| Sur la Poésie |
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Pourquoi la poésie│est-elle morte en France ? |
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On dit que le public│vit dans l’indifférence, |
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Que le siècle est distrait,│que tout meurt aujourd’hui ; |
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Bonaparte à Wagram│était distrait, je pense ; |
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Il avait cependant│son Ossian avec lui. |
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Depuis quand l’action│nuit-elle à la pensée ? |
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Depuis quand a-t-on vu│que le génie humain |
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N’aille plus au combat,│comme le vieux Tyrtée, |
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Son glaive à la ceinture│et sa lyre à la main ? |
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De quoi se plaignent donc│le poète et l’artiste ? |
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Tant que l’humanité│se meut, son âme existe |
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Aussi bien que son corps.│— C’était votre métier, |
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Rêveurs, de la comprendre│au lieu de la nier ; |
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C’est à vous de frapper│les entrailles du monde |
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Comme Eblis a frappé│les entrailles d’Adam, |
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De chercher où le cœur│lui soulève le flanc, |
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De fendre d’un regard│cette mine profonde, |
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Et de vous écrier,│comme l’esprit du feu : |
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Ceci nous appartient│et le reste est à Dieu ! |
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Serait-ce par hasard│que le siècle où nous sommes, |
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Messieurs les écrivains,│soit trop petit pour vous ? |
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Ce siècle, c’est le nôtre ;│il est ce que nous sommes, |
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L’Europe c’est la France│et la France c’est nous. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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