| IDYLLE |
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A quoi passer la nuit | quand on soupe en carême ? |
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Ainsi, le verre en main, | raisonnaient deux amis. |
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Quels entretiens choisir, | honnêtes et permis, |
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Mais gais, tels qu'un vieux vin | les conseille et les aime ? |
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| RODOLPHE |
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Parlons de nos amours ; | la joie et la beauté |
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Sont mes dieux les plus chers, | après la liberté. |
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Ébauchons, en trinquant, | une joyeuse idylle. |
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Par les bois et les prés, | les bergers de Virgile |
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Fêtaient la poésie | à toute heure, en tout lieu ; |
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Ainsi chante au soleil | la cigale dorée. |
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D'une voix plus modeste, | au hasard inspirée, |
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Nous, comme le grillon, | chantons au coin du feu. |
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| ALBERT |
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Faisons ce qui te plaît. | Parfois, en celle vie, |
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Une chanson nous berce, | et nous aide à souffrir ; |
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Et, si nous offensons | l'antique poésie, |
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Son ombre même est douce | à qui la sait chérir. |
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| RODOLPHE |
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Rosalie est le nom | de la brune fillette |
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Dont l'inconstant hasard | m'a fait maître et seigneur. |
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Son nom fait mon délice, | et, quand je le répète, |
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Je le sens, chaque fois, | mieux gravé dans mon cœur. |
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| ALBERT |
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Je ne puis sur ce ton | parler de mon amie. |
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Bien que son nom aussi | soit doux à prononcer, |
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Je ne saurais sans honte | à tel point l'offenser, |
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Et dire, en un seul mot, | le secret de ma vie. |
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| RODOLPHE |
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Que la fortune abonde | en caprices charmants ! |
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Dès nos premiers regards | nous devînmes amants. |
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C'était un mardi gras, | dans une mascarade. |
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Nous soupions ; — la Folie | agita ses grelots, |
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Et notre amour naissant | sortit d'une rasade, |
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Comme autrefois Vénus | de l'écume des flots. |
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| ALBERT |
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Quels mystères profonds | dans l'humaine misère ! |
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Quand, sous les marronniers, | à côté de sa mère, |
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Je la vis, à pas lents, | entrer si doucement, |
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(Son front était si pur, | son regard si tranquille !) |
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Le ciel m'en est témoin, | dès le premier moment, |
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Je compris que l'aimer | était peine inutile ; |
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Et cependant mon cœur | prit un amer plaisir |
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A sentir qu'il aimait, | et qu'il allait souffrir. |
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| RODOLPHE |
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Depuis qu'à mon chevet | rit cette tète folle, |
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Elle en chasse à la fois | le sommeil et l'ennui ; |
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Au bruit de nos baisers | le temps joyeux s'envole, |
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Et noire lit de fleurs | n'a pas encore un pli. |
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| ALBERT |
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Depuis que dans ses yeux | ma peine a pris naissance, |
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Nul ne sait le tourment | dont je suis déchiré. |
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Elle-même l'ignore, | — et ma seule espérance |
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Est qu'elle le devine | un jour, quand j'en mourrai. |
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| RODOLPHE |
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Quand mon enchanteresse | entr'ouvre sa paupière, |
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Sombre comme la nuit, | pur comme la lumière, |
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Sur l'émail de ses yeux | brille un noir diamant. |
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| ALBERT |
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Comme sur une fleur | une goutte de pluie, |
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Comme une pâle étoile | au fond du firmament, |
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Ainsi brille en tremblant | le regard de ma mie. |
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| RODOLPHE |
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Son front n'est pas plus grand | que celui de Vénus. |
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Par un nœud de ruban | deux bandeaux retenus |
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L'entourent mollement | d'une fraîche auréole ; |
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Et, lorsqu'au pied du lit | tombent ses longs cheveux, |
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On croirait voir le soir, | sur ses flancs amoureux, |
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Se dérouler gaîment | la mantille espagnole. |
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| ALBERT |
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Ce bonheur à mes yeux | n'a pas été donné |
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De voir jamais ainsi | la tête bien-aimée. |
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Le chaste sanctuaire | où siège sa pensée |
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D'un diadème d'or | est toujours couronné. |
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| RODOLPHE |
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Voyez-la, le matin |-, qui gazouille et sautille ; |
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Son cœur est un oiseau, | — sa bouche est une fleur. |
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b |
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C'est là qu'il faut saisir | cette indolente fille, |
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Et, sur la pourpre vive | où le rire pétille, |
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De son souffle enivrant | respirer la fraîcheur. |
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| ALBERT |
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Une fois seulement, | j'étais le soir près d'elle ; |
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Le sommeil lui venait, | et la rendait plus belle ; |
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Elle pencha vers moi | son front plein de langueur, |
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Et, comme on voit s'ouvrir | une rose endormie, |
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Dans un faible soupir, | des lèvres de ma mie, |
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b |
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le sentis s'exhaler | le parfum de son cœur. |
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| RODOLPHE |
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Je voudrais voir qu'un jour | ma belle dégourdie, |
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Au cabaret voisin | de Champagne étourdie, |
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S'en vînt, en jupon court, | se glisser dans tes bras. |
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Qu'adviendrait-il alors | de ta mélancolie ? |
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Car enfin toute chose | est possible ici-bas. |
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| ALBERT |
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Si le profond regard | de ma chère maîtresse, |
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Un instant par hasard, | s'arrêtait sur le tien. |
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Qu'adviendrait-il alors | de cette folle ivresse ? |
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Aimer est quelque chose, | et le reste n'est rien. |
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| RODOLPHE |
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Non, l'amour qui se tait | n'est qu'une rêverie. |
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Le silence est la mort, | et l'amour est la vie ; |
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Et c'est un vieux mensonge | à plaisir inventé, |
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Que de croire au bonheur | hors de la volupté ! |
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Je ne puis partager | ni plaindre la souffrance. |
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Le hasard est là-haut | pour les audacieux ; |
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Et celui dont la crainte | a tué l'espérance |
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Mérite son malheur | et fait injure aux dieux. |
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| ALBERT |
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Non, quand leur âme immense | entra dans la nature, |
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Les dieux n'ont pas tout dit | à la matière impure |
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Qui reçut dans ses flancs | leur forme et leur beauté. |
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a |
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C'est une vision | que la réalité. |
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a |
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Non, des flacons brisés, | quelques vaines paroles |
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Qu'on prononce au hasard | et qu'on croit échanger, |
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b |
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Entre deux froids baisers | quelques rires frivoles, |
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El d'un être inconnu | le contact passager, |
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Non, ce n'est pas l'amour, | ce n'est pas même un rêve ; |
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Et la satiété, | qui succède au désir, |
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b |
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Amène un tel dégoût | quand le cœur se soulève, |
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a |
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Que je ne sais, au fond, | si c'est peine ou plaisir. |
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b |
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| RODOLPHE |
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Est-ce peine ou plaisir, | une alcôve bien close, |
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a |
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El le punch allumé, | quand il fait mauvais temps ? |
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b |
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Est-ce peine on plaisir, | l'incarnai de la rose, |
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a |
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La blancheur de l'albâtre, | et l'odeur du printemps ? |
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b |
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Quand la réalité | ne serait qu'une image, |
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a |
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El le contour léger | des choses d'ici-bas, |
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b |
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Me préserve le ciel | d'en savoir davantage ! |
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a |
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Le masque est si charmant | que j'ai peur du visage, |
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a |
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El, même en carnaval, | je n'y toucherais pas. |
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b |
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| ALBERT |
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Une larme en dit plus | que tu n'en pourrais dire. |
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a |
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| RODOLPHE |
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Une larme a son prix ; | c'est la sœur d'un sourire. |
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a |
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Avec deux yeux bavards | parfois j'aime à jaser ; |
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a |
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Mais le seul vrai langage, | au monde, est un baiser. |
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a |
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| ALBERT |
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Ainsi donc, à ton gré, | dépense ta paresse. |
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a |
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O mon pauvre secret, | que nos chagrins sont doux ! |
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b |
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| RODOLPHE |
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Ainsi donc, à ton gré, | promène la tristesse. |
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a |
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O mes pauvres soupers, | comme on médit de vous ! |
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b |
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| ALBERT |
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Prends garde seulement | que ta belle étourdie |
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a |
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Dans quelque honnête ennui | ne perde sa gaîté. |
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b |
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| RODOLPHE |
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Prends garde seulement | que la rose endormie |
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a |
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Ne trouve un papillon | quelque beau soir d'été. |
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b |
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| ALBERT |
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Dos premiers feux du jour | j'aperçois la lumière. |
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a |
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| RODOLPHE |
| 125 |
Laissons notre dispute, | et vidons notre verre. |
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a |
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Nous aimons, c'est assez, | chacun a sa façon. |
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b |
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J'en ai connu plus d'une, | et j'en sais la chanson. |
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b |
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Le droit est au plus fort | en amour comme en guerre, |
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a |
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Et la femme qu'on aime | aura toujours raison. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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