| A Aimée d’Alton |
| Stances |
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Je méditais, courbé│ sur un volume antique, |
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Les dogmes de Platon│ et les lois du Portique. |
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Je voulus de la vie│ essayer le fardeau. |
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Aussi bien, j’étais las│ des loisirs de l’enfance, |
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Et j’entrai, sur les pas│ de la belle espérance, |
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Dans ce monde nouveau. |
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Souvent on m’avait dit :│ « Que ton âge a de charmes ! |
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Tes yeux, heureux enfant,│ n’ont point d’amères larmes, |
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Seule la volupté│ peut t’arracher des pleurs. » |
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Et je disais aussi :│ « Que la jeunesse est belle ! |
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Tout rit à ses regards ;│ tous les chemins, pour elle, |
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Sont parsemés de fleurs ! » |
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Cependant, comme moi│ tout brillants de jeunesse, |
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Des convives chantaient,│ pleins d’une douce ivresse ; |
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Je leur tendis la main,│ en m’avançant vers eux : |
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« Amis, n’aurai-je pas│ une place à la fête ? » |
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Leur dis-je — Et pas un seul│ ne détourna la tête |
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Et ne leva les yeux ! |
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Je m’éloignai pensif,│ la mort au fond de l’âme. |
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Alors, à mes regards│ vint s’offrir une femme. |
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Je crus que dans ma nuit│ un ange avait passé. |
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Et chacun admirait│ son souris plein de charme ; |
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Mais il me fit horreur !│ car jamais une larme |
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Ne l’avait effacé. |
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« Dieu juste ! m’écriai-je,│ à ma soif dévorante |
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Le désert n’offre point│ de source bienfaisante. |
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Je suis l’arbre isolé│ sur un sol malheureux, |
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Comme en un vaste exil,│ placé dans la nature ; |
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Elle n’a pas d’écho│ pour ma voix qui murmure |
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Et se perd dans les cieux. |
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Quel mortel ne sait pas,│ dans le sein des orages, |
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Où reposer sa tête,│ à l’abri des naufrages ? |
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Et moi, jouet des flots,│ seul avec mes douleurs, |
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Aucun navire ami│ ne vient frapper ma vue, |
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Aucun, sur cette mer│ où ma barque est perdue, |
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Ne porte mes couleurs. |
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O douce illusion !│ berce-moi de tes songes ; |
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Demandant le bonheur│ à tes riants mensonges, |
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Je me sauve en tremblant│ de la réalité ; |
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Car, pour moi, le printemps│ n’a pas de doux ombrage ; |
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Le soleil est sans feux,│ l’Océan sans rivage, |
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Et le jour sans clarté ! » |
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Ainsi, pour égayer│ son ennui solitaire, |
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Quand Dieu jeta le mal│ et le bien sur la terre, |
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Moi, je ne pus trouver│ que ma part de douleur ; |
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Convive repoussé│ de la fête publique, |
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Mes accents troubleraient│ l’harmonieux cantique |
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Des enfants du Seigneur. |
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Ah ! si je ressemblais│ à ces hommes de pierre |
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Qui, cherchant l’ombre amie│ et fuyant la lumière, |
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Ont trouvé dans le vice│ un facile plaisir ! — |
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Ceux-là vivent heureux !│ — Mais celui qui dans l’âme |
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Garde quelque lueur│ d’une plus noble flamme, |
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Celui-là doit mourir. |
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L’ennui, vautour affreux,│ l’a marqué pour sa proie ; |
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Il trouve son tourment│ dans la commune joie ; |
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Respirant dans le ciel│ tous les feux de l’enfer, |
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Le bonheur n’est pour lui│ qu’un horrible mélange, |
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Car le miel le plus doux│ sur ses lèvres se change |
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En un breuvage amer. |
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Jusqu’au jour où d’ennui│ son âme dévorée |
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Trouve pour reposer│ quelque tombe ignorée, |
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Et retourne au néant,│ d’où l’homme était venu ; |
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Comme un poison brûlant,│ renfermé dans l’argile, |
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Fermente, et brise enfin│ le vase trop fragile |
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Qui l’avait contenu. |
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1835.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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