SUR LA NAISSANCE DU COMTE DE PARIS |
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De tant de jours de deuil,│ de crainte et d'espérance, |
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De tant d'efforts perdus,│ de tant de maux soufferts, |
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En es-tu lasse enfin,│ pauvre terre de France, |
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El de tes vieux enfants│ l'éternelle inconstance |
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Laissera-t-elle un jour│ le calme à l'univers ? |
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Comprends-tu tes destins│ et sais-tu ton histoire ? |
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Depuis un demi-siècle│ as-tu compté tes pas ? |
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Est-ce assez de grandeur,│ de misère et de gloire, |
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Et, sinon par pitié│ pour la propre mémoire, |
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Par fatigue du moins│ t'arrêteras-tu pas ? |
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Ne te souvient-il plus│ de ces temps d'épouvante, |
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Où de quatre-vingt-neuf│ résonna le tocsin ? |
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N'était-ce pas hier,│ et la source sanglante |
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Où Paris baptisa│ sa liberté naissante, |
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La sens-tu pas encor│ qui coule de ton sein ? |
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A-t-il rassasié│ ta fierté vagabonde, |
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A-t-il pour les combats│ assouvi ton penchant, |
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Cet homme audacieux│ qui traversa le monde, |
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Pareil au laboureur│ qui traverse son champ. |
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Armé du soc de fer│ qui déchire et féconde ? |
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S'il te fallait alors│ des spectacles guerriers, |
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Est-ce assez d'avoir vu│ l'Europe dévastée, |
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De Memphis à Moscou│ la terre disputée, |
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Et l'étranger deux fois│ assis à nos foyers, |
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Secouant de ses pieds│ la neige ensanglantée ? |
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S'il te faut aujourd'hui│ des éléments nouveaux, |
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En est-ce assez pour loi│ d'avoir mis en lambeaux |
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Tout ce qui porte un nom,│ gloire, philosophie, |
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Religion, amour,│ liberté, tyrannie, |
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D'avoir fouillé partout,│ jusque dans les tombeaux ? |
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En est-ce assez pour toi│ des vaines théories, |
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Sophismes monstrueux│ dont on nous a bercés, |
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Spectres républicains,│ sortis des temps passés, |
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Abus de tous les droits,│ honteuses rêveries |
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D'assassins en délire│ ou d'enfants insensés ? |
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En est-ce assez pour toi│ d'avoir, en cinquante ans, |
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Vu tomber Robespierre│ et passer Bonaparte, |
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Charles dix pour l'exil│ partir en cheveux blancs, |
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D'avoir imité Londre,│ Athènes, Rome et Sparte, |
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Et d'être enfin Français│ n'est-il pas bientôt temps ? |
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Si ce n'est pas assez,│ prends (on glaive et la lance. |
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Réveille tes soldats,│ dresse tes échafauds ; |
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En guerre ! et que demain│ le siècle recommence, |
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Afin qu'un jour du moins│ le meurtre et la licence, |
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Repus de notre sang,│ nous laissent le repos ! |
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Mais si Dieu n'a pas fait│ la souffrance inutile, |
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Si des maux d'ici-bas│ quelque bien peut venir ; |
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Si l'orage apaisé│ rend le ciel plus tranquille ; |
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S'il est vrai qu'en tombant│ sur un terrain fertile, |
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Les larmes du passé│ fécondent l'avenir ; |
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Sache donc profiter│ de ton expérience, |
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Toi qu'une jeune reine,│ en ses louchants adieux, |
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Appelait autrefois│ plaisant pays de France ! |
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Connais-toi donc toi-même,│ ose donc être heureux, |
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Ose donc franchement│ bénir la Providence ! |
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Laisse dire à qui veut│ que ton grand cœur s'abat, |
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Que la paix t'affaiblit,│ que tes forces s'épuisent : |
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Ceux qui le croient le moins│ sont ceux qui te le disent. |
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Ils le savent debout,│ ferme, et prêt au combat, |
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Et, ne pouvant briser│ ta force, ils la divisent. |
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Laisse-les s'agiter,│ ces gens à passion, |
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De nos vieux harangueurs│ modernes parodies ; |
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Laisse-les étaler│ leurs froides comédies, |
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Et, les deux bras croisés,│ te prêcher l'action ; |
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Leur seule vérité,│ c'est leur ambition. |
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Que t'importent des mots,│ des phrases ajustées ? |
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As-tu vendu ton blé,│ ton bétail et ton vin ? |
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Es-tu libre ? Les lois│ sont-elles respectées ? |
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Crains-tu de voir ton champ│ pillé par le voisin ? |
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Le maître a-t-il son toit,│ et l'ouvrier son pain ? |
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Si nous avons cela,│ le reste est peu de chose. |
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Il en faut plus pourtant ;│ à travers nos remparts, |
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De l'univers jaloux│ pénètrent les regards. |
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Paris remplit le monde,│ et, lorsqu'il se repose, |
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Pour que sa gloire veille,│ il a besoin des arts. |
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Où les vit-on fleurir│ mieux qu'au siècle où nous sommes ? |
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Quand vit-on au travail│ plus de mains s'exercer ? |
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Quand fûmes-nous jamais│ plus libres de penser ? |
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On veut nier en vain│ les choses et les hommes ; |
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Nous aurons à nos fils│ une page à laisser. |
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Le bruit de nos canons│ retentit aujourd'hui ; |
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Que l'Europe l'écoute,│ elle doit le connaître ! |
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France, au milieu de nous│ un enfant vient de naître, |
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Et si ma faible voix│ se fait entendre ici, |
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C'est devant son berceau│ que je te parle ainsi. |
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Son courageux aïeul│ est ce roi populaire |
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Qu'on voit depuis huit ans,│ sans crainte et sans colère, |
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En pilote hardi│ nous montrer le chemin. |
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Son père est près du trône,│ une épée à la main ; |
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Tous les infortunés│ savent quelle est sa mère. |
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Ce n'est qu'un fils de plus│ que le ciel t'a donné, |
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France, ouvre-lui tes bras│ sans peur, sans flatterie ; |
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Soulève doucement│ ta mamelle meurtrie, |
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Et verse en souriant,│ vieille mère-patrie, |
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Une goutte de lait│ à l'enfant nouveau-né. |
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29 août 1833.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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