| UNE SOIRÉE PERDUE |
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J'étais seul, l'autre soir,⎟ au Théâtre-Français, |
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Ou presque seul ; l'auteur⎟ n'avait pas grand succès. |
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Ce n'était que Molière,⎟ et nous savons de reste |
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Que ce grand maladroit⎟ qui fit un jour Alceste |
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Ignora le bel art⎟ de chatouiller l'esprit, |
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Et de servir à point⎟ un dénoûment bien cuit. |
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Grâce à Dieu, nos auteurs⎟ ont changé de méthode, |
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Et nous aimons bien mieux⎟ quelque drame à la mode, |
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Où l'intrigue, enlacée⎟ et roulée en feston, |
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Tourne comme un rébus⎟ autour d'un mirliton. |
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J'écoutais cependant⎟ cette simple harmonie, |
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Et comme le bon sens⎟ fait parler le génie, |
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l'admirais quel amour⎟ pour l'âpre vérité |
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Eut cet homme si fier⎟ en sa naïveté, |
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Quel grand et vrai savoir⎟ des choses de ce monde, |
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Quelle mâle gaîté,⎟ si triste et si profonde |
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Que, lorsqu'on vient d'en rire,⎟ on devrait en pleurer ! |
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Et je me demandais :⎟ Est-ce assez d'admirer ? |
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Est-ce assez de venir,⎟ un soir, par aventure, |
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D'entendre au fond de l'âme⎟ un cri de la nature, |
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D'essuyer une larme,⎟ et de partir ainsi, |
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Quoi qu'on fasse d'ailleurs,⎟ sans en prendre souci ? |
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Enfoncé que j'étais⎟ dans celte rêverie, |
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Çà et là, toutefois,⎟ lorgnant la galerie, |
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Je vis que, devant moi,⎟ se balançait gaîment |
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Sous une tresse noire⎟ un cou svelte et charmant ; |
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Et, voyant cet ébène⎟ enchâssé dans l'ivoire, |
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Un vers d'André Chénier⎟ chanta dans ma mémoire, |
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Un vers presque inconnu,⎟ refrain inachevé, |
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Frais comme le hasard,⎟ moins écrit que rêvé. |
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J'osai m'en souvenir,⎟ même devant Molière ; |
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Sa grande ombre, à coup sûr,⎟ ne s'en offensa pas ; |
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Et, tout en écoutant,⎟ je murmurais tout bas, |
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Regardant cette enfant⎟ qui ne s'en doutait guère : |
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« Sous votre aimable tête⎟ un cou blanc, délicat, |
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« Se plie, et de la neige⎟ effacerait l'éclat, » |
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Puis je songeais encore⎟ (ainsi va la pensée) |
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Que l'antique franchise,⎟ à ce point délaissée, |
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Avec notre finesse⎟ et notre esprit moqueur, |
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Ferait croire, après tout,⎟ que nous manquons de cœur : |
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Que c'était une triste⎟ et honteuse misère |
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Que celle solitude⎟ à l'entour de Molière, |
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Et qu'il est pourtant temps,⎟ comme dit la chanson, |
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De sortir de ce siècle,⎟ ou d'en avoir raison ; |
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Car à quoi comparer⎟ cette scène embourbée, |
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Et l'effroyable honte⎟ où la muse est tombée ? |
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La lâcheté nous bride,⎟ et les sols vont disant |
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Que sous ce vieux soleil⎟ tout est fait à présent ; |
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Comme si les travers⎟ de la famille humaine |
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Ne rajeunissaient pas⎟ chaque an, chaque semaine. |
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Noire siècle a ses mœurs,⎟ partant, sa vérité ; |
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Celui qui l'ose dire⎟ est toujours écouté. |
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Ah ! j'oserais parler,⎟ si je croyais bien dire. |
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J'oserais ramasser⎟ le fouet de la satire, |
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Et l'habiller de noir,⎟ cet homme aux rubans verts, |
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Qui se lâchait jadis⎟ pour quelques mauvais vers. |
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S'il rentrait aujourd'hui⎟ dans Paris, la grand'ville, |
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Il y trouverait mieux⎟ pour émouvoir sa bile |
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Qu'une méchante femme⎟ et qu'un méchant sonnet ; |
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Nous avons autre chose⎟ à mettre au cabinet. |
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O notre maître à tous !⎟ si ta tombe est fermée, |
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Laisse-moi dans ta cendre,⎟ un instant ranimée, |
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Trouver une étincelle,⎟ et je vais l'imiter ! |
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Apprends-moi de quel ton,⎟ dans la bouche hardie, |
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Parlait la vérité,⎟ ta seule passion, |
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Et pour me faire entendre,⎟ à défaut du génie, |
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J'en aurai le courage⎟ et l'indignation ! |
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Ainsi je caressais⎟ une folle chimère. |
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Devant moi cependant,⎟ à côté de sa mère, |
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L'enfant restait toujours,⎟ et le cou svelte et blanc |
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Sous les longs cheveux noirs⎟ se bercail mollement. |
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Le spectacle fini,⎟ la charmante inconnue |
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Se leva. Le beau cou,⎟ l'épaule à demi nue, |
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Se voilèrent ; la main⎟ glissa dans le manchon ; |
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El lorsque je la vis⎟ au seuil de sa maison |
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S'enfuir, je m'aperçus⎟ que je l'avais suivie. |
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Hélas ! mon cher ami,⎟ c'est là toute ma vie. |
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Pendant que mon esprit⎟ cherchait sa volonté, |
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Mon corps savait la sienne,⎟ et suivait la beauté ; |
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Et quand je m'éveillai⎟ de cette rêverie, |
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Il ne m'en restait plus⎟ que l'image chérie : |
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« Sous votre aimable tête,⎟ un cou blanc, délicat, |
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» Se plie, et de la neige⎟ effacerait l'éclat. » |
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Juillet 1840.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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