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Qui croyez-vous, mon cher,│qui parle de là sorte ? |
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C'est Alfred, direz-vous,│ou le diable m'emporte ! |
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Non, ami. Plût à Dieu│que j'eusse dit si bien, |
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El si net et si court,│pourquoi je ne dis rien ! |
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L'esprit mâle et hautain│dont la sobre pensée |
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Fut dans ces rudes vers│librement cadencée |
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(Otez votre chapeau│), c'est Mathurin Regnier, |
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De l'immortel Molière│immortel devancier, |
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Qui ploya notre langue,│et dans sa cire molle |
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Sut pétrir et dresser│la romaine hyperbole ; |
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Premier maître jadis│sous lequel j'écrivis, |
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Alors que du voisin│je prenais les avis, |
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El qui me fut montré,│dans l'âge où tout s'ignore, |
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Par de plus fiers que moi,│qui l'imitent encore ; |
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Mais la cause était bonne,│et, quel qu'en soit l'effet, |
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Quiconque m'a fait voir│celte route a bien fait. |
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Or, je me demandais│hier dans la solitude : |
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Ce cœur sans peur, sans gêne│et sans inquiétude, |
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Qui vécut et mourut│dans un si brave ennui, |
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S'il se taisait jadis,│qu'eût-il fait aujourd'hui ? |
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Alors à mon esprit│se présentaient en hâte |
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Nos vices, nos travers,│et toute celle pâte |
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Dont il aurait su faire│un plat de son métier |
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A nous désopiler│pendant un siècle entier : |
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D'abord, le grand fléau│qui nous rend tous malades, |
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Le seigneur Journalisme│et ses pantalonnades, |
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Ce droit quotidien│qu'un sot a de berner |
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Trois ou quatre milliers│de sots, à déjeuner ; |
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Le règne du papier,│l'abus de l'écriture, |
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Qui d'un plat feuilleton│fait une dictature, |
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Tonneau d'encre bourbeux│par Fréron défoncé, |
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Dont, jusque sur le trône,│on est éclaboussé ; |
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En second lieu, nos mœurs,│qui se croient plus sévères, |
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Parce que nous cachons│et nous rinçons nos verres, |
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Quand nous avons commis│dans quelque coin honteux |
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Ces éternels péchés│dont pouffaient nos aïeux ; |
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Puis, nos discours pompeux,│nos fleurs de bavardage, |
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L'esprit européen│de nos coqs de village. |
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Ce bel art si choisi│d'offenser poliment, |
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Et de se souffleter│parlementairement ; |
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Puis, nos livres morts-nés,│nos poussives chimères, |
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Pâture des portiers ;│et ces pauvres commères, |
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Qui, par besoin d'amants,│ou faute de maris, |
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Font du moins leur besogne│en pondant leurs écrits ; |
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Ensuite, un mal profond,│la Croyance envolée, |
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La Prière inquiète,│errante et désolée, |
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Et, pour qui joint les mains,│pour qui lève les yeux, |
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Une croix en poussière│et le désert aux cieux ; |
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Ensuite, un mal honteux,│le bruit de la monnaie, |
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La jouissance brute│et qui croit être vraie, |
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La mangeaille, le vin,│l'égoïsme hébété, |
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Qui se berce en ronflant│dans sa brutalité ; |
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Puis, un tyran moderne,│une peste nouvelle, |
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La médiocrité,│qui ne comprend rien qu'elle, |
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Qui, pour chauffer la cuve│où son fer fume et bout, |
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Y jetterait le bronze│où César est debout, |
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Instinct de la basoche,│odeur d'épicerie, |
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Qui fait lever le cœur│à la mère-pairie, |
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Capable, avec le temps,│de la déshonorer, |
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Si sa fierté native│en pouvait s'altérer ; |
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Ensuite, un tort léger,│tant il est ridicule, |
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Et qui ne vaut pas même│un revers de férule, |
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Les lamentations│des chercheurs d'avenir, |
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Ceux qui disent : Ma sœur,│ne vois-tu rien venir ? |
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Puis, un mal dangereux,│qui louche à tous les crimes, |
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La sourde ambition│de ces tristes maximes |
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Qui ne sont même pas│de vieilles vérités, |
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Et qu'on vient nous donner│comme des nouveautés ; |
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Vieux galons de Rousseau,│défroque de Voltaire, |
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Carmagnole en haillons│volée à Robespierre, |
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Charmante garde-robe│où sont emmaillottés |
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Du peuple souverain│les courtisans crottés ; |
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Puis enfin, tout au bas,│la dernière de toutes, |
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La lièvre de ces fous│qui s'en vont par les routes |
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Arracher la charrue│aux mains du laboureur, |
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Dans l'atelier désert│corrompre le malheur, |
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Au nom d'un Dieu de paix│qui nous prescrit l'aumône |
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Traîner au carrefour│le pauvre qui frissonne, |
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D'un fer rouillé de sang│armer sa maigre main, |
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Et se sauver dans l'ombre,│en poussant l'assassin. |
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