APRÈS UNE LECTURE |
|
I |
|
Ton livre est ferme et franc, | brave homme, il fait aimer. |
6+6 |
a |
|
Au milieu des bavards | qui se font imprimer, |
6+6 |
a |
|
Des grands noms inconnus | dont la France est lassée, |
6+6 |
b |
|
Et de ce bruit honteux | qui salit la pensée, |
6+6 |
b |
5 |
Il est doux de rêver | avant de le fermer, |
6+6 |
a |
|
Ton livre, et de sentir | tout son cœur s'animer. |
6+6 |
a |
|
|
II |
|
L'avez-vous jamais lu, | marquise ? et toi, Lisette ? |
6+6 |
c |
|
Car ce n'est que pour vous, | grande dame ou grisette, |
6+6 |
c |
|
Sexe adorable, absurde, | exécrable et charmant, |
6+6 |
d |
10 |
Que ce pauvre badaud | qu'on appelle un poëte, |
6+6 |
c |
|
Par tous les temps qu'il fait | s'en va le nez au vent, |
6+6 |
d |
|
Toujours fier et trompé, | toujours humble et rêvant. |
6+6 |
d |
|
|
III |
|
Que nous font, je vous prie, | et que pourraient nous faire, |
6+6 |
e |
|
A nous autres rimeurs, | de qui la grande affaire |
6+6 |
e |
15 |
Est de nous consoler | en arrangeant des mots, |
6+6 |
f |
|
Que nous font les sifflets, | les cris ou les bravos ? |
6+6 |
f |
|
Nous chantons à tue-tête ; | il faut bien que la terre |
6+6 |
e |
|
Nous réponde, après tout, | par quelques vains échos. |
6+6 |
f |
|
|
IV |
|
Mais quel bien fait le bruit, | et qu'importe la gloire ? |
6+6 |
g |
20 |
Est-on plus ou moins mort | quand on est embaumé ? |
6+6 |
a |
|
Qu'importe un écolier, | sachant trois mots d'histoire, |
6+6 |
g |
|
Qui tire son bonnet | devant une écritoire, |
6+6 |
g |
|
Ou salue en passant | un marbre inanimé ? |
6+6 |
a |
|
Être admiré n'est rien ; | l'affaire est d'être aimé. |
6+6 |
a |
|
|
V |
25 |
Vive le vieux roman, | vive la page heureuse |
6+6 |
h |
|
Que tourne sur la mousse | une belle amoureuse ! |
6+6 |
h |
|
Vive d'un doigt coquet | le livre déchiré, |
6+6 |
a |
|
Qu'arrose dans le bain | le robinet doré ! |
6+6 |
a |
|
Et, que tous les pédants | frappent leur tête creuse, |
6+6 |
h |
30 |
Vive le mélodrame | où Margot a pleuré ! |
6+6 |
a |
|
|
VI |
|
Oh ! oh ! dira quelqu'un, | la chose est un peu rude. |
6+6 |
i |
|
N'est-ce rien de rimer | avec exactitude ? |
6+6 |
i |
|
Et pourquoi mettrait-on | son fils en pension, |
6+6 |
j |
|
Si, pour unique juge, | après quinze ans d'étude, |
6+6 |
i |
35 |
On n'a qu'une cornette | au bout d'un cotillon ? |
6+6 |
j |
|
J'en suis bien désolé, | c'est mon opinion. |
6+6 |
j |
|
|
VII |
|
Les femmes, j'en conviens, | sont assez ignorantes. |
6+6 |
k |
|
On ne dit pas tout haut | ce qui les rend contentes ; |
6+6 |
k |
|
El comme, en général, | un peu de fausseté |
6+6 |
a |
40 |
Est leur plus grand plaisir | après la vanité, |
6+6 |
a |
|
On en peut, par hasard, | trouver qui sont méchantes. |
6+6 |
k |
|
Mais qu'y voulez-vous faire ? | elles ont la beauté. |
6+6 |
a |
|
|
VIII |
|
Or, la beauté, c'est tout. | Platon l'a dit lui-même, |
6+6 |
l |
|
La beauté, sur la terre, | est la chose suprême. |
6+6 |
l |
45 |
C'est pour nous la montrer | qu'est faite la clarté. |
6+6 |
a |
|
Rien n'est beau que le vrai, | dit un vers respecté ; |
6+6 |
a |
|
Et moi, je lui réponds, | sans crainte d'un blasphème : |
6+6 |
l |
|
Rien n'est vrai que le beau, | rien n'est vrai sans beauté. |
6+6 |
a |
|
|
IX |
|
Quand le soleil entra | dans sa route infinie, |
6+6 |
m |
50 |
A son premier regard, | de ce monde imparfait |
6+6 |
n |
|
Sortit le peu de bien | que le ciel avait fait ; |
6+6 |
n |
|
De la beauté l'amour, | de l'amour l'harmonie ; |
6+6 |
m |
|
Dans ce rayon divin | s'élança le génie ; |
6+6 |
m |
|
Voilà pourquoi je dis | que Margot s'y connaît. |
6+6 |
n |
|
|
X |
55 |
Et j'en dirais bien plus | si je me laissais faire. |
6+6 |
e |
|
Ma poétique, un jour, | si je puis la donner, |
6+6 |
a |
|
Sera bien autrement | savante et salutaire. |
6+6 |
e |
|
C'est trop peu que d'aimer, | c'est trop peu que de plaire : |
6+6 |
e |
|
Le jour où l'Hélicon | m'entendra sermonner, |
6+6 |
a |
60 |
Mon premier point sera | qu'il faut déraisonner. |
6+6 |
a |
|
|
XI |
|
Celui qui ne sait pas, | quand la brise étouffée |
6+6 |
b |
|
Soupire au fond des bois | son tendre et long chagrin, |
6+6 |
o |
|
Sortir seul, au hasard, | chantant quelque refrain, |
6+6 |
o |
|
Plus fou qu'Ophélia | de romarin coiffée, |
6+6 |
b |
65 |
Plus étourdi qu'un page | amoureux d'une fée. |
6+6 |
b |
|
Sur son chapeau cassé | jouant du tambourin ; |
6+6 |
o |
|
|
XII |
|
Celui qui ne voit pas, | dans l'aurore empourprée, |
6+6 |
b |
|
Flotter, les bras ouverts, | une ombre idolâtrée ; |
6+6 |
b |
|
Celui qui ne sent pas, | quand tout est endormi, |
6+6 |
p |
70 |
Quelque chose qui l'aime | errer autour de lui ; |
6+6 |
p |
|
Celui qui n'entend pas | une voix éplorée |
6+6 |
b |
|
Murmurer dans la source, | et l'appeler ami ; |
6+6 |
p |
|
|
XIII |
|
Celui qui n'a pas l'âme | à tout jamais aimante, |
6+6 |
q |
|
Qui n'a pas pour tout bien, | pour unique bonheur, |
6+6 |
r |
75 |
De venir lentement | poser son front rêveur |
6+6 |
r |
|
Sur un front jeune et frais, | à la tresse odorante. |
6+6 |
q |
|
Et de sentir ainsi | d'une tête charmante |
6+6 |
k |
|
La vie et la beauté | descendre dans son cœur ; |
6+6 |
r |
|
|
XIV |
|
Celui qui ne sait pas, | durant les nuits brûlantes |
6+6 |
k |
80 |
Qui font pâlir d'amour | l'étoile de Vénus, |
6+6 |
s |
|
Se lever en sursaut, | sans raison, les pieds nus, |
6+6 |
s |
|
Marcher, prier, pleurer | des larmes ruisselantes, |
6+6 |
k |
|
Et devant l'infini | joindre des mains tremblantes, |
6+6 |
k |
|
Le cœur plein de pitié | pour des maux inconnus ; |
6+6 |
s |
|
|
XV |
85 |
Que celui-là rature | et barbouille à son aise ; |
6+6 |
t |
|
Il peut, tant qu'il voudra, | rimer à tour de bras, |
6+6 |
u |
|
Ravauder l'oripeau | qu'on appelle antithèse, |
6+6 |
t |
|
Et s'en aller ainsi | jusqu'au Père-Lachaise, |
6+6 |
t |
|
Traînant à ses talons | tous les sols d'ici-bas ; |
6+6 |
u |
90 |
Grand homme, si l'on veut, | mais poëte, non pas. |
6+6 |
u |
|
|
XVI |
|
Certes, c'est une vieille | et vilaine famille |
6+6 |
v |
|
Que celle des frelons | et des imitateurs ; |
6+6 |
w |
|
Allumeurs de quinquets, | qui voudraient être acteurs. |
6+6 |
w |
|
Aristophane en rit, | Horace les étrille ; |
6+6 |
v |
95 |
Mais ce n'est rien auprès | des versificateurs. |
6+6 |
w |
|
Le dernier des humains | est celui qui cheville. |
6+6 |
v |
|
|
XVII |
|
Est-il, je le demande, | un plus triste souci |
6+6 |
p |
|
Que celui d'un niais | qui veut dire une chose, |
6+6 |
x |
|
El qui ne la dit pas, | faute d'écrire en prose ? |
6+6 |
x |
100 |
J'ai fait de mauvais vers, | c'est vrai ; mais, Dieu merci, |
6+6 |
p |
|
Lorsque je les ai faits, | je les voulais ainsi. |
6+6 |
p |
|
El de Wailly ni Boiste, | au moins, n'en sont la cause. |
6+6 |
x |
|
|
XVIII |
|
Non, je ne connais pas | de métier plus honteux, |
6+6 |
y |
|
Plus sol, plus dégradant, | pour la pensée humaine, |
6+6 |
z |
105 |
Que de se mettre ainsi | la cervelle à la gêne |
6+6 |
z |
|
Pour écrire trois mots | quand il n'en faut que deux, |
6+6 |
y |
|
Traiter son propre cœur | comme un chien qu'on enchaîne, |
6+6 |
z |
|
Et fausser jusqu'aux pleurs | que l'on a dans les yeux. |
6+6 |
y |
|
|
XIX |
|
O toi qu'appelle encor | ta pairie abaissée, |
6+6 |
b |
110 |
Dans la tombe précoce | à peine refroidi, |
6+6 |
p |
|
Sombre amant de la Mort, | pauvre Léopardi 1, |
6+6 |
p |
|
Si, pour faire une phrase | un peu mieux cadencée, |
6+6 |
b |
|
Il t'eût fallu jamais | toucher à ta pensée. |
6+6 |
b |
|
Qu'aurait-il répondu, | ton cœur simple et hardi ? |
6+6 |
p |
|
|
XX |
115 |
Telle fut la vigueur | de ton sobre génie, |
6+6 |
m |
|
Tel fut ton chaste amour | pour l'âpre vérité, |
6+6 |
a |
|
Qu'au milieu des langueurs | du parler d'Ausonie, |
6+6 |
m |
|
Tu dédaignas la rime | et sa molle harmonie, |
6+6 |
m |
|
Pour ne laisser vibrer | sur ton luth irrité |
6+6 |
a |
120 |
Que l'accent du malheur | et de la liberté. |
6+6 |
a |
|
|
XXI |
|
El pourtant il s'y mêle | une douceur divine ; |
6+6 |
a |
|
Hélas ! c'est ton amour, | c'est la voix de Nérine, |
6+6 |
a |
|
Nérine aux yeux brillants | qui te faisaient pâlir, |
6+6 |
b |
|
Celle que lu nommais « | ton éternel soupir. » |
6+6 |
b |
125 |
Hélas ! sa maison peinte, | au pied de la colline, |
6+6 |
a |
|
Resta déserte un jour, | et tu la vis mourir ; |
6+6 |
b |
|
|
XXII |
|
El lu mourus aussi. | Seul, l'âme désolée, |
6+6 |
b |
|
Mais toujours calme et bon, | sans te plaindre du sort, |
6+6 |
c |
|
Tu marchais en chantant | dans la roule isolée. |
6+6 |
b |
130 |
L'heure dernière vint, | tant de fois appelée. |
6+6 |
b |
|
Tu la vis arriver | sans crainte et sans remord, |
6+6 |
c |
|
Et lu goûtas enfin | le charme de la mort. |
6+6 |
c |
|
Novembre 1842.
|
mètre |
profil métrique : 6+6
|
|