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Qui croyez-vous, mon cher,⎟ qui parle de là sorte ? |
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C'est Alfred, direz-vous,⎟ ou le diable m'emporte ! |
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Non, ami. Plût à Dieu⎟ que j'eusse dit si bien, |
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El si net et si court,⎟ pourquoi je ne dis rien ! |
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L'esprit mâle et hautain⎟ dont la sobre pensée |
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Fut dans ces rudes vers⎟ librement cadencée |
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(Otez votre chapeau⎟), c'est Mathurin Regnier, |
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De l'immortel Molière⎟ immortel devancier, |
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Qui ploya notre langue,⎟ et dans sa cire molle |
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Sut pétrir et dresser⎟ la romaine hyperbole ; |
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Premier maître jadis⎟ sous lequel j'écrivis, |
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Alors que du voisin⎟ je prenais les avis, |
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El qui me fut montré,⎟ dans l'âge où tout s'ignore, |
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Par de plus fiers que moi,⎟ qui l'imitent encore ; |
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Mais la cause était bonne,⎟ et, quel qu'en soit l'effet, |
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Quiconque m'a fait voir⎟ celte route a bien fait. |
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Or, je me demandais⎟ hier dans la solitude : |
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Ce cœur sans peur, sans gêne⎟ et sans inquiétude, |
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Qui vécut et mourut⎟ dans un si brave ennui, |
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S'il se taisait jadis,⎟ qu'eût-il fait aujourd'hui ? |
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Alors à mon esprit⎟ se présentaient en hâte |
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Nos vices, nos travers,⎟ et toute celle pâte |
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Dont il aurait su faire⎟ un plat de son métier |
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A nous désopiler⎟ pendant un siècle entier : |
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D'abord, le grand fléau⎟ qui nous rend tous malades, |
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Le seigneur Journalisme⎟ et ses pantalonnades, |
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Ce droit quotidien⎟ qu'un sot a de berner |
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Trois ou quatre milliers⎟ de sots, à déjeuner ; |
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Le règne du papier,⎟ l'abus de l'écriture, |
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Qui d'un plat feuilleton⎟ fait une dictature, |
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Tonneau d'encre bourbeux⎟ par Fréron défoncé, |
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Dont, jusque sur le trône,⎟ on est éclaboussé ; |
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En second lieu, nos mœurs,⎟ qui se croient plus sévères, |
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Parce que nous cachons⎟ et nous rinçons nos verres, |
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Quand nous avons commis⎟ dans quelque coin honteux |
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Ces éternels péchés⎟ dont pouffaient nos aïeux ; |
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Puis, nos discours pompeux,⎟ nos fleurs de bavardage, |
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L'esprit européen⎟ de nos coqs de village. |
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Ce bel art si choisi⎟ d'offenser poliment, |
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Et de se souffleter⎟ parlementairement ; |
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Puis, nos livres morts-nés,⎟ nos poussives chimères, |
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Pâture des portiers ;⎟ et ces pauvres commères, |
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Qui, par besoin d'amants,⎟ ou faute de maris, |
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Font du moins leur besogne⎟ en pondant leurs écrits ; |
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Ensuite, un mal profond,⎟ la Croyance envolée, |
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La Prière inquiète,⎟ errante et désolée, |
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Et, pour qui joint les mains,⎟ pour qui lève les yeux, |
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Une croix en poussière⎟ et le désert aux cieux ; |
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Ensuite, un mal honteux,⎟ le bruit de la monnaie, |
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La jouissance brute⎟ et qui croit être vraie, |
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La mangeaille, le vin,⎟ l'égoïsme hébété, |
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Qui se berce en ronflant⎟ dans sa brutalité ; |
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Puis, un tyran moderne,⎟ une peste nouvelle, |
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La médiocrité,⎟ qui ne comprend rien qu'elle, |
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Qui, pour chauffer la cuve⎟ où son fer fume et bout, |
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Y jetterait le bronze⎟ où César est debout, |
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Instinct de la basoche,⎟ odeur d'épicerie, |
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Qui fait lever le cœur⎟ à la mère-pairie, |
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Capable, avec le temps,⎟ de la déshonorer, |
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Si sa fierté native⎟ en pouvait s'altérer ; |
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Ensuite, un tort léger,⎟ tant il est ridicule, |
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Et qui ne vaut pas même⎟ un revers de férule, |
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Les lamentations⎟ des chercheurs d'avenir, |
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Ceux qui disent : Ma sœur,⎟ ne vois-tu rien venir ? |
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Puis, un mal dangereux,⎟ qui louche à tous les crimes, |
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La sourde ambition⎟ de ces tristes maximes |
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Qui ne sont même pas⎟ de vieilles vérités, |
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Et qu'on vient nous donner⎟ comme des nouveautés ; |
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Vieux galons de Rousseau,⎟ défroque de Voltaire, |
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Carmagnole en haillons⎟ volée à Robespierre, |
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Charmante garde-robe⎟ où sont emmaillottés |
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Du peuple souverain⎟ les courtisans crottés ; |
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Puis enfin, tout au bas,⎟ la dernière de toutes, |
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La lièvre de ces fous⎟ qui s'en vont par les routes |
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Arracher la charrue⎟ aux mains du laboureur, |
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Dans l'atelier désert⎟ corrompre le malheur, |
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Au nom d'un Dieu de paix⎟ qui nous prescrit l'aumône |
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Traîner au carrefour⎟ le pauvre qui frissonne, |
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D'un fer rouillé de sang⎟ armer sa maigre main, |
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Et se sauver dans l'ombre,⎟ en poussant l'assassin. |
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