| A ALF. DE MUSSET |
| RÉPONSE DE M. SAINTE-BEUVE |
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Il n'est pas mort, ami,⎟ ce poëte, en mon âme ; |
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Il n'est pas mort, ami,⎟ tu le dis, je le crois. |
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Il ne dort pas, il veille,⎟ étincelle sans flamme ; |
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La flamme, je l'étouffe,⎟ et je retiens ma voix. |
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Que dire et que chanter,⎟ quand la plage est déserte, |
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Quand les flots des jours pleins⎟ sont déjà retirés, |
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Quand l'écume flétrie⎟ et partout l'algue verte |
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Couvrent au loin les bords⎟ au matin si sacrés ! |
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Que dire des soupirs⎟ que la jeunesse enfuie |
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Renvoie à tous instants⎟ à ce cœur non soumis ? |
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Que dire des banquets⎟ où s'égaya la vie, |
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Et des premiers plaisirs,⎟ et des premiers amis ? |
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L'amour vint sérieux⎟ pour moi dans son ivresse. |
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Sous les fleurs lu chantais,⎟ raillant ses dons jaloux. |
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Enfin, un jour lu crus !⎟ moi, j'y croyais sans cesse… |
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Sept ans entiers, sept ans !⎟… Alfred, y croyons-nous ? |
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L'une, ardente, vous prend⎟ dans sa soif, et vous jette |
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Comme un fruit qu'on méprise⎟ après l'avoir séché. |
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L'autre, tendre et croyante,⎟ un jour devient muette, |
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Et pleure, et dit que l'astre⎟ en son ciel s'est couché ! |
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Le mal qu'on savait moins⎟ se révèle à toute heure, |
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Inhérent à la terre,⎟ irréparable et lent. |
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On croyait tout changer,⎟ il faut que tout demeure. |
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Bailler, maudire alors,⎟ amer et violent, |
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A quoi bon ? — Trop sentir,⎟ c'est bien souvent se faire, |
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C'est refuser du chant⎟ l'aimable guérison, |
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C'est vouloir dans son cœur⎟ tout son deuil volontaire, |
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C'est enchaîner sa lampe⎟ aux murs de sa prison ! |
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Mais cependant, ami,⎟ si ton luth qui me tente, |
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Si ta voix d'autrefois⎟ se remet à briller ; |
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Si ton frais souvenir⎟ dans la course bruyante, |
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Ton cor de gai chasseur⎟ me revient appeler ; |
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Si de toi quelque accent⎟ léger, pourtant : sensible, |
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Comme aujourd'hui m'apporte⎟ un écho du passé, |
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S'il revient éveiller,⎟ à ce cœur accessible, |
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Ce qu'il cache dans l'ombre⎟ et qu'il n'a pas laissé, |
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Soudain ma voix renaît,⎟ mon soupir chante encore, |
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Mon pleur, comme au matin,⎟ s'échappe harmonieux, |
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Et, tout parlant d'ennuis⎟ qu'il vaut mieux qu'on dévore, |
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a |
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Le désir me reprend⎟ de les conter aux cieux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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