyre ignorait l’harmonie, |
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Et ses plaisirs si doux, et ses chagrins amers. |
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Ne reprochez donc pas à mes chants, à mes larmes |
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De descendre trop tard sur des débris glacés, |
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De ramener les cœurs à d’illustres alarmes, |
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Et d’appeler des jours déjà presque effacés : |
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Car la source des pleurs en moi n’est point tarie, |
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Car mon premier accord dut être à la patrie ; |
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Heureux si je pouvais exprimer par mes vers |
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La fierté qui m’anime, en songeant à ses gloires, |
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Le plaisir que je sens, en chantant ses victoires, |
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La douleur que j’éprouve, en pleurant ses revers ! |
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Oui, j’aime mon pays : dès ma plus tendre enfance, |
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Je chérissais déjà la splendeur de la France ; |
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De nos aigles vainqueurs j’admirais les soutiens ; |
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De loin, j’applaudissais à leur marche éclatante, |
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Et ma voix épelait la page triomphante |
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Qui contait leurs exploits à mes concitoyens. |
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Mais bientôt, aigle, empire, on vit tout disparaître |
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Ces temps ne vivent plus que dans le souvenir ; |
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L’histoire seule un jour, trop faiblement peut-être, |
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En dira la merveille aux siècles à venir. |
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C’est alors qu’on verra dans ses lignes sanglantes |
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Les actions des preux s’éveiller rayonnantes…. |
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Puis des tableaux de mort les suivront, et nos fils |
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Voyant tant de lauriers flétris par des esclaves, |
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Demanderont comment tous ces bras avilis |
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Purent en un seul jour dompter des cœurs si braves ? |
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Oh ! si la lyre encor a des accens nouveaux, |
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Si sa mâle harmonie appartient à l’histoire, |
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Consacrons-en les sons à célébrer la gloire, |
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A déplorer le sort fatal à nos héros ! |
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Qu’ils y puissent revivre, et si la terre avide |
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Donna seule à leurs corps une couche livide, |
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Élevons un trophée où manquent des tombeaux ! |
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Oui, malgré la douleur que sa mémoire inspire, |
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Et malgré tourtes maux dont son cours fut rempli, |
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Ce temps seul peut encor animer une lyre : |
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L’aigle était renversé, mais non pas avili ; |
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Alors, du sort jaloux s’il succombait victime, |
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Le brave à la victoire égalait son trépas, |
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Quand, foudroyé d’en haut, suspendu sur l’abîme, |
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Son front mort s’inclinait,… et ne s’abaissait pas ! |
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Depuis, que rien de grand ne passe, ou ne s’apprête, |
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Que la gloire a fait place à des jours plus obscurs, |
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Qui pourrait désormais inspirer le poète, |
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Et lui prêter des chants dignes des temps futurs ? |
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Tout a changé depuis : ô France infortunée ! |
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Ton orgueil est passé, ton courage abattu ! |
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De tes anciens guerriers la vie abandonnée |
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S’épuise sans combats, et languit sans vertu ! |
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Sur ton sort malheureux c’est en vain qu’on soupire, |
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On fait à tes enfans un crime de leurs pleurs, |
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Et le pâle flambeau qui conduit aux honneurs |
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S’allume à ce bûcher, où la patrie expire. |
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Oh ! si le vers craintif de ma plume sorti, |
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Ou si l’expression qu’en tremblant j’ai tracée, |
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Osaient, indépendans, répondre à ma pensée, |
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Et palpiter du feu qu’en moi j’ai ressenti,… |
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Combien je serais fier de démasquer le crime, |
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Dont grandit chaque jour le pouvoir colossal, |
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Et, vengeant la patrie outragée et victime, |
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D’affronter nos Séjans sur leur char triomphal ! |
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Mais on dit que bientôt, à leur voix étouffée, |
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Ma faible muse, hélas ! s’éteindra pour toujours, |
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Et que mon luth brisé grossira le trophée |
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Dressé par la bassesse aux idoles des cours… |
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Qu’avant ce jour en cor sous mes doigts il s’anime ! |
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Qu’il aille, frémissant d’un accord plus sublime, |
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Dans les cœurs des Français un instant réchauffer |
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Cette voix de l’honneur, trop long-temps endormie, |
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c |
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Que, dociles aux vœux d’une ligue ennemie, |
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c |
| 95 |
L’intérêt ou la crainte y voudraient étouffer ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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