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Souvent, par quelque mois | de janvier, quand tout dort, |
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Qu’il pleut, qu’il fait du vent, | et que mon corridor |
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Siffle, que mon rideau | frissonne, et que ma porte |
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Bat, je me dis : « Voyons, | s’il faut mourir, qu’importe |
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Que ce soit cette nuit | ou bien une autre ? Et si, |
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Au lieu d’être à ce poêle | à froncer le sourcil, |
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Je me mettais un bon | pistolet dans la bouche, |
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Tout serait dit. Peut-être | un voisin qui se couche, |
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En mettant sa chemise | et son bonnet de nuit, |
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Dira : C’est singulier ! | qui peut faire ce bruit ? |
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Puis il écoutera | sur son séant et comme |
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Il ne faut qu’une balle | et qu’un coup pour un homme, |
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Il se rendormira. | — Cependant mon cerveau |
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Ira choir à deux pas | de moi sur le carreau, |
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Et si demain ma sœur | avec ma pauvre mère |
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S’en déchirent les bras | et se roulent par terre, |
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Qu’on voye sur leur sein | tout gonflé de douleurs |
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Ruisseler les cheveux | ensemble avec les pleurs, |
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Qu’en saurai-je après tout ? | Qu’en saura ma pensée ? |
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Dans ces lambeaux de chair | meurtrie et dispersée ? |
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Je serai là tout raide | et tout saignant. — Alors, |
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Nos amis par morceaux | ramasseront mon corps ; |
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Les chandelles viendront, | ma bière ; et ma maîtresse |
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Par grand amour de moi | fera dire une messe ; |
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Puis après les corbeaux ; | et qui saura demain |
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Que j’ai vécu la vie | et marché le chemin ? |
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