Les Étrangers à Paris |
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Le Soleil qui sur nous⎟ dardait ses feux rapides, |
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A donc été vaincu⎟ par des astres perfides, |
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Et ses feux endormis⎟ ont fait place aux éclairs. |
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Quel charme assez puissant⎟ put fasciner la vue |
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De cet aigle, enfant de la nue, |
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Dont les regards ardens⎟ dévoraient l’univers ? |
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Un dieu vient de céder⎟ à des forces humaines ; |
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Quels bras l’ont enchaîné ?⎟ Des bras chargés de chaînes. |
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Avec lui, s’est dissoute⎟ à nos regards surpris, |
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Tant de puissance amoncelée, |
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Il tombe, et la terre ébranlée |
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A tremblé sous le poids⎟ de son vaste débris. |
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Sur un rocher désert,⎟ sur la roche obscurcie, |
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Que le temps, que la flamme⎟ ont tour-à-tour noircie, |
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On le voit s’endormir,⎟ pour ne s’éveiller plus ; |
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Autour de sa prison,⎟ roule la mer profonde ; |
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O Français, contemplez⎟ cet autre Marius, |
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Assis sur un débris du Monde ! |
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Ah, si dans le combat⎟ qui décida son sort, |
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Il eût pu rencontrer⎟ une honorable mort, |
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De quel divin éclat⎟ eût brillé sa mémoire ! |
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Mais, en proie aux chagrins,⎟ dans le malheur bercé, |
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Peut-être il va vieillir,⎟ comme un glaive émoussé, |
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Qui se ronge dans l’ombre,⎟ et se rouille sans gloire !! |
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Il est là pour toujours ;⎟ plus d’espoir, plus d’appui ; |
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Il reste en butte⎟ à la fureur commune, |
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Et les lâches flatteurs⎟ qui grandirent sous lui, |
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L’ont renié dans l’infortune. |
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Il eut de grands succès ;⎟ mais, hélas ! à quel prix ! |
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Secourable à-la-fois⎟ et funeste à la France, |
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Au plus haut période⎟ il porta sa puissance,… |
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Mais la France, en pleurant,⎟ lui demande ses fils !… |
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Tes fils, ne pleure pas,⎟… ils sont morts pour la gloire, |
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Un laurier toujours vert,⎟ ornera leur mémoire, |
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Partout où les guida⎟ le destin des combats, |
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Partout où pénétra⎟ leur rapide vaillance, |
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Leurs compagnons vainqueurs⎟ vengèrent leur trépas… |
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L’ennemi paya cher…⎟ Mais Waterloo… Silence !… |
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Ceux-ci n’ont obtenu⎟ qu’un trépas sans vengeance ! |
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Français, courons sous les drapeaux, |
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Vengeons leur cendre profanée, |
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De la gloire d’une journée |
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Dépouillons nos lâches rivaux. |
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A la France qui nous appelle |
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Rendons son antique splendeur, |
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Et sur sa mourante grandeur, |
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Entons une grandeur nouvelle ! |
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Marchons, et si le sort⎟ cesse de protéger |
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Un peuple généreux⎟ secouant ses entraves, |
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Soyons plutôt de l’étranger |
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Les victimes que les esclaves ; |
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Marchons ! en expirant,⎟ ils nous léguaient, nos braves, |
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Ou leur exemple à suivre,⎟ ou leur mort à venger. |
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Qu’offrir, en sacrifice,⎟ à leur cendre irritée ? |
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C’est du sang qu’il leur faut,⎟ nous n’avons que des pleurs ; |
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Tu parles de vengeance,⎟ ô France ensanglantée, |
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Qu’as-tu fait de tes défenseurs ? |
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Déjà des ennemis⎟ les clairons retentissent ; |
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Nous n’avons en nos murs⎟ qu’un peuple désarmé, |
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De femmes et d’enfans,⎟ un amas alarmé, |
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Et les lâches qui nous trahissent. |
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Malheureux ! Nous cédons⎟ au destin irrité ! |
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O désespoir !⎟ Une foule ennemie |
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Au poids de l’or,⎟ au poids de l’infamie, |
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Nous vendra notre liberté ! |
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Mais il faut dévorer⎟ nés chagrins en silence. |
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Que de fois les sermens,⎟ les droits sont méconnus ! |
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Que de fois l’équité⎟ gémit sous la puissance, |
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Que de fois penche la balance, |
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Sous le fer d’un nouveau Brennus ! |
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Naguère riche et florissante, |
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Notre patrie,⎟ orgueilleuse et puissante, |
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S’applaudissait⎟ de sa fertilité, |
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Mais l’étranger⎟ y pose un pied perfide,… |
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Et nous cherchons en vain⎟ sur ce sol attristé, |
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Qui ne présente plus⎟ qu’une surface aride, |
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Son antique fécondité. |
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Nous voyons sous les mains⎟ de ces nouveaux Vandales, |
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Disparaître nos monumens, |
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Et ces antiques ornemens |
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Qui décoraient jadis⎟ nos pompes triomphales ; |
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Où sont-ils ces débris⎟ de cent peuples soumis, |
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Ces immortels travaux⎟ faits d’une main mortelle, |
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Ces amas d’étendards⎟ pris sur les ennemis, |
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Registres imposans⎟ d’une gloire éternelle ! |
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L’étranger les enlève,⎟ il soustrait à nos yeux |
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De nos anciens travaux⎟ ces témoins glorieux ; |
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Des produits de nos arts⎟ à son tour il s’empare, |
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Dépouille d’ornemens⎟ nos palais violés, |
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Et promène sa main barbare |
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Sur nos monumens mutilés. |
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Mais sa fureur en vain⎟ sans cesse les menace ; |
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Et ces lâches en vain⎟ tâcheront de ternir |
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Les exploits étonnans⎟ que tenta notre audace ; |
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En vain ils essaieront⎟ d’en effacer la trace…, |
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En effaceront-ils⎟ l’immortel souvenir ? |
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Ce souvenir des temps⎟ bravera les injures, |
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Et perçant au travers⎟ des âges entassés, |
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Ira dire aux races futures |
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Les exploits des siècles passés. |
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Ainsi le peuple roi⎟ devint le peuple esclave, |
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Le Français s’endormit⎟ sous une indigne entrave, |
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Et ce cri de surprise,⎟ au bruit de sa valeur, |
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Qui réveillait jadis⎟ les échos de la France, |
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Ne fut plus qu’un cri de douleur ; |
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Mais que notre ennemi⎟ cesse en son arrogance |
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D’insulter à notre malheur, |
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Ou, de nos cœurs brûlans⎟ d’une héroïque ardeur, |
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Partirait un cri de vengeance. |
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mètre |
profils métriques : 8, 6+6, 4+6
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