| LUCIE |
| ÉLÉGIE |
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Mes chers amis, quand je mourrai, |
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Plantez un saule au cimetière. |
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J'aime son feuillage éploré ; |
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La pâleur m'en est douce et chère, |
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Et son ombre sera légère |
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A la terre où je dormirai. |
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Un soir, nous étions seuls ; | j'étais assis près d'elle. |
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Elle penchait la tête, | et sur son clavecin |
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Laissait, tout en rêvant, | flotter sa blanche main. |
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Ce n'était qu'un murmure ; | on eût dit les coups d'aile |
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D'un zéphyr éloigné | glissant sur des roseaux, |
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Et craignant en passant | d'éveiller les oiseaux. |
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Les tièdes voluptés | des nuits mélancoliques |
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Sortaient autour de nous | du calice des fleurs. |
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Les marronniers du parc | et les chênes antiques |
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Se berçaient doucement | sous leurs rameaux en pleurs. |
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Nous écoutions la nuit ; | la croisée entr'ouverte |
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Laissait venir à nous | les parfums du printemps ; |
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Les vents étaient muets ; | la plaine était déserte ; |
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Nous étions seuls, pensifs, | et nous avions quinze ans. |
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Je regardais Lucie. | — Elle était pâle et blonde. |
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Jamais deux yeux plus doux | n'ont du ciel le plus pur |
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Sondé la profondeur, | et réfléchi l'azur. |
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Sa beauté m'enivrait ; | je n'aimais qu'elle au monde. |
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Mais je croyais l'aimer | comme on aime une sœur, |
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Tant ce qui venait d'elle | était plein de pudeur ! |
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Nous nous tûmes longtemps ; | ma main louchait la sienne. |
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Je regardais rêver | son front triste et charmant, |
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Et je sentais dans l'âme, | à chaque mouvement, |
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Combien peuvent sur nous, | pour guérir toute peine, |
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Ces deux signes jumeaux | de paix et de bonheur, |
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Jeunesse de visage, | et jeunesse de cœur. |
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La lune, se levant | dans un ciel sans nuage, |
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D'un long réseau d'argent | tout à coup l'inonda. |
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Elle vit dans mes yeux | resplendir son image ; |
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Son sourire semblait | d'un ange ; elle chanta. |
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Fille de la douleur, | harmonie ! harmonie ! |
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Langue que pour l'amour | inventa le' génie ! |
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Qui nous vint d'Italie, | et qui lui vint-des cieux ! |
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Douce langue du cœur, | la seule où la pensée, |
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Cette vierge craintive | et d'une ombre offensée, |
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Passe en gardant son voile, | et sans craindre les yeux ! |
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Qui sait ce qu'un enfant | peut entendre et peut dire |
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Dans tes soupirs divins | nés de l'air qu'il respire, |
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Tristes comme son cœur, | et doux comme sa voix ? |
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On surprend un regard, | une larme qui coule ; |
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Le reste est un mystère | ignoré de la foule, |
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Comme celui des flots, | de la nuit et des bois ! |
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Nous étions seuls, pensifs ; | je regardais Lucie. |
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L'écho de sa romance | en nous semblait frémir. |
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Elle appuya sur moi | sa tète appesantie… |
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Sentais-tu dans ton cœur | Desdemona gémir, |
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Pauvre enfant ? Tu pleurais ; | sur la bouche adorée |
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Tu laissas tristement | mes lèvres se poser, |
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Et ce fut la douleur | qui reçut mon baiser. |
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Telle je t'embrassai, | froide et décolorée, |
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Telle, deux mois après, | lu fus mise au tombeau. |
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Telle, ô ma chaste fleur, | tu t'es évanouie. |
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Ta mort fut un sourire | aussi doux que ta vie, |
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El tu fus rapportée | à Dieu dans ton berceau. |
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Doux mystères du toit | que l'innocence habite, |
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Chansons, rêves d'amour, | rires, propos d'enfant, |
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Et toi, charme inconnu | dont rien ne se défend, |
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Qui fis hésiter Faust | au seuil de Marguerite, |
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Candeur des premiers jours, | qu'êtes-vous devenus ? |
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Paix profonde à ton âme, | enfant ! à la mémoire ! |
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Adieu ! la blanche main | sur le clavier d'ivoire |
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Durant les nuits d'été | ne voltigera plus… |
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Mes chers amis, quand je mourrai, |
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Plantez un saule au cimetière. |
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J'aime son feuillage éploré ; |
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La pâleur m'en est douce et chère, |
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Et son ombre sera légère |
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A la terre où je dormirai. |
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