| Réponse d'un vieux Breton à son fils |
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O mon fils bien-aimé,│ ta lettre est donc venue ! |
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Elle a, comme un oiseau,│ voyagé dans la nue, |
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Et, comme un jour la manne│ au pays d'Israël, |
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Pour nous ranimer tous│ elle nous vient du ciel. |
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Quand le facteur parut│ sur le seuil de la porte, |
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Ta mère s'arrêta,│ plus blanche qu'une morte, |
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Et je saisis la feuille│ en pâlissant aussi. |
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Mon enfant sain et sauf,│ ô doux Jésus ! merci. |
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Ta lettre et tes baisers│ sont arrivés dimanche : |
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Voilà pour quelque temps│ du bonheur sur la planche, |
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Et nous pourrons dormir│ tranquilles, en pensant |
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Que le Christ imploré│ protégera l'absent. |
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Ici, quand on a su│ que tu venais d'écrire, |
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Tout le monde a voulu│ s'enquérir et te lire. |
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Le vieux sonneur lui-même│ est venu ce matin : |
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Il veut faire, dit-il,│ un immense festin |
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Le jour où son cadet│ reviendra de la guerre. |
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Mais celui qu'il invite│ est couché dans la terre, |
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Et je n'ai pas osé│ détromper le vieillard. |
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Pourtant, il apprendra│ le malheur tôt ou tard. |
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Qui sait ? Avant la fin│ de la grande débâcle, |
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Si Dieu ne vient en aide│ avec quelque miracle, |
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Les gars de Saint-Servan│ mourront jusqu'au dernier. |
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Dans les camps, le meilleur│ docteur, c'est l'aumônier. |
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Crois-moi, celui-là seul│ a les mains assez sûres |
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Pour fermer savamment│ les plus larges blessures. |
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Entends la sainte messe│ avant d'aller au feu. |
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Mon fils, on peut servir│ la République et Dieu. |
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Et puis, plus d'un soldat│ survit à la bataille, |
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Et tu nous reviendras,│ n'est-ce pas ? La médaille |
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Que Monsieur le recteur│ suspendit à ton cou |
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Éloignera la balle│ ou parera le coup. |
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Nous avons tous les soirs│ la visite d' Yvonne, |
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Durant chaque veillée,│ elle pleure et me donne |
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Encor plus de soucis│ que Germaine, ta sœur. |
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Et surtout ne soit pas│ jaloux de son danseur, |
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Il est jugé. Depuis│ que la France agonise. |
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Il se cache, et chacun│ le laisse et le méprise. |
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Puis on ne danse plus,│ et l'on reste chez soi. |
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Ah ! j'oubliais… Yvonne│ est bien digne de toi, |
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Elle a mis dans un coin│ de son bahut de chêne |
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Ses bagues, son collier,│ sa croix d'or et sa chaine, |
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Et de tous ces bijoux│ elle n'aime à présent |
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Que l'humble médaillon│ dont tu lui fis présent. |
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Moi, j'ai trouvé cela│ joli ; car la fillette, |
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Se sachant fort gentille,│ était un peu coquette. |
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Nous nous portons tous bien,│ je ne sais de nouveau |
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Que ceci : notre vache│ est prête à faire un veau. |
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J'ai peur que notre toit│ s'effondre sous la neige. |
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Comme tu dois souffrir│ du froid ! Te reverrai-je, |
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Cher enfant ? Oui, bientôt.│ Pourquoi pas ; après tout ? |
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S'il meurt des combattants,│ il en reste debout. |
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Plus d'une tête échappe│ au noir canon qui tonne, |
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Et la guerre ressemble│ au premier vent d'automne |
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Qui n'ose en un seul jour│ dépouiller le verger. |
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Sois donc heureux, toi, qui│ voulais tant voyager ! |
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Tu nous raconteras,│ après cette campagne, |
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Ce qu'on dit à Paris│ des gars de la Bretagne, |
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Comment on flétrissait│ le régime déchu. |
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Dis, n'as-tu pas touché│ la main du grand Trochu ? |
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Obéis sans broncher│ au plus vaillant des nôtres, |
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Car de tels citoyens│ peuvent servir d'apôtres. |
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Quand nous nous reverrons,│ tu nous diras aussi |
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Comment on peut manger│ un vieux biscuit durci : |
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Ce n'est pas que je veuille│ user de la recette, |
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Mon Dieu non, mais auprès│ d'une vaste omelette, |
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En face d'un grand plat│ de jambon et de choux, |
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Un pareil souvenir│ ne peut qu'être fort doux. |
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Monsieur Paul, tu sais bien,│ le fils de notre comte, |
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Nous disait samedi,│ ce qui n'est pas un conte, |
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Qu'un certain Beaumanoir,│ avec trente Bretons, |
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— A Saint-Servan, peut-être│ ils ont des rejetons, — |
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Attaqua trente Anglais,│ tous braves gentilhommes, |
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Et les vainquit. La France,│ à l'époque où nous sommes, |
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Plutôt que d'en laisser│ égorger tant des siens, |
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Devrait bien proposer│ ce duel aux Prussiens. |
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Ils ont beau se nommer│ premiers soldats du monde, |
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Je doute que Guillaume│ à ce défi réponde. |
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Ce jour-là, pour champ clos,│ je donnerais mon pré. |
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Dût le sang des vaincus│ faire tache, et, malgré |
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Tout ce qu'un tel combat│ a d'hostile et de sombre, |
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S'il fallait des Bretons,│ je t'en voudrais du nombre. |
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Parle-nous de Marcel ;│ j'ai deviné, je crois, |
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Que ta sœur pense à lui│ depuis le jour des Rois. |
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Maman a le cœur gros│ et la paupière humide… |
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Maintenant, nos repas│ sont courts… ta place est vide ! |
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Adieu, mon bien-aimé,│ courage et bon espoir ; |
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Récite avec ferveur│ ta prière du soir. |
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Bats-toi comme un lion,│ c'est la mode bretonne, |
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Sois digne du pays,│ des parents et d' Yvonne, |
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Sois fier de ton devoir│ et fort de ton amour, |
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Et quand les roulements│ sonores du tambour |
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Donneront le signal│ de la lutte suprême, |
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Songe que je te suis,│ et songe qu'elle t'aime. |
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Et souviens-toi, mon fils,│ s'il faut nous dire adieu |
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Qu'un martyr peut toujours│ paraitre devant Dieu ! |
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VICTOR NADAL.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 48((aa))
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