| A Alfred Tattet |
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Non, mon cher, Dieu merci !⎟ pour trois mots de critique |
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Je ne me suis pas fait⎟ poète satirique ; |
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Mon silence n’est pas,⎟ quoiqu’on puisse en douter, |
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Une prétention⎟ de me faire écouter. |
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b |
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Je puis bien, je le crois,⎟ sans crainte et sans envie, |
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a |
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Lorsque je vois tomber⎟ la muse évanouie |
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a |
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Au milieu du fatras⎟ de nos romans mort-nés, |
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Lui brûler, en passant,⎟ ma plume sous le nez ; |
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b |
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Mais censurer les sots,⎟ que le ciel m’en préserve ! |
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a |
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Quand je m’en sentirais⎟ la chaleur et la verve, |
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a |
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Dans ce triste combat⎟ dussé-je être vainqueur, |
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b |
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Le dégoût que j’en ai⎟ m’en ôterait le cœur. |
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b |
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Novembre 1842.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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