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Qui croyez-vous, mon cher, qui parle de là sorte ? |
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C'est Alfred, direz-vous, ou le diable m'emporte ! |
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Non, ami. Plût à Dieu que j'eusse dit si bien, |
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El si net et si court, pourquoi je ne dis rien ! |
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L'esprit mâle et hautain dont la sobre pensée |
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Fut dans ces rudes vers librement cadencée |
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(Otez votre chapeau), c'est Mathurin Regnier, |
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De l'immortel Molière immortel devancier, |
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Qui ploya notre langue, et dans sa cire molle |
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Sut pétrir et dresser la romaine hyperbole ; |
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Premier maître jadis sous lequel j'écrivis, |
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Alors que du voisin je prenais les avis, |
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El qui me fut montré, dans l'âge où tout s'ignore, |
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Par de plus fiers que moi, qui l'imitent encore ; |
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Mais la cause était bonne, et, quel qu'en soit l'effet, |
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Quiconque m'a fait voir celte route a bien fait. |
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Or, je me demandais hier dans la solitude : |
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Ce cœur sans peur, sans gêne et sans inquiétude, |
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Qui vécut et mourut dans un si brave ennui, |
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S'il se taisait jadis, qu'eût-il fait aujourd'hui ? |
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Alors à mon esprit se présentaient en hâte |
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Nos vices, nos travers, et toute celle pâte |
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Dont il aurait su faire un plat de son métier |
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A nous désopiler pendant un siècle entier : |
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D'abord, le grand fléau qui nous rend tous malades, |
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Le seigneur Journalisme et ses pantalonnades, |
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Ce droit quotidien qu'un sot a de berner |
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Trois ou quatre milliers de sots, à déjeuner ; |
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Le règne du papier, l'abus de l'écriture, |
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Qui d'un plat feuilleton fait une dictature, |
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Tonneau d'encre bourbeux par Fréron défoncé, |
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Dont, jusque sur le trône, on est éclaboussé ; |
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En second lieu, nos mœurs, qui se croient plus sévères, |
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Parce que nous cachons et nous rinçons nos verres, |
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Quand nous avons commis dans quelque coin honteux |
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Ces éternels péchés dont pouffaient nos aïeux ; |
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Puis, nos discours pompeux, nos fleurs de bavardage, |
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L'esprit européen de nos coqs de village. |
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Ce bel art si choisi d'offenser poliment, |
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Et de se souffleter parlementairement ; |
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Puis, nos livres morts-nés, nos poussives chimères, |
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Pâture des portiers ; et ces pauvres commères, |
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Qui, par besoin d'amants, ou faute de maris, |
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Font du moins leur besogne en pondant leurs écrits ; |
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Ensuite, un mal profond, la Croyance envolée, |
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La Prière inquiète, errante et désolée, |
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Et, pour qui joint les mains, pour qui lève les yeux, |
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Une croix en poussière et le désert aux cieux ; |
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Ensuite, un mal honteux, le bruit de la monnaie, |
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La jouissance brute et qui croit être vraie, |
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La mangeaille, le vin, l'égoïsme hébété, |
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Qui se berce en ronflant dans sa brutalité ; |
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Puis, un tyran moderne, une peste nouvelle, |
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La médiocrité, qui ne comprend rien qu'elle, |
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Qui, pour chauffer la cuve où son fer fume et bout, |
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Y jetterait le bronze où César est debout, |
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Instinct de la basoche, odeur d'épicerie, |
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Qui fait lever le cœur à la mère-pairie, |
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Capable, avec le temps, de la déshonorer, |
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Si sa fierté native en pouvait s'altérer ; |
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Ensuite, un tort léger, tant il est ridicule, |
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Et qui ne vaut pas même un revers de férule, |
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Les lamentations des chercheurs d'avenir, |
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Ceux qui disent : Ma sœur, ne vois-tu rien venir ? |
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Puis, un mal dangereux, qui louche à tous les crimes, |
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La sourde ambition de ces tristes maximes |
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Qui ne sont même pas de vieilles vérités, |
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Et qu'on vient nous donner comme des nouveautés ; |
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Vieux galons de Rousseau, défroque de Voltaire, |
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Carmagnole en haillons volée à Robespierre, |
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Charmante garde-robe où sont emmaillottés |
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Du peuple souverain les courtisans crottés ; |
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Puis enfin, tout au bas, la dernière de toutes, |
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La lièvre de ces fous qui s'en vont par les routes |
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Arracher la charrue aux mains du laboureur, |
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Dans l'atelier désert corrompre le malheur, |
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Au nom d'un Dieu de paix qui nous prescrit l'aumône |
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Traîner au carrefour le pauvre qui frissonne, |
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D'un fer rouillé de sang armer sa maigre main, |
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Et se sauver dans l'ombre, en poussant l'assassin. |
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