A Alfred Tattet |
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Non, mon cher, Dieu merci !│ pour trois mots de critique |
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Je ne me suis pas fait│ poète satirique ; |
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Mon silence n’est pas,│ quoiqu’on puisse en douter, |
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Une prétention│ de me faire écouter. |
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Je puis bien, je le crois,│ sans crainte et sans envie, |
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Lorsque je vois tomber│ la muse évanouie |
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Au milieu du fatras│ de nos romans mort-nés, |
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Lui brûler, en passant,│ ma plume sous le nez ; |
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Mais censurer les sots,│ que le ciel m’en préserve ! |
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Quand je m’en sentirais│ la chaleur et la verve, |
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Dans ce triste combat│ dussé-je être vainqueur, |
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Le dégoût que j’en ai│ m’en ôterait le cœur. |
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b |
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Novembre 1842.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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