| Les secrètes pensées de Rafael |
| Gentilhomme français |
| Fragment |
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Ô vous, race des dieux,⎟ phalange incorruptible, |
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Électeurs brevetés⎟ des morts et des vivants ; |
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Porte-clefs éternels⎟ du mont inaccessible, |
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Guindés, guédés, bridés,⎟ confortables pédants ! |
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Pharmaciens du bon goût,⎟ distillateurs sublimes, |
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Seuls vraiment immortels,⎟ et seuls autorisés ; |
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Qui, d'un bras dédaigneux,⎟ sur vos seins magnanimes, |
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Secouant le tabac⎟ de vos jabots usés, |
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Avez toussé, — soufflé,⎟ — passé sur vos lunettes |
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Un parement brossé,⎟ pour les rendre plus nettes, |
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Et, d'une main soigneuse⎟ ouvrant l'in-octavo, |
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Sans partialité,⎟ sans malveillance aucune, |
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Sans vouloir faire cas⎟ ni des ha ! ni des ho ! |
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Avez lu posément —⎟ la Ballade à la lune !!! |
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Maîtres, maîtres divins,⎟ où trouverai-je, hélas ! |
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Un fleuve où me noyer,⎟ une corde où me pendre, |
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Pour avoir oublié⎟ de faire écrire au bas : |
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Le public est prié⎟ de ne pas se méprendre… |
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Chose si peu coûteuse⎟ et si simple à présent, |
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Et qu'à tous les piliers⎟ on voit à chaque instant ! |
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Ah ! povero, ohimè !⎟ — Qu'a pensé le beau sexe ? |
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On dit, maîtres, on dit⎟ qu'alors votre sourcil, |
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En voyant cette lune,⎟ et ce point sur cet i, |
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Prit l'effroyable aspect⎟ d'un accent circonflexe ! |
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Et vous, libres penseurs,⎟ dont le sobre dîner |
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Est un conseil d'État,⎟ — immortels journalistes ! |
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Vous qui voyez encor,⎟ sur vos antiques listes, |
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Errer de loin en loin⎟ le nom d'un abonné ! |
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Savez-vous le Pater,⎟ et les péchés des autres |
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Ont-ils grâce à vos yeux ;⎟ quand vous comptez les vôtres ? |
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— Ô vieux sir John Falstaff !⎟ quel rire eût soulevé |
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Ton large et joyeux corps,⎟ gonflé de vin d'Espagne, |
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En voyant ces buveurs,⎟ troublés par le champagne, |
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Pour tuer une mouche⎟ apporter un pavé ! |
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Salut, jeunes champions⎟ d'une cause un peu vieille, |
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Classiques bien rasés,⎟ à la face vermeille, |
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Romantiques barbus,⎟ aux visages blêmis ! |
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Vous qui des Grecs défunts⎟ balayez le rivage, |
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Ou d'un poignard sanglant⎟ fouillez le moyen âge, |
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Salut ! — J'ai combattu⎟ dans vos camps ennemis. |
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Par cent coups meurtriers⎟ devenu respectable, |
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Vétéran, je m'assois⎟ sur mon tambour crevé. |
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Racine, rencontrant⎟ Shakspeare sur ma table, |
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S'endort près de Boileau⎟ qui leur a pardonné. |
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Mais toi, moral troupeau,⎟ dont la docte cervelle |
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S'est séchée en silence⎟ aux leçons de Thénard, |
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Enfants régénérés⎟ d'une mère immortelle, |
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Qui savez parler vers,⎟ prose et naïf dans l'art, |
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Ô jeunesse du siècle !⎟ intrépide jeunesse ! |
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Quitteras-tu pour moi⎟ le Globe ou les Débats ? |
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Lisez un paresseux,⎟ enfant de la paresse… |
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Muse, reprends ta lyre,⎟ et rouvre-moi tes bras. |
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France, ô mon beau pays !⎟ j'ai de plus d'un outrage |
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Offensé ton céleste,⎟ harmonieux langage, |
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Idiome de l'amour,⎟ si doux qu'à le parler |
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Tes femmes sur la lèvre⎟ en gardent un sourire ; |
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Le miel le plus doré⎟ qui sur la triste lyre |
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De la bouche et du cœur⎟ ait pu jamais couler ! |
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Mère de mes aïeux,⎟ ma nourrice et ma mère, |
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Me pardonneras-tu ?⎟ Serai-je digne encor |
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De faire sous mes doigts⎟ vibrer la harpe d'or ? |
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Ce ne sont plus les fils⎟ d'une terre étrangère |
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Que je veux célébrer,⎟ ô ma belle cité ! |
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Je ne sortirai pas⎟ de ce bord enchanté |
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Où, près de ton palais,⎟ sur ton fleuve penchée, |
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Fille de l'Occident,⎟ un soir tu t'es couchée… |
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Lecteur, puisqu'il faut bien⎟ qu'à ce mot redouté |
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Tôt ou tard, à présent,⎟ tout honnête homme en vienne, |
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C'est, après le dîner,⎟ une faiblesse humaine |
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Que de dormir une heure⎟ en attendant le thé. |
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Vous le savez, hélas !⎟ alors que les gazettes |
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Ressemblent aux greniers⎟ dans les temps de disettes, |
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Ou lorsque, par malheur,⎟ on a, sans y penser, |
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Ouvert quelque pamphlet⎟ fatal à l'insomnie, |
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Quelques Mémoires sur⎟*** — Essai de poésie… |
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— Ô livres précieux !⎟ serait-ce vous blesser |
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Que de poser son front⎟ sur vos célestes pages, |
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Tandis que du calice⎟ embaumé de l'opium, |
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Comme une goutte d'eau⎟ qu'apportent les orages |
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Tombe ce fruit des cieux⎟ appelé somnium ! |
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Depuis un grand quart d'heure⎟ incliné sur sa chaise, |
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Rafael (mon héros⎟) sommeillait doucement. |
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Remarquez bien, lecteur,⎟ et ne vous en déplaise, |
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Que c'est tout l'opposé⎟ d'un héros de roman. |
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Ses deux bras sont croisés ;⎟ — une ample redingote, |
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Simplicité touchante,⎟ enferme sous ses plis |
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Son corps plus délicat⎟ qu'un menton de dévote, |
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Et ses membres vermeils⎟ par le bain assouplis. |
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Dans ses cheveux, huilés⎟ d'un baptême à la rose, |
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Le zéphir mollement⎟ balance ses pieds nus, |
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Et son barbet grognon,⎟ qui près de lui repose, |
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Supporte fièrement⎟ ses deux pieds étendus ; |
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Tandis qu'à ses côtés,⎟ sous le vase d'albâtre |
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Où dort dans les glaçons⎟ le bourgogne mousseux, |
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Le pudding entamé,⎟ de sa flamme bleuâtre, |
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Salamandre joyeuse,⎟ égaye encor les yeux. |
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Son parfum, qui se mêle⎟ au tabac de Turquie, |
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Croise autour des lambris⎟ son brouillard azuré, |
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Qui s'enfuit comme un songe,⎟ et s'éteint par degré. |
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Trois cigares le soir,⎟ quand le jeu vous ennuie, |
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Son un moyen divin⎟ pour mettre à mort le temps. |
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Notre âme (si Dieu veut⎟ que nous ayons une âme) |
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N'est pas assurément⎟ une plus douce flamme, |
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Un feu plus vif, formé⎟ de rayons plus ardents, |
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Que ce sylphe léger⎟ qui plonge et se balance |
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Dans le bol où le punch⎟ rit sur son trépied d'or. |
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Le grog est fashionable,⎟ et le vieux vin de France |
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Réveille au fond du cœur⎟ la gaîté qui s'endort. |
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— Mais quel homme, fût-il⎟ né dans la Sibérie |
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Des baisers engourdis⎟ de deux êtres glacés ; |
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Eût-on sous un cilice⎟ étouffé de sa vie |
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La sève languissante⎟ et les germes usés ; |
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Se fût-il dans la cendre⎟ abreuvé dès l'enfance |
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De végétaux sans suc⎟ et d'herbes sans chaleur ; |
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Quel homme, au triple aspect⎟ du punch, du vin de France, |
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Et du cigarero,⎟ ne sentirait son cœur, |
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Plein d'une joie ardente⎟ et d'une molle ivresse, |
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S'ouvrir au paradis⎟ des rêves de jeunesse ?… |
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Reine, reine des cieux,⎟ ô mère des amours, |
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Noble, pâle beauté,⎟ douce Aristocratie ! |
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Fille de la richesse…⎟ ô toi, toi qu'on oublie, |
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Que notre pauvre France⎟ aimait dans ses vieux jours ! |
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Toi que jadis, du haut⎟ de son paratonnerre, |
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Le roturier Franklin⎟ foudroya sur la terre |
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Où le colon grillé⎟ gouverne en liberté |
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Ses noirs, et son tabac⎟ par les lois prohibé ; |
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Toi qui créas Paris,⎟ tuas Athène et Sparte, |
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Et, sous le dais sanglant⎟ de l'impérial pavois, |
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Comme autrefois César,⎟ endormis Bonaparte |
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Aux murmures lointains⎟ des peuples et des rois ! — |
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Toi qui, dans ton printemps,⎟ de roses couronnée, |
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Et comme Iphigénie,⎟ à l'autel entraînée, |
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Jeune, tombas frappée⎟ au cœur d'un coup mortel… |
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— As-tu quitté la terre⎟ et regagné le ciel ? |
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Nous te retrouverons,⎟ perle de Cléopâtre, |
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Dans la source féconde,⎟ à la teinte rougeâtre, |
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Qui dans ses flots profonds⎟ un jour te consuma… |
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« Hé ! hé ! dit une voix,⎟ parbleu ! mais le voilà. |
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— Messieurs, dit Rafael ;⎟ entrez, j'ai fait un somme. » |
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1831
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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