| La Russie |
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Bruit, chimères, grandeurs, | éclat, tout a cessé !… |
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Porterons-nous encor | les yeux vers la victoire ? |
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Vers ce passé fameux, | chargé de tant de gloire ?… |
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Un revers a tout effacé ! |
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Cependant, c’est au bruit | de nos mâles courages, |
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Que s’étaient élancés | avec notre laurier, |
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Ces cris d’étonnement, | ces cris d’un âge entier, |
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Qui retentiront dans les âges. |
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Invincible au milieu | de ses braves Français, |
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Et n’étant point encore | instruit par les défaites, |
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Bonaparte, égaré | par de trop longs succès, |
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Avait fixé les yeux | sur l’astre des conquêtes : |
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Il crut qu’il le suivrait | dans le plus froid climat, |
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Et son œil aveuglé | d’un trop brillant éclat, |
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Au milieu des brouillards | cherchait le météore, |
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Et dans un ciel désert | croyait le voir encore. |
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Mais il ne vit plus rien, | que l’horreur et la mort, |
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Rien, que l’aridité | d’une terre glacée, |
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Il n’entendit plus rien, | que le souffle du Nord, |
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Chassant le dernier son | de sa grandeur passée. |
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S’il veut autour de lui | promener ses regards. |
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Que voit-il ? Les débris | de son immense armée, |
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Des squelettes hideux, | errans de toutes parts, |
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Naguère les appuis | de tant de renommée ! |
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Des torrens, des rochers, | un ciel toujours couvert, |
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Qu’un seul reflet du jour | dans le lointain colore, |
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Et les feux de Moscou, | qui promènent encore |
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Leurs funestes clartés | sur ce vaste désert. |
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Alors il réfléchit ; | sa pensée incertaine |
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Rappelle du passé | le brillant souvenir ; |
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Et le passé n’est plus | qu’une image lointaine |
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Qui s’abîme dans l’avenir ! |
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Souvent son œil voudrait | en sonder le mystère, |
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Il croit voir à sa mort | l’avenir trop sévère |
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Lui désigner un rang |
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Parmi ces insensés, | avides de carnage, |
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Dont rien dans l’univers | ne marque le passage, |
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Qu’une trace de sang. |
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Qu’il tremble, encor vivant, | il est mort pour la gloire ; |
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C’est en vain qu’il voudra | rappeler la victoire, |
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Son bonheur est passé : |
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Du ciel qu ?elle habita | sa grandeur qui s’efface, |
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Déjà sur l’horizon | ne laissant plus de trace, |
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Semble un astre éclipsé. |
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Des glaces, des déserts, | voilà donc le domaine, |
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L’empire que, parti | d’une terre lointaine, |
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Il venait conquérir, |
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Partout ces monts glacés | repoussent l’espérance ; |
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Là va bientôt régner | un éternel silence, |
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C’est là qu’il faut mourir ! |
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Il croit, en ce moment | voir la France abattue, |
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Par ceux qu’elle vainquit | en un instant vaincue, |
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Pleurer son seul appui ; |
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Encor s’il mourait seul, | mais cette armée immense, |
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Ces nombreux combattans, | qu’il redoit à la France, |
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Vont périr avec lui : |
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Quel supplice cruel ! | victorieux encore, |
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Des plus nobles lauriers | quand leur front se décore, |
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Ils mourront sans combats : |
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Ils cherchent l’ennemi, | l’ennemi les évite, |
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Revient, fuit tour-à-tour, | et lance dans sa fuite |
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Un perfide trépas. |
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Que craint-il cependant ? | Dans là neige profonde, |
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Il voit ces légions, | l’épouvante du monde, |
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S’entasser par monceaux, |
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Les vivans appuyés | sur leurs armes muettes, |
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Se traîner lentement, | comme d’affreux squelettes |
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Échappés des tombeaux. |
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Naguère on vit marcher | cette superbe armée, |
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Comme un fleuve dévastateur, |
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Sur le front abaissé | de l’Europe alarmée, |
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Passa son flot dominateur : |
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Rien encor de son onde avide |
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N’avait pu réprimer l’effort, |
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Mais enfin la glace du Nord |
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Enchaîna ce torrent rapide. |
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Au lieu des légions | dont le vaste appareil |
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D’un peuple de héros | annonçait le réveil, |
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C’est un amas confus | qui s’appauvrit sans cesse, |
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Des bataillons sans chefs, | des chefs sans bataillons, |
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Cachant leur pauvreté | sous de riches haillons , |
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Et dont le dénûment | accuse la faiblesse. |
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Qui peut donc effrayer | leurs farouches rivaux ? |
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Est-ce le noble éclat | de trente ans de victoire, |
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Qui, même au milieu de leurs maux, |
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Semble les couronner | d’un long rayon de gloire ? |
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Les ennemis, fuyant | leurs débiles vainqueurs, |
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Semblent en redouter | la guerrière attitude, |
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Toujours de la défaite | une longue habitude, |
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Comme un vieux préjugé, | règne encor dans leurs cœurs. |
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Cependant, c’est le sort | qui livre à leur vengeance |
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De ces fiers conquérans | la farouche arrogance ; |
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Quelle honte pour eux, | s’ils laissent en repos |
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Ces cadavres hideux | sortir de leurs tombeaux !… |
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Ils donnent le signal, | et la mort se déploie, |
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S’arrête sur les monts, | prête à saisir sa proie ; |
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Elle part, renversant | des bataillons entiers, |
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Fait pleuvoir son courroux | au milieu des guerriers, |
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Dont les corps mutilés | roulent dans les abîmes, |
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Et semble s’acharner | sur ses tristes victimes. |
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Partout c’est l’ennemi, | partout c’est le trépas ; |
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Comme d’affreux volcans, | ces roches menaçantes |
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Vomissent sur nos preux | des flammes dévorantes, |
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Et se couronnent de soldats : |
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Mais ce spectacle encor | ranime leur vaillance ; |
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Vers ces rochers en feu | leur foule qui s’élance |
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N’attend point le trépas, | mais veut l’aller chercher, |
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Et bientôt roule terrassée, |
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Comme la vague au loin | vers les cieux élancée, |
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Qui retombe au pied du rocher. |
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Mais, ô valeur sublime, | et qu’on ne pourra croire ! |
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Ces mourans décharnés, | sans armes, abattus, |
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Par le froid, par la faim, | tour-à-tour combattus, |
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Partout sur leurs rivaux | remportent la victoire : |
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Montrant que le Destin, | sur de nobles vainqueurs ; |
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Aux lâches quelquefois | peut donner l’avantage ; |
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Mais que souvent, malgré | le sort et le malheur, |
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La force ne peut rien | où règne le courage. |
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Cependant, s’arrachant | à tant de maux soufferts, |
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Entraînant les débris | de sa débile armée, |
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Le chef des nations | quitte ces froids déserts, |
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Tel qu’un feu qui s’éteint | en traversant les airs, |
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Et laisse dans sa course | un long trait de fumée. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6, 6+6
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