| ÉLÉGIES NATIONALES |
| À Béranger |
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De mes rêves brillans | douce et frêle espérance, |
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Ces chants, que produisit | un trop rare loisir, |
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C’est au poète de la France, |
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C’est à toi, Béranger, | que j’ose les offrir ! |
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J’aurais pu, leur donnant | un essor moins rapide, |
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Les rendre plus dignes de toi ; |
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Mais ma Muse a pâli d’effroi |
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Devant vin avenir perfide. |
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Pourtant, daigne sourire | à ses faibles essais ! |
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a |
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Par leur patriotisme | ils te plairont peut-être, |
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Et puissent-ils en moi | te faire reconnaître |
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Sinon un bon poète, | au moins un bon Français ! |
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Je le suis, car tes vers | plurent à mon enfance, |
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Car je chéris tes chants | nobles ou gracieux, |
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Car je sens se mouiller mes yeux, |
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Quand ils nous parlent de la France. |
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Épouvanté de ses revers, |
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a |
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Mais animé par ses victoires, |
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C’est à ses malheurs, à ses gloires, |
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b |
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Que j’ai voué mes premiers vers. |
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Plus de succès peut-être | attendaient ma jeunesse, |
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Si leur vol moins audacieux |
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Eût su flatter de sa bassesse |
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D’autres autels et d’autres dieux ; |
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b |
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Mais, à ton idole chérie, |
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Ma Muse a consacré ses jours : |
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Un sourire de la Patrie |
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Vaut mieux que la faveur des Cours. |
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Qu’ils partent, je les abandonne, |
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Ces vers, poétiques enfans, |
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Soit qu’on leur garde une couronne |
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Ou qu’on enchaîne leurs, accens ; |
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b |
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Car déjà l’horizon menace, |
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Et le but désiré s’efface |
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c |
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Parmi des nuages sanglans ! |
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b |
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Qui les amoncela ? | Quel effrayant murmure |
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a |
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A répandu l’effroi | dans nos murs attristés ? |
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Quel monstre osa flétrir | de soi ; haleine impure |
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L’espoir de la patrie | et de nos libertés ? |
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Ah ! déjà ton courage | a connu sa puissance, |
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a |
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Et sa fureur, plus d’une fois, |
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b |
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A su livrer ton innocence |
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a |
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Aux fers dont on pare les lois. |
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b |
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Mais que dis-je ? Ces fers, | ils m’attendent peut-être, |
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Car le monstre odieux | nous a tous menacés : |
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b |
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Le disciple comme le maître |
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Se verront réunis | dans ses liens glacés ; |
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b |
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Il suffit, pour s’en rendre digne, |
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a |
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D’aimer la patrie et ses droits, |
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Et sa lâche fureur | étouffera la voix |
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Du faible passereau, | comme celle du cigne. |
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a |
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Pour mon noble pays, | dont il voudrait ternir |
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La liberté, les lois, l’histoire, |
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J’avais conçu pourtant | un plus doux avenir ; |
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Mon espoir quelquefois | y répandit la gloire, |
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Et crut y découvrir | ces tableaux de victoire, |
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b |
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Dont la morte splendeur | n’est plus qu’un souvenir ; |
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a |
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Mais, plus tard, j’écartai | cette image flatteuse, |
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a |
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Et, modeste en mes vœux, | que je plaçai plus bas, |
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b |
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Je rêvai seulement | (que ne rêve-t-on pas ?) |
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b |
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Que la France était libre, | et qu’elle était heureuse. |
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a |
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Était-ce trop ? — Hélas ! | j’oubliais ses malheurs, |
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a |
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J'oubliais cette ligue | à sa perte archarnée, |
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b |
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Qui voudrait, à son char | la sentant enchaînée, |
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b |
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Triompher de sa chute, | et rire de ses pleurs ; |
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a |
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Puis, sous un joug honteux, | avilie, haletante, |
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a |
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Veuve de ses honneurs | pour jamais effacés, |
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L’ensevelir toute expirante |
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a |
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Dans la poudre des temps passés. |
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b |
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Étranger, à l’aspect | de la France épuisée, |
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a |
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Alors tu gémirais | sur ta lyre brisée, |
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a |
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Et, comme le pouvoir | ne peut te pardonner, |
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Il ne resterait dans nos villes |
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b |
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Que des serfs, pour te plaindre | en regrets inutiles, |
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b |
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Et des tyrans pour t’enchaîner ! |
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a |
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Avant ce temps cruel, | dont j’aperçois l’aurore, |
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a |
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Avant que notre voix | ne t’implore qu’en vain, |
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b |
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Des chants, ô poète divin ! |
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b |
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La France t’en demande encore ! |
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a |
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Ce noir présage alors | fuira loin de nos cœurs, |
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a |
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Bercés dans un songe de gloire ; |
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b |
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Ainsi qu’aux temps passés, | nous nous croirons vainqueurs, |
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a |
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Et pour un avenir | nous prendrons leur mémoire. |
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b |
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Mais non, craignons plutôt | d’endormir nos esprits |
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a |
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Sur les dangers qui nous menacent : |
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Que d’autres images se placent |
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b |
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Dans tes énergiques écrits ! |
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Que devant nous, surpris | en sa marche perfide, |
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a |
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Le crime comparaisse, | hypocrite et livide ; |
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a |
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Qu’à l’aspect effrayant | de ses sombres projets, |
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a |
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Dans tous les cœurs vraiment français |
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a |
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Le patriotisme s’éveille ! |
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a |
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Qu’on s’écrie : Il est temps ! | Il est temps ! Et, tout bas, |
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Que la voix du sergent | murmure à notre oreille |
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a |
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Ces mots : Dieu, mes enfans, | vous donne un beau trépas !
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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