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Trois pierres sur la dune, | au revers trois bandits, |
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Trois stylets dans leur sein. | Sur les flots alourdis |
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Où commence avec l'ombre | à s'engrosser la nue, |
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Dégoutte, au long des toits, | une onde tiède et nue. |
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C'est entre chien et loup, | comme on dit. Par instant, |
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A peine au quai noirci | passe un manteau flottant. |
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D'ailleurs, la grève est large | et sombre. Les lanternes |
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En spectres incertains | y croisent leurs feux ternes. |
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Pas un pied n'y remue, | et chaque coup de vent |
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Fait heurter une vitre | en un prochain couvent. |
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— Pippo, dit l'un des trois, | estimes-tu qu'en somme |
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Ce vieux renard nous ait | assez payé notre homme ? |
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J'ai vent que le bon sir | est dur sur les écus |
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Et qu'il n'en mourrait pas | pour donner un peu plus ! |
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— Bah ! dit l'autre, as-tu peur ? | Voilà deux matinées |
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Que je passe à rien faire, | et mes après-dînées |
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A dormir contre un mur, | au bas d'un escalier… |
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On s'ennuie à la fin. | D'ailleurs, le cavalier |
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Mort, à nous le cheval ! | Ça fera des cigares |
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Pour un mois, et de quoi | remonter nos guitares ! |
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Et si l'homme est à pied, | nous aurons le pourpoint, |
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Sans compter les revers, | s'il met l'épée au poing ! |
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— Dieu le sait ! dit Pippo. | Le ventre à la besogne, |
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Et non le dos ! Mieux vaut | la hart que la vergogne ! |
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— Paix, bavards ! prit le tiers. | On vient, êtes-vous prêts ? |
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C'est le temps d'escrimer, | et gare les jarrets ! |
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Tous trois, sur leurs poignards | s'inclinent. — Mais l'alerte |
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Est fausse, Gaëtan ! | La plume est noire ou verte, |
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Et celle qu'il nous faut | est blanche ! — Mort de Dieu ! |
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Prit le premier causeur, | est-ce l'heure et le lieu |
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Qu'on nous fasse en plein vent | garder le pied de grue, |
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D'un temps à ne pas mettre | un chien mort dans la rue ? |
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Le tout pour qui ? Pour rien ! | — Cousin, dit Gaëtan, |
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Si le talon t'en dit, | nous voilà deux, va-t'en ! |
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— Hum ! dit le vieux brigand, | grinçant dans sa moustache, |
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Sans doute autant de pris. | Il s'assit. — Que je sache, |
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C'est vrai qu'on m'a payé | pour tuer un passant, |
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Mais non pas pour l'attendre ! | Et s'il en passe cent ? |
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— Vive Dieu, dit Pippo, | c'est quand son gibier passe |
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Qu'on voit, d'un franc limier, | s'il est de bonne race. |
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— Je le veux, poursuivit | l'autre, et pour franc limier, |
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Par saint Jean ! nous verrons | qui s'enfuit le premier. |
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Me juges-tu le cœur | si faible, et qu'à la tâche |
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Pour avoir le poil gris | on ait la main plus lâche ? |
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Sais-tu bien seulement | que j'étais condamné |
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Et qu'on m'avait pendu, | que tu n'étais pas né ? |
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Oui, mon fils, et Dieu sait | où j'en serais à l'heure |
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Qui sonne, si la corde | avait été meilleure ! |
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Croyez-moi, mes enfants, | quand on a, du licou, |
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Vu le prévôt descendre | à cheval sur son cou, |
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On comprend qu'il est dur | d'aller gagner sa vie |
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A guetter les passants | sur les quais, par la pluie, |
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Et que les gens heureux | sont les lazzaroni |
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Qui vivent d'eau, de fruits | et de macaroni. |
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— Vrai, dit l'autre, en ce cas, | tu sais mieux que personne |
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Ce que pèse un gredin | dans sa peau ! Je m'étonne |
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Que Satan, t'ayant pris | à la gorge une fois, |
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Ne t'ait pas, dans la nuque, | enfoncé mieux les doigts ! |
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Étais-tu donc trop maigre ? | Ou si c'est que ton âme |
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S'est rouillée à l'étui | comme une vieille lame ? |
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— Je ne sais, mon enfant, | c'est un moment passé ! |
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Mais ma barbe, à l'endroit | n'a jamais repoussé ! |
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— Bavards, reprit encor | le tiers, ferez-vous trêve ? |
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Je viens de voir un lac | aborder à la grève ; |
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Laissez le prendre au large, | et ne nous montrons pas |
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Avant qu'il ait paru | sous ce falot, là-bas ! |
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— Cette fois, dit Pippo, | c'est lui-même ! Et l'ouvrage |
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Nous vient ! Voici l'oiseau : | je l'avise au plumage ! |
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Main haute et chapeau bas ! |… |
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Main haute et chapeau bas !… Ce qui fut dit fut fait, |
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Quelqu'un le long du mur | arrivait en effet. |
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