| APRÈS UNE LECTURE |
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I |
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Ton livre est ferme et franc,⎟ brave homme, il fait aimer. |
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a |
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Au milieu des bavards⎟ qui se font imprimer, |
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Des grands noms inconnus⎟ dont la France est lassée, |
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b |
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Et de ce bruit honteux⎟ qui salit la pensée, |
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b |
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Il est doux de rêver⎟ avant de le fermer, |
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a |
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Ton livre, et de sentir⎟ tout son cœur s'animer. |
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a |
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II |
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L'avez-vous jamais lu,⎟ marquise ? et toi, Lisette ? |
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Car ce n'est que pour vous,⎟ grande dame ou grisette, |
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c |
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Sexe adorable, absurde,⎟ exécrable et charmant, |
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Que ce pauvre badaud⎟ qu'on appelle un poëte, |
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c |
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Par tous les temps qu'il fait⎟ s'en va le nez au vent, |
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d |
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Toujours fier et trompé,⎟ toujours humble et rêvant. |
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d |
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III |
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Que nous font, je vous prie,⎟ et que pourraient nous faire, |
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e |
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A nous autres rimeurs,⎟ de qui la grande affaire |
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Est de nous consoler⎟ en arrangeant des mots, |
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Que nous font les sifflets,⎟ les cris ou les bravos ? |
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f |
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Nous chantons à tue-tête ;⎟ il faut bien que la terre |
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e |
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Nous réponde, après tout,⎟ par quelques vains échos. |
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f |
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IV |
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Mais quel bien fait le bruit,⎟ et qu'importe la gloire ? |
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Est-on plus ou moins mort⎟ quand on est embaumé ? |
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Qu'importe un écolier,⎟ sachant trois mots d'histoire, |
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g |
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Qui tire son bonnet⎟ devant une écritoire, |
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g |
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Ou salue en passant⎟ un marbre inanimé ? |
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Être admiré n'est rien ;⎟ l'affaire est d'être aimé. |
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V |
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Vive le vieux roman,⎟ vive la page heureuse |
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Que tourne sur la mousse⎟ une belle amoureuse ! |
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h |
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Vive d'un doigt coquet⎟ le livre déchiré, |
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Qu'arrose dans le bain⎟ le robinet doré ! |
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Et, que tous les pédants⎟ frappent leur tête creuse, |
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Vive le mélodrame⎟ où Margot a pleuré ! |
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VI |
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Oh ! oh ! dira quelqu'un,⎟ la chose est un peu rude. |
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N'est-ce rien de rimer⎟ avec exactitude ? |
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i |
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Et pourquoi mettrait-on⎟ son fils en pension, |
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Si, pour unique juge,⎟ après quinze ans d'étude, |
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i |
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On n'a qu'une cornette⎟ au bout d'un cotillon ? |
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j |
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J'en suis bien désolé,⎟ c'est mon opinion. |
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j |
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VII |
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Les femmes, j'en conviens,⎟ sont assez ignorantes. |
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On ne dit pas tout haut⎟ ce qui les rend contentes ; |
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k |
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El comme, en général,⎟ un peu de fausseté |
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Est leur plus grand plaisir⎟ après la vanité, |
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On en peut, par hasard,⎟ trouver qui sont méchantes. |
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Mais qu'y voulez-vous faire ?⎟ elles ont la beauté. |
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VIII |
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Or, la beauté, c'est tout.⎟ Platon l'a dit lui-même, |
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La beauté, sur la terre,⎟ est la chose suprême. |
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C'est pour nous la montrer⎟ qu'est faite la clarté. |
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Rien n'est beau que le vrai,⎟ dit un vers respecté ; |
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Et moi, je lui réponds,⎟ sans crainte d'un blasphème : |
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Rien n'est vrai que le beau,⎟ rien n'est vrai sans beauté. |
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a |
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IX |
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Quand le soleil entra⎟ dans sa route infinie, |
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A son premier regard,⎟ de ce monde imparfait |
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Sortit le peu de bien⎟ que le ciel avait fait ; |
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n |
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De la beauté l'amour,⎟ de l'amour l'harmonie ; |
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Dans ce rayon divin⎟ s'élança le génie ; |
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m |
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Voilà pourquoi je dis⎟ que Margot s'y connaît. |
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n |
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X |
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Et j'en dirais bien plus⎟ si je me laissais faire. |
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e |
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Ma poétique, un jour,⎟ si je puis la donner, |
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a |
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Sera bien autrement⎟ savante et salutaire. |
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e |
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C'est trop peu que d'aimer,⎟ c'est trop peu que de plaire : |
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e |
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Le jour où l'Hélicon⎟ m'entendra sermonner, |
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Mon premier point sera⎟ qu'il faut déraisonner. |
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XI |
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Celui qui ne sait pas,⎟ quand la brise étouffée |
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b |
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Soupire au fond des bois⎟ son tendre et long chagrin, |
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Sortir seul, au hasard,⎟ chantant quelque refrain, |
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o |
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Plus fou qu'Ophélia⎟ de romarin coiffée, |
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b |
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Plus étourdi qu'un page⎟ amoureux d'une fée. |
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b |
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Sur son chapeau cassé⎟ jouant du tambourin ; |
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o |
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XII |
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Celui qui ne voit pas,⎟ dans l'aurore empourprée, |
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b |
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Flotter, les bras ouverts,⎟ une ombre idolâtrée ; |
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b |
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Celui qui ne sent pas,⎟ quand tout est endormi, |
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Quelque chose qui l'aime⎟ errer autour de lui ; |
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p |
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Celui qui n'entend pas⎟ une voix éplorée |
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b |
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Murmurer dans la source,⎟ et l'appeler ami ; |
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p |
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XIII |
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Celui qui n'a pas l'âme⎟ à tout jamais aimante, |
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q |
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Qui n'a pas pour tout bien,⎟ pour unique bonheur, |
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r |
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De venir lentement⎟ poser son front rêveur |
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r |
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Sur un front jeune et frais,⎟ à la tresse odorante. |
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q |
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Et de sentir ainsi⎟ d'une tête charmante |
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k |
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La vie et la beauté⎟ descendre dans son cœur ; |
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r |
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XIV |
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Celui qui ne sait pas,⎟ durant les nuits brûlantes |
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k |
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Qui font pâlir d'amour⎟ l'étoile de Vénus, |
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s |
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Se lever en sursaut,⎟ sans raison, les pieds nus, |
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s |
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Marcher, prier, pleurer⎟ des larmes ruisselantes, |
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k |
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Et devant l'infini⎟ joindre des mains tremblantes, |
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k |
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Le cœur plein de pitié⎟ pour des maux inconnus ; |
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s |
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XV |
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Que celui-là rature⎟ et barbouille à son aise ; |
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t |
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Il peut, tant qu'il voudra,⎟ rimer à tour de bras, |
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u |
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Ravauder l'oripeau⎟ qu'on appelle antithèse, |
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t |
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Et s'en aller ainsi⎟ jusqu'au Père-Lachaise, |
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t |
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Traînant à ses talons⎟ tous les sols d'ici-bas ; |
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u |
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Grand homme, si l'on veut,⎟ mais poëte, non pas. |
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u |
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XVI |
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Certes, c'est une vieille⎟ et vilaine famille |
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v |
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Que celle des frelons⎟ et des imitateurs ; |
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w |
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Allumeurs de quinquets,⎟ qui voudraient être acteurs. |
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w |
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Aristophane en rit,⎟ Horace les étrille ; |
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v |
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Mais ce n'est rien auprès⎟ des versificateurs. |
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w |
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Le dernier des humains⎟ est celui qui cheville. |
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v |
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XVII |
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Est-il, je le demande,⎟ un plus triste souci |
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p |
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Que celui d'un niais⎟ qui veut dire une chose, |
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x |
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El qui ne la dit pas,⎟ faute d'écrire en prose ? |
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x |
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J'ai fait de mauvais vers,⎟ c'est vrai ; mais, Dieu merci, |
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p |
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Lorsque je les ai faits,⎟ je les voulais ainsi. |
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p |
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El de Wailly ni Boiste,⎟ au moins, n'en sont la cause. |
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x |
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XVIII |
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Non, je ne connais pas⎟ de métier plus honteux, |
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y |
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Plus sol, plus dégradant,⎟ pour la pensée humaine, |
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z |
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Que de se mettre ainsi⎟ la cervelle à la gêne |
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z |
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Pour écrire trois mots⎟ quand il n'en faut que deux, |
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y |
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Traiter son propre cœur⎟ comme un chien qu'on enchaîne, |
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z |
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Et fausser jusqu'aux pleurs⎟ que l'on a dans les yeux. |
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y |
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XIX |
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O toi qu'appelle encor⎟ ta pairie abaissée, |
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b |
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Dans la tombe précoce⎟ à peine refroidi, |
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p |
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Sombre amant de la Mort,⎟ pauvre Léopardi 1, |
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p |
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Si, pour faire une phrase⎟ un peu mieux cadencée, |
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b |
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Il t'eût fallu jamais⎟ toucher à ta pensée. |
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b |
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Qu'aurait-il répondu,⎟ ton cœur simple et hardi ? |
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p |
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XX |
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Telle fut la vigueur⎟ de ton sobre génie, |
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m |
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Tel fut ton chaste amour⎟ pour l'âpre vérité, |
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a |
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Qu'au milieu des langueurs⎟ du parler d'Ausonie, |
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m |
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Tu dédaignas la rime⎟ et sa molle harmonie, |
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m |
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Pour ne laisser vibrer⎟ sur ton luth irrité |
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a |
| 120 |
Que l'accent du malheur⎟ et de la liberté. |
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a |
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XXI |
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El pourtant il s'y mêle⎟ une douceur divine ; |
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a |
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Hélas ! c'est ton amour,⎟ c'est la voix de Nérine, |
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a |
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Nérine aux yeux brillants⎟ qui te faisaient pâlir, |
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b |
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Celle que lu nommais «⎟ ton éternel soupir. » |
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b |
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Hélas ! sa maison peinte,⎟ au pied de la colline, |
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a |
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Resta déserte un jour,⎟ et tu la vis mourir ; |
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b |
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XXII |
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El lu mourus aussi.⎟ Seul, l'âme désolée, |
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b |
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Mais toujours calme et bon,⎟ sans te plaindre du sort, |
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c |
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Tu marchais en chantant⎟ dans la roule isolée. |
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b |
| 130 |
L'heure dernière vint,⎟ tant de fois appelée. |
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b |
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Tu la vis arriver⎟ sans crainte et sans remord, |
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c |
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Et lu goûtas enfin⎟ le charme de la mort. |
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c |
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Novembre 1842.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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