| Les Étrangers à Paris |
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Le Soleil qui sur nous | dardait ses feux rapides, |
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A donc été vaincu | par des astres perfides, |
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Et ses feux endormis | ont fait place aux éclairs. |
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Quel charme assez puissant | put fasciner la vue |
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De cet aigle, enfant de la nue, |
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Dont les regards ardens | dévoraient l’univers ? |
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Un dieu vient de céder | à des forces humaines ; |
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Quels bras l’ont enchaîné ? | Des bras chargés de chaînes. |
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Avec lui, s’est dissoute | à nos regards surpris, |
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Tant de puissance amoncelée, |
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Il tombe, et la terre ébranlée |
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A tremblé sous le poids | de son vaste débris. |
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Sur un rocher désert, | sur la roche obscurcie, |
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Que le temps, que la flamme | ont tour-à-tour noircie, |
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On le voit s’endormir, | pour ne s’éveiller plus ; |
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Autour de sa prison, | roule la mer profonde ; |
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O Français, contemplez | cet autre Marius, |
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Assis sur un débris du Monde ! |
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Ah, si dans le combat | qui décida son sort, |
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Il eût pu rencontrer | une honorable mort, |
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De quel divin éclat | eût brillé sa mémoire ! |
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Mais, en proie aux chagrins, | dans le malheur bercé, |
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Peut-être il va vieillir, | comme un glaive émoussé, |
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Qui se ronge dans l’ombre, | et se rouille sans gloire !! |
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Il est là pour toujours ; | plus d’espoir, plus d’appui ; |
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Il reste en butte | à la fureur commune, |
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Et les lâches flatteurs | qui grandirent sous lui, |
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L’ont renié dans l’infortune. |
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Il eut de grands succès ; | mais, hélas ! à quel prix ! |
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Secourable à-la-fois | et funeste à la France, |
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Au plus haut période | il porta sa puissance,… |
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Mais la France, en pleurant, | lui demande ses fils !… |
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Tes fils, ne pleure pas, |… ils sont morts pour la gloire, |
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Un laurier toujours vert, | ornera leur mémoire, |
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Partout où les guida | le destin des combats, |
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Partout où pénétra | leur rapide vaillance, |
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Leurs compagnons vainqueurs | vengèrent leur trépas… |
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L’ennemi paya cher… | Mais Waterloo… Silence !… |
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Ceux-ci n’ont obtenu | qu’un trépas sans vengeance ! |
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Français, courons sous les drapeaux, |
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Vengeons leur cendre profanée, |
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De la gloire d’une journée |
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Dépouillons nos lâches rivaux. |
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A la France qui nous appelle |
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Rendons son antique splendeur, |
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Et sur sa mourante grandeur, |
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Entons une grandeur nouvelle ! |
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Marchons, et si le sort | cesse de protéger |
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Un peuple généreux | secouant ses entraves, |
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Soyons plutôt de l’étranger |
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Les victimes que les esclaves ; |
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Marchons ! en expirant, | ils nous léguaient, nos braves, |
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Ou leur exemple à suivre, | ou leur mort à venger. |
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Qu’offrir, en sacrifice, | à leur cendre irritée ? |
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C’est du sang qu’il leur faut, | nous n’avons que des pleurs ; |
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Tu parles de vengeance, | ô France ensanglantée, |
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Qu’as-tu fait de tes défenseurs ? |
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Déjà des ennemis | les clairons retentissent ; |
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Nous n’avons en nos murs | qu’un peuple désarmé, |
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De femmes et d’enfans, | un amas alarmé, |
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Et les lâches qui nous trahissent. |
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Malheureux ! Nous cédons | au destin irrité ! |
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O désespoir ! | Une foule ennemie |
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Au poids de l’or, | au poids de l’infamie, |
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Nous vendra notre liberté ! |
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Mais il faut dévorer | nés chagrins en silence. |
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Que de fois les sermens, | les droits sont méconnus ! |
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Que de fois l’équité | gémit sous la puissance, |
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Que de fois penche la balance, |
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Sous le fer d’un nouveau Brennus ! |
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Naguère riche et florissante, |
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Notre patrie, | orgueilleuse et puissante, |
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S’applaudissait | de sa fertilité, |
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Mais l’étranger | y pose un pied perfide,… |
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Et nous cherchons en vain | sur ce sol attristé, |
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Qui ne présente plus | qu’une surface aride, |
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Son antique fécondité. |
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Nous voyons sous les mains | de ces nouveaux Vandales, |
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Disparaître nos monumens, |
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Et ces antiques ornemens |
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Qui décoraient jadis | nos pompes triomphales ; |
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Où sont-ils ces débris | de cent peuples soumis, |
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Ces immortels travaux | faits d’une main mortelle, |
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Ces amas d’étendards | pris sur les ennemis, |
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Registres imposans | d’une gloire éternelle ! |
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L’étranger les enlève, | il soustrait à nos yeux |
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De nos anciens travaux | ces témoins glorieux ; |
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Des produits de nos arts | à son tour il s’empare, |
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Dépouille d’ornemens | nos palais violés, |
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Et promène sa main barbare |
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Sur nos monumens mutilés. |
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Mais sa fureur en vain | sans cesse les menace ; |
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Et ces lâches en vain | tâcheront de ternir |
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Les exploits étonnans | que tenta notre audace ; |
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En vain ils essaieront | d’en effacer la trace…, |
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En effaceront-ils | l’immortel souvenir ? |
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Ce souvenir des temps | bravera les injures, |
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Et perçant au travers | des âges entassés, |
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Ira dire aux races futures |
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Les exploits des siècles passés. |
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Ainsi le peuple roi | devint le peuple esclave, |
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Le Français s’endormit | sous une indigne entrave, |
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Et ce cri de surprise, | au bruit de sa valeur, |
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Qui réveillait jadis | les échos de la France, |
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Ne fut plus qu’un cri de douleur ; |
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Mais que notre ennemi | cesse en son arrogance |
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D’insulter à notre malheur, |
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Ou, de nos cœurs brûlans | d’une héroïque ardeur, |
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Partirait un cri de vengeance. |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6, 4+6
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