| A LA MI-CARÊME |
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I |
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Le carnaval s'en va, | les roses vont éclore. |
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Sur les flancs des coteaux | déjà court le gazon ; |
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Cependant du plaisir | la frileuse saison |
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Sous ses grelots légers | rit et voltige encore, |
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Tandis que, soulevant | les voiles de l'aurore, |
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Le Printemps inquiet | paraît à l'horizon. |
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II |
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Du pauvre mois de mars | il ne faut pas médire ; |
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Bien que le laboureur | le craigne justement, |
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L'univers y renaît ; | il est vrai que le vent, |
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La pluie et le soleil | s'y disputent l'empire. |
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Qu'y faire ? Au temps des fleurs | le monde est un enfant ; |
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C'est sa première larme | et son premier sourire. |
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III |
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C'est dans le mois de mars | que tente de s'ouvrir |
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L'anémone sauvage | aux corolles tremblantes. |
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Les femmes et les fleurs | appellent le zéphyr ; |
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Et, du fond des boudoirs, | les belles indolentes, |
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Balançant mollement | leurs tailles nonchalantes, |
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Sous les vieux marronniers | commencent à venir. |
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IV |
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C'est alors que les bals, | plus joyeux et plus rares, |
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Prolongent plus longtemps | leurs dernières fanfares ; |
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A ce bruit qui nous quitte, | on court avec ardeur ; |
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La valseuse se livre | avec plus de langueur ; |
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Les yeux sont plus hardis, | les lèvres moins avares ; |
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La lassitude enivre, | et l'amour vient au cœur. |
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V |
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S'il est vrai qu'ici-bas | l'adieu de ce qu'on aime |
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Soit un si doux chagrin | qu'on en voudrait mourir, |
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C'est dans le mois de mars, | c'est à la mi-carême, |
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Qu'au sortir d'un souper | un enfant du plaisir |
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Sur la valse et l'amour | devrait faire un poëme, |
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Et saluer gaîment | ses dieux prêts à partir. |
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VI |
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Mais qui saura chanter | tes pas pleins d'harmonie, |
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Et tes secrets divins, | du vulgaire ignorés, |
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Belle Nymphe allemande | aux brodequins dorés, |
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O Muse de la Valse, | ô fleur de poésie ! |
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Où sont, de notre temps, | les buveurs d'ambroisie |
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Dignes de s'étourdir | dans tes bras adorés ? |
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VII |
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Quand, sur le Cithéron, | la Bacchanale antique |
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Des filles de Cadmus | dénouait les cheveux, |
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On laissait la beauté | danser devant les dieux ; |
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El si quelque profane, | au son de la musique, |
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S'élançait dans les chœurs, | la prêtresse impudique |
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De son thyrse de fer | frappait l'audacieux. |
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VIII |
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Il n'en est pas ainsi | dans nos fêtes grossières ; |
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Les vierges aujourd'hui | se montrent moins sévères, |
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Et se laissent toucher | sans grâce et sans fierté. |
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Nous ouvrons à qui veut | nos quadrilles vulgaires ; |
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Nous perdons le respect | qu'on doit à la beauté, |
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Et nos plaisirs bruyants | font fuir la volupté. |
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IX |
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Tant que régna chez nous | le menuet gothique, |
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D'observer la mesure | on se souvint encor. |
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Nos pères la gardaient | aux jours de thermidor, |
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Lorsqu'au bruit des canons | dansait la république, |
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Lorsque la Talien, | soulevant sa tunique, |
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Faisait de ses pieds nus | craquer les anneaux d'or. |
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X |
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Autres temps, autres mœurs ; | le rhythme et la cadence |
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Ont suivi les hasards | et la commune loi. |
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Pendant que l'univers, | ligué contre la France, |
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S'épuisait de fatigue | à lui donner un roi, |
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La Valse d'un coup d'aile | a détrôné la danse. |
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Si quelqu'un s'en est plaint, | certes, ce n'est pas moi. |
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XI |
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Je voudrais seulement, | puisqu'elle est notre hôtesse, |
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Qu'on sût mieux honorer | cette jeune déesse. |
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Je voudrais qu'à sa voix | on pût régler nos pas, |
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Ne pas voir profaner | une si douce ivresse, |
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Froisser d'un si beau sein | les contours délicats. |
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Et le premier venu | l'emporter dans ses bras. |
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XII |
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C'est notre barbarie | et notre indifférence |
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Qu'il nous faut accuser ; | notre esprit inconstant |
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Se prend de fantaisie | et vil de changement. |
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Mais le désordre même | a besoin d'élégance ; |
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Et je voudrais du moins | qu'une duchesse en France |
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Sût valser aussi bien | qu'un bouvier allemand. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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