| La Russie |
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Bruit, chimères, grandeurs,⎟ éclat, tout a cessé !… |
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Porterons-nous encor⎟ les yeux vers la victoire ? |
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Vers ce passé fameux,⎟ chargé de tant de gloire ?… |
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Un revers a tout effacé ! |
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Cependant, c’est au bruit⎟ de nos mâles courages, |
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Que s’étaient élancés⎟ avec notre laurier, |
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Ces cris d’étonnement,⎟ ces cris d’un âge entier, |
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Qui retentiront dans les âges. |
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Invincible au milieu⎟ de ses braves Français, |
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Et n’étant point encore⎟ instruit par les défaites, |
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Bonaparte, égaré⎟ par de trop longs succès, |
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Avait fixé les yeux⎟ sur l’astre des conquêtes : |
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Il crut qu’il le suivrait⎟ dans le plus froid climat, |
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Et son œil aveuglé⎟ d’un trop brillant éclat, |
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Au milieu des brouillards⎟ cherchait le météore, |
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Et dans un ciel désert⎟ croyait le voir encore. |
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Mais il ne vit plus rien,⎟ que l’horreur et la mort, |
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Rien, que l’aridité⎟ d’une terre glacée, |
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Il n’entendit plus rien,⎟ que le souffle du Nord, |
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Chassant le dernier son⎟ de sa grandeur passée. |
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S’il veut autour de lui⎟ promener ses regards. |
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Que voit-il ? Les débris⎟ de son immense armée, |
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Des squelettes hideux,⎟ errans de toutes parts, |
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Naguère les appuis⎟ de tant de renommée ! |
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Des torrens, des rochers,⎟ un ciel toujours couvert, |
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Qu’un seul reflet du jour⎟ dans le lointain colore, |
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Et les feux de Moscou,⎟ qui promènent encore |
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Leurs funestes clartés⎟ sur ce vaste désert. |
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Alors il réfléchit ;⎟ sa pensée incertaine |
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Rappelle du passé⎟ le brillant souvenir ; |
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Et le passé n’est plus⎟ qu’une image lointaine |
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Qui s’abîme dans l’avenir ! |
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Souvent son œil voudrait⎟ en sonder le mystère, |
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Il croit voir à sa mort⎟ l’avenir trop sévère |
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Lui désigner un rang |
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Parmi ces insensés,⎟ avides de carnage, |
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Dont rien dans l’univers⎟ ne marque le passage, |
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Qu’une trace de sang. |
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Qu’il tremble, encor vivant,⎟ il est mort pour la gloire ; |
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C’est en vain qu’il voudra⎟ rappeler la victoire, |
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Son bonheur est passé : |
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Du ciel qu ?elle habita⎟ sa grandeur qui s’efface, |
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Déjà sur l’horizon⎟ ne laissant plus de trace, |
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Semble un astre éclipsé. |
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Des glaces, des déserts,⎟ voilà donc le domaine, |
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L’empire que, parti⎟ d’une terre lointaine, |
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Il venait conquérir, |
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Partout ces monts glacés⎟ repoussent l’espérance ; |
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Là va bientôt régner⎟ un éternel silence, |
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C’est là qu’il faut mourir ! |
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Il croit, en ce moment⎟ voir la France abattue, |
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Par ceux qu’elle vainquit⎟ en un instant vaincue, |
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Pleurer son seul appui ; |
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Encor s’il mourait seul,⎟ mais cette armée immense, |
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Ces nombreux combattans,⎟ qu’il redoit à la France, |
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Vont périr avec lui : |
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Quel supplice cruel !⎟ victorieux encore, |
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Des plus nobles lauriers⎟ quand leur front se décore, |
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Ils mourront sans combats : |
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Ils cherchent l’ennemi,⎟ l’ennemi les évite, |
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Revient, fuit tour-à-tour,⎟ et lance dans sa fuite |
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Un perfide trépas. |
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Que craint-il cependant ?⎟ Dans là neige profonde, |
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Il voit ces légions,⎟ l’épouvante du monde, |
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S’entasser par monceaux, |
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Les vivans appuyés⎟ sur leurs armes muettes, |
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Se traîner lentement,⎟ comme d’affreux squelettes |
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Échappés des tombeaux. |
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Naguère on vit marcher⎟ cette superbe armée, |
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Comme un fleuve dévastateur, |
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Sur le front abaissé⎟ de l’Europe alarmée, |
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Passa son flot dominateur : |
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Rien encor de son onde avide |
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N’avait pu réprimer l’effort, |
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Mais enfin la glace du Nord |
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Enchaîna ce torrent rapide. |
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Au lieu des légions⎟ dont le vaste appareil |
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D’un peuple de héros⎟ annonçait le réveil, |
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C’est un amas confus⎟ qui s’appauvrit sans cesse, |
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Des bataillons sans chefs,⎟ des chefs sans bataillons, |
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Cachant leur pauvreté⎟ sous de riches haillons , |
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Et dont le dénûment⎟ accuse la faiblesse. |
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Qui peut donc effrayer⎟ leurs farouches rivaux ? |
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Est-ce le noble éclat⎟ de trente ans de victoire, |
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Qui, même au milieu de leurs maux, |
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Semble les couronner⎟ d’un long rayon de gloire ? |
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Les ennemis, fuyant⎟ leurs débiles vainqueurs, |
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Semblent en redouter⎟ la guerrière attitude, |
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Toujours de la défaite⎟ une longue habitude, |
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Comme un vieux préjugé,⎟ règne encor dans leurs cœurs. |
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Cependant, c’est le sort⎟ qui livre à leur vengeance |
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De ces fiers conquérans⎟ la farouche arrogance ; |
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Quelle honte pour eux,⎟ s’ils laissent en repos |
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Ces cadavres hideux⎟ sortir de leurs tombeaux !… |
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Ils donnent le signal,⎟ et la mort se déploie, |
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S’arrête sur les monts,⎟ prête à saisir sa proie ; |
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Elle part, renversant⎟ des bataillons entiers, |
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Fait pleuvoir son courroux⎟ au milieu des guerriers, |
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Dont les corps mutilés⎟ roulent dans les abîmes, |
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Et semble s’acharner⎟ sur ses tristes victimes. |
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Partout c’est l’ennemi,⎟ partout c’est le trépas ; |
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Comme d’affreux volcans,⎟ ces roches menaçantes |
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Vomissent sur nos preux⎟ des flammes dévorantes, |
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Et se couronnent de soldats : |
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Mais ce spectacle encor⎟ ranime leur vaillance ; |
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Vers ces rochers en feu⎟ leur foule qui s’élance |
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N’attend point le trépas,⎟ mais veut l’aller chercher, |
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Et bientôt roule terrassée, |
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Comme la vague au loin⎟ vers les cieux élancée, |
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Qui retombe au pied du rocher. |
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Mais, ô valeur sublime,⎟ et qu’on ne pourra croire ! |
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Ces mourans décharnés,⎟ sans armes, abattus, |
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Par le froid, par la faim,⎟ tour-à-tour combattus, |
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Partout sur leurs rivaux⎟ remportent la victoire : |
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Montrant que le Destin,⎟ sur de nobles vainqueurs ; |
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Aux lâches quelquefois⎟ peut donner l’avantage ; |
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Mais que souvent, malgré⎟ le sort et le malheur, |
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La force ne peut rien⎟ où règne le courage. |
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Cependant, s’arrachant⎟ à tant de maux soufferts, |
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Entraînant les débris⎟ de sa débile armée, |
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Le chef des nations⎟ quitte ces froids déserts, |
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Tel qu’un feu qui s’éteint⎟ en traversant les airs, |
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a |
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Et laisse dans sa course⎟ un long trait de fumée. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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