Les Étrangers à Paris |
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Le Soleil qui sur nous│ dardait ses feux rapides, |
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A donc été vaincu│ par des astres perfides, |
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Et ses feux endormis│ ont fait place aux éclairs. |
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Quel charme assez puissant│ put fasciner la vue |
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De cet aigle, enfant de la nue, |
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Dont les regards ardens│ dévoraient l’univers ? |
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Un dieu vient de céder│ à des forces humaines ; |
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Quels bras l’ont enchaîné ?│ Des bras chargés de chaînes. |
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Avec lui, s’est dissoute│ à nos regards surpris, |
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Tant de puissance amoncelée, |
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Il tombe, et la terre ébranlée |
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A tremblé sous le poids│ de son vaste débris. |
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Sur un rocher désert,│ sur la roche obscurcie, |
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Que le temps, que la flamme│ ont tour-à-tour noircie, |
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On le voit s’endormir,│ pour ne s’éveiller plus ; |
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Autour de sa prison,│ roule la mer profonde ; |
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O Français, contemplez│ cet autre Marius, |
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Assis sur un débris du Monde ! |
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Ah, si dans le combat│ qui décida son sort, |
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Il eût pu rencontrer│ une honorable mort, |
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De quel divin éclat│ eût brillé sa mémoire ! |
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Mais, en proie aux chagrins,│ dans le malheur bercé, |
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Peut-être il va vieillir,│ comme un glaive émoussé, |
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Qui se ronge dans l’ombre,│ et se rouille sans gloire !! |
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Il est là pour toujours ;│ plus d’espoir, plus d’appui ; |
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Il reste en butte│ à la fureur commune, |
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Et les lâches flatteurs│ qui grandirent sous lui, |
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L’ont renié dans l’infortune. |
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Il eut de grands succès ;│ mais, hélas ! à quel prix ! |
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Secourable à-la-fois│ et funeste à la France, |
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Au plus haut période│ il porta sa puissance,… |
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Mais la France, en pleurant,│ lui demande ses fils !… |
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Tes fils, ne pleure pas,│… ils sont morts pour la gloire, |
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Un laurier toujours vert,│ ornera leur mémoire, |
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Partout où les guida│ le destin des combats, |
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Partout où pénétra│ leur rapide vaillance, |
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Leurs compagnons vainqueurs│ vengèrent leur trépas… |
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L’ennemi paya cher…│ Mais Waterloo… Silence !… |
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Ceux-ci n’ont obtenu│ qu’un trépas sans vengeance ! |
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Français, courons sous les drapeaux, |
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Vengeons leur cendre profanée, |
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De la gloire d’une journée |
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Dépouillons nos lâches rivaux. |
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A la France qui nous appelle |
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Rendons son antique splendeur, |
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Et sur sa mourante grandeur, |
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Entons une grandeur nouvelle ! |
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Marchons, et si le sort│ cesse de protéger |
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Un peuple généreux│ secouant ses entraves, |
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Soyons plutôt de l’étranger |
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Les victimes que les esclaves ; |
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Marchons ! en expirant,│ ils nous léguaient, nos braves, |
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Ou leur exemple à suivre,│ ou leur mort à venger. |
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Qu’offrir, en sacrifice,│ à leur cendre irritée ? |
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C’est du sang qu’il leur faut,│ nous n’avons que des pleurs ; |
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Tu parles de vengeance,│ ô France ensanglantée, |
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Qu’as-tu fait de tes défenseurs ? |
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Déjà des ennemis│ les clairons retentissent ; |
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Nous n’avons en nos murs│ qu’un peuple désarmé, |
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De femmes et d’enfans,│ un amas alarmé, |
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Et les lâches qui nous trahissent. |
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Malheureux ! Nous cédons│ au destin irrité ! |
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O désespoir !│ Une foule ennemie |
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Au poids de l’or,│ au poids de l’infamie, |
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Nous vendra notre liberté ! |
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Mais il faut dévorer│ nés chagrins en silence. |
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Que de fois les sermens,│ les droits sont méconnus ! |
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Que de fois l’équité│ gémit sous la puissance, |
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Que de fois penche la balance, |
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Sous le fer d’un nouveau Brennus ! |
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Naguère riche et florissante, |
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Notre patrie,│ orgueilleuse et puissante, |
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S’applaudissait│ de sa fertilité, |
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Mais l’étranger│ y pose un pied perfide,… |
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Et nous cherchons en vain│ sur ce sol attristé, |
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Qui ne présente plus│ qu’une surface aride, |
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Son antique fécondité. |
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Nous voyons sous les mains│ de ces nouveaux Vandales, |
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Disparaître nos monumens, |
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Et ces antiques ornemens |
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Qui décoraient jadis│ nos pompes triomphales ; |
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Où sont-ils ces débris│ de cent peuples soumis, |
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Ces immortels travaux│ faits d’une main mortelle, |
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Ces amas d’étendards│ pris sur les ennemis, |
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Registres imposans│ d’une gloire éternelle ! |
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L’étranger les enlève,│ il soustrait à nos yeux |
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De nos anciens travaux│ ces témoins glorieux ; |
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Des produits de nos arts│ à son tour il s’empare, |
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Dépouille d’ornemens│ nos palais violés, |
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Et promène sa main barbare |
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Sur nos monumens mutilés. |
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Mais sa fureur en vain│ sans cesse les menace ; |
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Et ces lâches en vain│ tâcheront de ternir |
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Les exploits étonnans│ que tenta notre audace ; |
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En vain ils essaieront│ d’en effacer la trace…, |
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En effaceront-ils│ l’immortel souvenir ? |
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Ce souvenir des temps│ bravera les injures, |
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Et perçant au travers│ des âges entassés, |
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Ira dire aux races futures |
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Les exploits des siècles passés. |
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b |
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Ainsi le peuple roi│ devint le peuple esclave, |
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Le Français s’endormit│ sous une indigne entrave, |
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Et ce cri de surprise,│ au bruit de sa valeur, |
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Qui réveillait jadis│ les échos de la France, |
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Ne fut plus qu’un cri de douleur ; |
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Mais que notre ennemi│ cesse en son arrogance |
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D’insulter à notre malheur, |
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Ou, de nos cœurs brûlans│ d’une héroïque ardeur, |
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b |
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Partirait un cri de vengeance. |
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a |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6, 4+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 3(aabccb) 1(aabcbc) 4(abab) 2(abba) 1(aabcbcc) 2(abbacddc) 1(ababba) 2(abaab) 1(aabcbcb) 1(abbacdcd) 1(aa) 1(aabcb)
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