| SUR TROIS MARCHES DE MARBRE ROSE |
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Depuis qu'Adam, ce cruel homme, |
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A perdu son fameux jardin, |
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Où sa femme, autour d'une pomme, |
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Gambadait sans vertugadin, |
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Je ne crois pas que sur la terre |
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Il soit un lieu d'arbres planté, |
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Plus célébré, plus visité, |
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Mieux fait, plus joli, mieux hanté, |
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Mieux exercé dans l'art de plaire, |
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Plus examiné, plus vanté |
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Plus décrit, plus lu, plus chanté, |
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Que l'ennuyeux parc de Versailles. |
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O dieux ! ô bergers ! ô rocailles ! |
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Vieux Satyres, Termes grognons, |
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Vieux petits ifs en rang d'oignons, |
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O bassins, quinconces, charmilles ! |
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Boulingrins pleins de majesté, |
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Où les dimanches, tout l'été, |
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Bâillent tant d'honnêtes familles ! |
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Fantômes d'empereurs romains, |
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Pâles nymphes inanimées |
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Qui tendez aux passants les mains, |
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Par les jets d'eau tout enrhumées ! |
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Tourniquets d'aimables buissons, |
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Bosquets tondus, où les fauvettes |
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Cherchent, en pleurant, leurs chansons, |
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Où les dieux font tant de façons |
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Pour vivre à sec dans leurs cuvettes ! |
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O marronniers ! n'ayez pas peur ; |
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Que votre feuillage immobile, |
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Me sachant versificateur, |
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N'en demeure pas moins tranquille. |
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Non, j'en jure par Apollon |
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Et par tout le sacré vallon, |
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Par vous, Naïades ébréchées, |
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Sur trois cailloux si mal couchées, |
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Par vous, vieux maîtres de ballets, |
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Faunes dansant sur la verdure, |
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Par toi-même, auguste palais, |
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Qu'on n'habite plus qu'en peinture, |
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Par Neptune, sa fourche au poing, |
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Non, je ne vous décrirai point. |
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Je sais trop ce qui vous chagrine ; |
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De Phœbus je vois les effets ; |
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Ce sont les vers qu'on vous a faits |
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Qui vous donnent si triste mine. |
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Tant de sonnets, de madrigaux, |
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Tant de ballades, de rondeaux, |
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Où l'on célébrait vos merveilles, |
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Vous ont assourdi les oreilles, |
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Et l'on voit bien que vous dormez |
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Pour avoir été trop rimés. |
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En ces lieux où l'ennui repose, |
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Par respect aussi j'ai dormi. |
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Ce n'était, je crois, qu'à demi ; |
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Je rêvais à quelque autre chose. |
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Mais vous souvient-il, mon ami, |
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De ces marches de marbre rose ? |
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En allant à la pièce d'eau |
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Du côté de l'orangerie, |
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A gauche, en sortant du château — |
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C'était par là, je le parie, |
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Que venait le roi sans pareil, |
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Le soir, au coucher du soleil, |
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Voir dans la forêt, en silence, |
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Le jour s'enfuir et se cacher |
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(Si toutefois, en sa présence, |
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Le soleil osait se coucher). |
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Que ces trois marches sont jolies ! |
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Combien ce marbre est noble et doux ! |
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Maudit soit du ciel, disions-nous, |
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Le pied qui les aurait salies ! |
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N'est-il pas vrai ? Souvenez-vous. |
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— Avec quel charme est nuancée |
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Cette dalle à moitié cassée ! |
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Voyez-vous ces veines d'azur, |
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Légères, fines et polies, |
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Courant, sous les roses pâlies, |
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Dans la blancheur d'un marbre pur ? |
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Tel, dans le sein robuste et dur |
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De la Diane chasseresse, |
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Devait courir un sang-divin ; |
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Telle, et plus froide, est une main |
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Qui me menait naguère en laisse. |
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N'allez pas, du reste, oublier |
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Que ces marches dont j'ai mémoire |
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Ne sont pas dans cet escalier |
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Toujours désert, et plein de gloire, |
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Où ce roi, qui n'attendait pas, |
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Attendit un jour, pas à pas, |
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Condé, lassé par la victoire. |
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Elles sont près d'un vase blanc, |
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Proprement fait et fort galant. |
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Est-il moderne ? est-il antique ? |
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D'autres que moi savent cela ; |
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Mais j'aime assez à le voir là, |
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Étant sûr qu'il n'est point gothique. |
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C'est un bon vase, un bon voisin ; |
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Je le crois volontiers cousin |
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De mes marches couleur de rose ; |
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Il les abrite avec fierté. |
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O mon Dieu ! dans si peu de chose |
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Que de grâce et que de beauté ! |
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Dites-nous, marches gracieuses, |
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Les rois, les princes, les prélats, |
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Et les marquis à grands fracas, |
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Et les belles ambitieuses, |
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Dont vous avez compté les pas ; |
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Celles-là surtout, j'imagine, |
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En vous louchant ne pesaient pas, |
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Lorsque le velours ou l'hermine |
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Frôlait vos contours délicats. |
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Laquelle était la plus légère ? |
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Est-ce la reine Montespan ? |
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Est-ce Hortense avec un roman, |
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Maintenon avec son bréviaire, |
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Ou Fontange avec son ruban ? |
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Beau marbre, as-tu vu La Vallière ? |
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De Parabère ou de Sabran, |
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Laquelle savait mieux te plaire ? |
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Entre Sabran et Parabère |
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Le Régent même, après souper, |
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Chavirait jusqu'à s'y tromper. |
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As-tu vu le puissant Voltaire, |
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Ce grand frondeur des préjugés, |
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Avocat des gens mal jugés, |
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Du Christ ce terrible adversaire, |
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Bedeau du temple de Cythère, |
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Présentant à la Pompadour |
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Sa vieille eau bénite de cour ? |
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As-tu vu, comme à l'ermitage, |
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La rondelette Dubarry |
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Courir, en buvant du laitage, |
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Pieds nus, sur le gazon fleuri ? |
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Marches qui savez notre histoire, |
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Aux jours pompeux de votre gloire, |
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Quel heureux monde en ces bosquets ! |
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Que de grands seigneurs, de laquais, |
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Que de duchesses, de caillettes, |
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De talons rouges, de paillettes, |
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Que de soupirs et de caquets, |
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Que de plumets et de calottes, |
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De falbalas et de culottes, |
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Que de poudre sous ces berceaux, |
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Que de gens, sans compter les sots ! |
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Règne auguste de la perruque, |
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Le bourgeois qui le méconnaît |
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Mérite sur sa plate nuque |
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D'avoir un éternel bonnet ; |
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Et toi, siècle à l'humeur badine, |
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Siècle tout couvert d'amidon, |
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Ceux qui méprisent ta farine |
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Sont en horreur à Cupidon !… |
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Est-ce ton avis, marbre rose ? |
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Malgré moi, pourtant, je suppose |
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Que le hasard qui t'a mis là |
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Ne t'avait pas fait pour cela. |
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Aux pays où le soleil brille, |
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Près d'un temple grec ou latin, |
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Les beaux pieds d'une jeune fille, |
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Sentant la bruyère et le thym, |
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En le frappant de leurs sandales, |
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Auraient mieux réjoui tes dalles |
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Qu'une pantoufle de satin. |
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Est-ce d'ailleurs pour cet usage |
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Que la nature avait formé |
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Ton bloc jadis vierge et sauvage |
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Que le génie eût animé ? |
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Lorsque la pioche et la truelle |
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T'ont scellé dans ce parc boueux, |
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En t'y plantant malgré les dieux, |
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Mansard insultait Praxitèle. |
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Oui, si tes flancs devaient s'ouvrir, |
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Il fallait en faire sortir |
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Quelque divinité nouvelle. |
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Quand sur toi leur scie a grincé, |
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Les tailleurs de pierre ont blessé |
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Quelque Vénus dormant encore, |
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Et la pourpre qui te colore |
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Te vient du sang qu'elle a versé. |
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1848.
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| mètre |
profil métrique : 8
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