| SUR LA NAISSANCE DU COMTE DE PARIS |
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De tant de jours de deuil, | de crainte et d'espérance, |
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De tant d'efforts perdus, | de tant de maux soufferts, |
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En es-tu lasse enfin, | pauvre terre de France, |
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El de tes vieux enfants | l'éternelle inconstance |
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Laissera-t-elle un jour | le calme à l'univers ? |
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Comprends-tu tes destins | et sais-tu ton histoire ? |
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Depuis un demi-siècle | as-tu compté tes pas ? |
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Est-ce assez de grandeur, | de misère et de gloire, |
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Et, sinon par pitié | pour la propre mémoire, |
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Par fatigue du moins | t'arrêteras-tu pas ? |
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Ne te souvient-il plus | de ces temps d'épouvante, |
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Où de quatre-vingt-neuf | résonna le tocsin ? |
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N'était-ce pas hier, | et la source sanglante |
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Où Paris baptisa | sa liberté naissante, |
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La sens-tu pas encor | qui coule de ton sein ? |
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A-t-il rassasié | ta fierté vagabonde, |
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A-t-il pour les combats | assouvi ton penchant, |
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Cet homme audacieux | qui traversa le monde, |
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Pareil au laboureur | qui traverse son champ. |
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Armé du soc de fer | qui déchire et féconde ? |
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S'il te fallait alors | des spectacles guerriers, |
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Est-ce assez d'avoir vu | l'Europe dévastée, |
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De Memphis à Moscou | la terre disputée, |
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Et l'étranger deux fois | assis à nos foyers, |
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Secouant de ses pieds | la neige ensanglantée ? |
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S'il te faut aujourd'hui | des éléments nouveaux, |
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En est-ce assez pour loi | d'avoir mis en lambeaux |
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Tout ce qui porte un nom, | gloire, philosophie, |
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Religion, amour, | liberté, tyrannie, |
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D'avoir fouillé partout, | jusque dans les tombeaux ? |
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En est-ce assez pour toi | des vaines théories, |
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Sophismes monstrueux | dont on nous a bercés, |
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Spectres républicains, | sortis des temps passés, |
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Abus de tous les droits, | honteuses rêveries |
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D'assassins en délire | ou d'enfants insensés ? |
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En est-ce assez pour toi | d'avoir, en cinquante ans, |
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Vu tomber Robespierre | et passer Bonaparte, |
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Charles dix pour l'exil | partir en cheveux blancs, |
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D'avoir imité Londre, | Athènes, Rome et Sparte, |
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Et d'être enfin Français | n'est-il pas bientôt temps ? |
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Si ce n'est pas assez, | prends (on glaive et la lance. |
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Réveille tes soldats, | dresse tes échafauds ; |
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En guerre ! et que demain | le siècle recommence, |
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Afin qu'un jour du moins | le meurtre et la licence, |
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Repus de notre sang, | nous laissent le repos ! |
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Mais si Dieu n'a pas fait | la souffrance inutile, |
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Si des maux d'ici-bas | quelque bien peut venir ; |
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Si l'orage apaisé | rend le ciel plus tranquille ; |
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S'il est vrai qu'en tombant | sur un terrain fertile, |
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Les larmes du passé | fécondent l'avenir ; |
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Sache donc profiter | de ton expérience, |
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Toi qu'une jeune reine, | en ses louchants adieux, |
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Appelait autrefois | plaisant pays de France ! |
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Connais-toi donc toi-même, | ose donc être heureux, |
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Ose donc franchement | bénir la Providence ! |
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Laisse dire à qui veut | que ton grand cœur s'abat, |
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Que la paix t'affaiblit, | que tes forces s'épuisent : |
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Ceux qui le croient le moins | sont ceux qui te le disent. |
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Ils le savent debout, | ferme, et prêt au combat, |
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Et, ne pouvant briser | ta force, ils la divisent. |
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Laisse-les s'agiter, | ces gens à passion, |
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De nos vieux harangueurs | modernes parodies ; |
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Laisse-les étaler | leurs froides comédies, |
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Et, les deux bras croisés, | te prêcher l'action ; |
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Leur seule vérité, | c'est leur ambition. |
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Que t'importent des mots, | des phrases ajustées ? |
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As-tu vendu ton blé, | ton bétail et ton vin ? |
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Es-tu libre ? Les lois | sont-elles respectées ? |
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Crains-tu de voir ton champ | pillé par le voisin ? |
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Le maître a-t-il son toit, | et l'ouvrier son pain ? |
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Si nous avons cela, | le reste est peu de chose. |
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Il en faut plus pourtant ; | à travers nos remparts, |
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De l'univers jaloux | pénètrent les regards. |
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Paris remplit le monde, | et, lorsqu'il se repose, |
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Pour que sa gloire veille, | il a besoin des arts. |
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Où les vit-on fleurir | mieux qu'au siècle où nous sommes ? |
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Quand vit-on au travail | plus de mains s'exercer ? |
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Quand fûmes-nous jamais | plus libres de penser ? |
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On veut nier en vain | les choses et les hommes ; |
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Nous aurons à nos fils | une page à laisser. |
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Le bruit de nos canons | retentit aujourd'hui ; |
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Que l'Europe l'écoute, | elle doit le connaître ! |
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France, au milieu de nous | un enfant vient de naître, |
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Et si ma faible voix | se fait entendre ici, |
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C'est devant son berceau | que je te parle ainsi. |
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Son courageux aïeul | est ce roi populaire |
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Qu'on voit depuis huit ans, | sans crainte et sans colère, |
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En pilote hardi | nous montrer le chemin. |
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Son père est près du trône, | une épée à la main ; |
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Tous les infortunés | savent quelle est sa mère. |
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Ce n'est qu'un fils de plus | que le ciel t'a donné, |
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France, ouvre-lui tes bras | sans peur, sans flatterie ; |
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Soulève doucement | ta mamelle meurtrie, |
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Et verse en souriant, | vieille mère-patrie, |
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Une goutte de lait | à l'enfant nouveau-né. |
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29 août 1833.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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