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Qui croyez-vous, mon cher,│ qui parle de là sorte ? |
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C'est Alfred, direz-vous,│ ou le diable m'emporte ! |
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Non, ami. Plût à Dieu│ que j'eusse dit si bien, |
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El si net et si court,│ pourquoi je ne dis rien ! |
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L'esprit mâle et hautain│ dont la sobre pensée |
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Fut dans ces rudes vers│ librement cadencée |
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(Otez votre chapeau│), c'est Mathurin Regnier, |
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De l'immortel Molière│ immortel devancier, |
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Qui ploya notre langue,│ et dans sa cire molle |
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Sut pétrir et dresser│ la romaine hyperbole ; |
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Premier maître jadis│ sous lequel j'écrivis, |
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Alors que du voisin│ je prenais les avis, |
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El qui me fut montré,│ dans l'âge où tout s'ignore, |
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Par de plus fiers que moi,│ qui l'imitent encore ; |
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Mais la cause était bonne,│ et, quel qu'en soit l'effet, |
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Quiconque m'a fait voir│ celte route a bien fait. |
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b |
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Or, je me demandais│ hier dans la solitude : |
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Ce cœur sans peur, sans gêne│ et sans inquiétude, |
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Qui vécut et mourut│ dans un si brave ennui, |
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S'il se taisait jadis,│ qu'eût-il fait aujourd'hui ? |
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Alors à mon esprit│ se présentaient en hâte |
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Nos vices, nos travers,│ et toute celle pâte |
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Dont il aurait su faire│ un plat de son métier |
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A nous désopiler│ pendant un siècle entier : |
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D'abord, le grand fléau│ qui nous rend tous malades, |
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Le seigneur Journalisme│ et ses pantalonnades, |
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Ce droit quotidien│ qu'un sot a de berner |
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Trois ou quatre milliers│ de sots, à déjeuner ; |
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Le règne du papier,│ l'abus de l'écriture, |
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Qui d'un plat feuilleton│ fait une dictature, |
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Tonneau d'encre bourbeux│ par Fréron défoncé, |
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Dont, jusque sur le trône,│ on est éclaboussé ; |
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En second lieu, nos mœurs,│ qui se croient plus sévères, |
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Parce que nous cachons│ et nous rinçons nos verres, |
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Quand nous avons commis│ dans quelque coin honteux |
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Ces éternels péchés│ dont pouffaient nos aïeux ; |
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b |
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Puis, nos discours pompeux,│ nos fleurs de bavardage, |
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a |
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L'esprit européen│ de nos coqs de village. |
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Ce bel art si choisi│ d'offenser poliment, |
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Et de se souffleter│ parlementairement ; |
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Puis, nos livres morts-nés,│ nos poussives chimères, |
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Pâture des portiers ;│ et ces pauvres commères, |
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Qui, par besoin d'amants,│ ou faute de maris, |
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Font du moins leur besogne│ en pondant leurs écrits ; |
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Ensuite, un mal profond,│ la Croyance envolée, |
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La Prière inquiète,│ errante et désolée, |
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Et, pour qui joint les mains,│ pour qui lève les yeux, |
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Une croix en poussière│ et le désert aux cieux ; |
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b |
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Ensuite, un mal honteux,│ le bruit de la monnaie, |
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La jouissance brute│ et qui croit être vraie, |
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a |
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La mangeaille, le vin,│ l'égoïsme hébété, |
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Qui se berce en ronflant│ dans sa brutalité ; |
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b |
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Puis, un tyran moderne,│ une peste nouvelle, |
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La médiocrité,│ qui ne comprend rien qu'elle, |
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Qui, pour chauffer la cuve│ où son fer fume et bout, |
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Y jetterait le bronze│ où César est debout, |
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Instinct de la basoche,│ odeur d'épicerie, |
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Qui fait lever le cœur│ à la mère-pairie, |
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Capable, avec le temps,│ de la déshonorer, |
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Si sa fierté native│ en pouvait s'altérer ; |
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b |
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Ensuite, un tort léger,│ tant il est ridicule, |
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Et qui ne vaut pas même│ un revers de férule, |
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Les lamentations│ des chercheurs d'avenir, |
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Ceux qui disent : Ma sœur,│ ne vois-tu rien venir ? |
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b |
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Puis, un mal dangereux,│ qui louche à tous les crimes, |
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La sourde ambition│ de ces tristes maximes |
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Qui ne sont même pas│ de vieilles vérités, |
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Et qu'on vient nous donner│ comme des nouveautés ; |
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Vieux galons de Rousseau,│ défroque de Voltaire, |
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Carmagnole en haillons│ volée à Robespierre, |
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Charmante garde-robe│ où sont emmaillottés |
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Du peuple souverain│ les courtisans crottés ; |
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b |
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Puis enfin, tout au bas,│ la dernière de toutes, |
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La lièvre de ces fous│ qui s'en vont par les routes |
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Arracher la charrue│ aux mains du laboureur, |
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Dans l'atelier désert│ corrompre le malheur, |
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Au nom d'un Dieu de paix│ qui nous prescrit l'aumône |
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Traîner au carrefour│ le pauvre qui frissonne, |
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D'un fer rouillé de sang│ armer sa maigre main, |
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Et se sauver dans l'ombre,│ en poussant l'assassin. |
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